Вино из кувшинок

Хруп-хруп под ботинками. Гравий или кости? Какая разница. Дорога сворачивает к полю — там уже без «или». Из былинок, некогда бывших кукурузой, таращится рогатый череп без единого кусочка кожи. Саранча и голод не щадят никого. Где беда, там вера — вот и ее, чужестранку, послали на переговоры с Властелином полей. Эти смуглые расписные люди обожествляют всё, чего не понимают. Катрина могла бы многое им объяснить, но научный подход здесь не в чести. — Властелин полей, — горланит она, упав на колени, — услышь меня! Шелестят объеденные деревья. Соглядатаи (а они точно есть) проникнутся. — Прими наши дары! — вываливает на поле бесполезное ныне золото. — Прими мою страсть к жизни, мою душу, мое сердце! Распахивает рубашку, чиркает по груди ритуальным кинжалом. Гомон, следом далекий звук падения. Катрина роняет кровь в землю и быстро поливает рану антисептиком. Как много в жизни чудес, когда не знаешь анатомии. — Оберни лик в небо! Пошли нам дождь и всходы! — растягивает гласные Катрина. — Останови летучую тварь! Самое время для действа. Катрина разувается (будет больно, зато эффектно) и с гортанным воем кругами носится по полю, воздевая руки к небу. На четвертой фигуре танца зрителей уже нет. — Останови и верни на головы этих дикарей, — заканчивает шепотом. — А то ещё не все меня уважают. Обувается и уходит. Скоро вся деревня, а не один полоумный старичок, будет звать ее Мадре Косека — Мать Урожая.