Пропуская через тонкие пальцы рук его шелковистые пряди, я с небольшой хрипотцой все же выдавливаю из себя:
- Кто ты такой?
Юноша, что до селе едва ли урчал от удовольствия, недовольно отводит взгляд, но не уходит, что дает мнимую надежду о том, что в этот раз удача все таки улыбнется мне.
- Разве не видно? - из полу прикрытых ресниц и легкой улыбкой, тягуче и даже мягко, шепчет - Чешир.
Губы тронет улыбка. Хитро, хитро, но я ведь тоже не лыком шита.
- Ну раз так, что ты такое?...