Теплый вечер. Кто-то назовет его прохладным, так как до моря рукой подать. Они не понимают смысла. Никто не понимает. Море -- это прекрасно. В нем есть что-то холодное и в то же время теплое. Море не знает границ в прекрасном. Оно не будет ждать кого-то. Море живет само собой. Его ничего не волнует. Кроме ветра.
«Он не умрет, я не позволю» - говорит она всем, кто просит отступить. Садится рядом, берет его руку и тихо, еле слышно, поет. До боли любимую, ту которую он пел ей перед сном, песню.