Всё, что принадлежит Броку

Сидя на корточках под старым платаном, Брок напомнил себе, что Стив ничего не обещал. Ладно, почему тогда Брок чувствовал себя обиженным, словно его предали? И почему он вообще решил, что нашёл друга? Стив не собирался с ним дружить. Они просто чуть не подрались, а потом и вовсе выяснилось, что им не по пути. Дружить с сыном директора школы? Да ни за что, Брок не собирался падать так низко. Он так расстроился и удивился, что даже спокойно досидел до конца уроков. Почему-то Брок представлял школу местом, где придётся каждую секунду защищать своё личное пространство от посягательств орущей толпы малолетних идиотов. Сидя у стены, чтобы не ударили в спину. В идеале — с дробовиком на коленях. Выяснилось, что и тут он ошибся. Никто даже не подошёл поздороваться с ним, да и, он предполагал, никто бы не поинтересовался даже его именем. Учительница предусмотрительно попросила каждого ученика встать и назваться — разумеется, Брок никого не запомнил. Кроме Стива, но тот оказался в параллельном классе, и Брок не знал, везение это — или наоборот? Он не привык к общению, тем более — с ровесниками. Раньше это не казалось ему таким уж большим недостатком. Брок даже начал подозревать, что недостаточно хорошо разобрался в жизни. Две ошибки за день! Многовато для его самолюбия. На школьном дворе кроме Брока никого не осталось: младшие давно разошлись по домам, старшеклассники досиживали очередной урок. Брок сидел под платаном уже сорок три минуты. Он ещё раз подточил все карандаши, проверил, за сколько секунд сможет перелезть школьный забор — просто на случай непредвиденных обстоятельств. Нарисовал перманентным маркером на стволе платана мишень, побросал в неё нож: сначала правой, потом левой, потом два ножа одновременно, один раз даже не попал. Стива всё не было. Обида росла. — Сеньор Рамлоу, не пора ли ехать домой? Брок обернулся к топтавшемуся под соседним платаном водителю, которого до сих пор успешно игнорировал. — Не пора. — Но ваш отец может начать беспокоиться. — Не может, — отрезал Брок и отвернулся. Маттео иногда был таким занудой! У него что, нет других дел, кроме шпионить и ныть? Как будто отец только и делает, что сидит, тоскливо глядя на часы, и ждёт любимого сыночка к обеду! Брок едва не расхохотался, представив себе эту картину. Ещё несколько минут он крутил нож в пальцах, не зная, чем заняться. Подумал даже закурить, но Маттео мог нажаловаться отцу. И тут в дверях школы показался Стив. Он выскочил на крыльцо и замер, вертя головой. Потом заметил Брока и побежал к нему, волоча за собой огромный портфель. — Я... пришёл, — задыхаясь от бега, выпалил он, и упёрся ладонями в колени, пытаясь отдышаться. — Ты заставил себя ждать, — сообщил Брок, копируя интонации отца. — Вот теперь, Маттео, самое время ехать домой. — Вы уверены? — переспросил тот, переводя взгляд с растерянного Стива на Брока и обратно. — Совершенно. Брок прошёл мимо Стива, задев его плечом. — Я говорил с отцом, — крикнул Стив, — это он меня задержал! Не оборачиваясь, Брок подошёл к машине и подождал, пока Маттео откроет перед ним заднюю дверцу. Как бы Стив ни оправдывался, он получил по заслугам! В конце концов, Брок не ударил его или что-то такое. Он просто... обиделся? Через тонированное стекло Стив не мог его увидеть, и, пока они выезжали с парковки, Брок смотрел на его маленькую сгорбленную фигурку с огромным рюкзаком. Запоздало вспомнилось, что Стив даже имени его не знает. Ну и что с того? Они не друзья. Меньше знаешь, крепче спишь, как любит повторять отец. — Успели подружиться и поссориться в первый же день учёбы? — спросил Маттео, надевая солнцезащитные очки и опуская козырёк. Ползунок кондиционера он передвинул на последнее деление, но после дня на солнцепёке они раньше доедут до дома, чем машина остынет. — Может, стоит дать ему второй шанс? Да что он вообще понимает?! Брок хотел бы попросить его не лезть не в своё дело, но Маттео всегда хорошо к нему относился, и Брок не хотел задираться на пустом месте. Ему нужны союзники. — Я ведь его не убил, — Брок пожал плечами, — значит, второй шанс у него всё ещё присутствует. * Школа оказалась восхитительным местом. Если ты учишься, все учителя тебя хвалят и всем на тебя наплевать. Не такая уж большая плата за то, что тебя оставят в покое на пол дня. Учиться Броку нравилось, тем более что и читать, и считать он умел уже давно. Нескольких дней хватило, чтобы запомнить одноклассников, учителей, их привычки, предпочтения в одежде, оценить интеллектуальный уровень и вычеркнуть из списка потенциальных союзников. Не то, чтобы Броку так сильно нужна была компания для подготовки к следующему побегу, но... Что ж, не в этот раз. Тактика тотального игнорирования всего живого оказалась даже более действенной, чем Брок надеялся. Он ни с кем не заговаривал первым, на попытку заговорить с ним отвечал односложно, в играх не участвовал. Если вообще можно считать, что несколько пацанов, сидящих в рядок на лавочке и не отрывающих глаз от экранов PSP, играют вместе. Те, до кого смысл игнорирования не доходил с первого раза, получали приятные бонусы от Брока: размазанный тонким слоем по стулу суперклей, резиновую жабу в волосы, литр кетчупа в портфель. Более непонятливые получали пинки в места, где не остаются синяки, а вместе с ними — и доказательства. В пятый раз встретившись затылком с любимой папкой Брока, от него отстал даже самый безмозглый задира, с рождения качавший мышцы вместо мозгов. А нечего подкрадыватся в коридоре со спины с вопросом: «А чё ты тут такой недружелюбный?» Потому что! Очевидно же, idiota! В кабинет директора Брок подкинул куклу вуду с его лицом — фотография легко нашлась на сайте школы. Учитель физкультуры, пытавшийся во второй же день учёбы загонять их до смерти, получил во фляжку, которую вечно таскал в кармане, облепиховый сироп — самое мерзкое пойло, которое только пришло Броку в голову. Кстати, во фляжке оказался никакой не коньяк, как все предполагали, а нечеловечески крепкий кофе. Не удивительно, что сам физрук не бегал, а только покрикивал и свистел в свисток. В следующий раз Брок собирался намазать его свисток слабительным и остатками клея одновременно, и потом с наслаждением послушать, как он будет насвистывать из учительского туалета. Несколько раз Брок натыкался на Стива. Тот с завидным упорством здоровался  — даже с улыбкой, что казалось особенно странным, — но Брок молча проходил мимо. * Ситуация критически изменилась через три недели и три дня. Отец всегда говорил, что не стоит вмешиваться в конфликты, которые не касаются тебя лично. Если потом случится конфликт, в котором тебе придётся принять участие, может оказаться, что ты уже потратил все ресурсы — в таком случае, ты проиграл. Пожалуй, именно так Брок бы и поступил — не вмешался. Но так вышло, что несколько пацанов из соседнего класса окружили Стива на баскетбольной площадке за школой. Его Стива. «Ну почему именно Стива?» — подумал Брок. Почему из всех людей в школе — именно того человека, на чьей стороне — по необъяснимой причине — Брок готов был драться? Пацаны, как на подбор, были выше Стива на голову. Один уже швырнул его портфель в мусорный контейнер, трое других толкали Стива, перебрасываясь им, как баскетбольным мячом. Это не было честной дракой, а поэтому Брок даже не попытался играть по-хорошему, подбегать с криками: «Оставьте его в покое», или: «Я сейчас приведу директора», — он просто врезал ближайшему противнику по уху, и пока тот пытался понять, что произошло, уже отправлял в нокаут следующего. Три минуты спустя он достал портфель Стива из мусорного контейнера, отряхнул, вручил Стиву и развернулся, чтобы уйти. Его недавние противники стонали, ругались, но вставать не торопились. — Подожди, — рука Стива легла Броку на плечо, крепко сжимая. — Спасибо. — Пожалуйста, — Брок сбросил его руку. Но Стив не отставал, почти бежал, пытаясь подстроиться под его шаг. — Почему ты себя так ведёшь? Я же всё объяснил. Брок остановился. — Веду себя как? — спросил он, доставая из кармана пакетик со спиртовой салфеткой и тщательно протирая руки. — Как полный придурок! — выпалил Стив, набычившись. Брок скривился. Глупо было бы врезать Стиву после того, как отбил его у толпы других желающих. С другой стороны, кажется, он нашёл ответ на вопрос: «Почему именно Стив?» Потому что! — Я думал, тебе нельзя ругаться. — Так в этом всё дело? В том, что мой отец — директор Шмидт? — Возможно? — Ты невыносимый! — Ты же сам за мной бежишь! — О Боже, Святая Дева Мария, — пробормотал Стив, останавливаясь. — Мой отец, если хочешь знать, тоже не в восторге. Он сказал, что ты сын мафиози. Это правда? — Возможно. — И он ни за что не взял бы тебя в свою любимую школу, если бы не вмешались «очень влиятельные люди, которым он должен небольшую услугу». Ты что-то об этом слышал? — Совершенно точно — нет, — Брок самодовольно улыбнулся. Оказывается, ему всё же удалось досадить директору, пусть и самим только фактом своего существования. — Ну и, хороший мальчик Стив, тебя что-то в этой истории смущает? Стив замотал головой так, что ещё немного — и взлетит. — Кем бы ни был твой отец, ты — не он. И, мне кажется, ты — не плохой человек, эээ... — Брок. Брок Рамлоу. Стив ответил на рукопожатие с таким надменным величием, что Брок невольно залюбовался. Чувства собственного достоинства в этом мелком придурке было — на десяток здоровяков. — Стив Роджерс. — Не Стив Шмидт? — Ужасно звучит, — Стив поморщился. — Нет, я... как бы это сказать... На самом деле я не совсем его сын. Он меня усыновил. — О, ну, я... — Брок растерялся. Наверняка в этом месте надо было сказать что-то подходящее случаю. Наверняка подходящая случаю фраза даже существовала, вот только он её не знал. — Ну давай тогда дружить что ли? Сзади послышался топот и крики: «Они не могли далеко уйти! Господин директор, они только что были здесь!» — Бежим, — крикнул Стив, и они побежали.