[mono-no aware]

the weekend, lily rose depp — dollhouse

Из-под рук его льются слова, таинственные загадки и предложения, в которых прячутся самые трепетные смыслы. Творения его худых рук, мелодия сердца, по нотам которой он воплощает свои чувства — потому что только так и умеет. Никаких слов не будет достаточно, чтобы выразить всё, что у него на душе, но получается только завуалированными строчками, среди которых, как бабочки в кустах, прячется она — любовь. Я написал книгу и посвятил её тебе. Я написал бы ещё с десяток таких, и каждую страницу разрисовал бы описанием всех деталей о тебе, всего, что радует меня каждый день; расписал бы бледную бумагу солнцем твоих волос, нитями веснушек и родинок на твоей коже, крапинками и узорами в твоих небесных глазах, твоей радостной улыбкой и угрюмой печалью. Отражением твоих слез, тонкими запястьями рук, переплетениями вен. Каждая строчка — ты. Каждая страница — моя любовь к тебе. — Что пишешь? Дазай моргает и отрывается взглядом от рукописи на бледно-голубом экране ноутбука. Он здесь — его муза. Чуя выглядит уставшим, но на его лице теплится улыбка: скучал, ждал встречи, рвался скорее домой. Он шмыгает и натягивает рукава темно-зеленой кофты на ладони, усаживаясь рядом. — Всё ту же историю, — жмет плечами Дазай. — Ты замерз? Чуя кивает, бегло просматривая строчки на экране. Что-то цепляет его, и он позволяет себе хитро ухмыльнуться, а потом чмокает холодными губами его в щеку и убегает в сторону кухни. — Замерз. На улице ужас как холодно. За чаем схожу. Этот зеленый свитер — Дазай его любит: он невероятно идёт Чуе, и в сочетании с его теплыми рыжими волосами выглядит как самый настоящий уют в живом воплощении. Пальцы на чистом автоматизме делают заметку ниже написанного текста. «Его мягкий свитер цвета соснового леса поздней осенью…» — не продолжает, слыша, как Чуя зовет его с кухни. Кошачьей поступью он подбирается к нему со спины, укладывая подбородок на плечо и обвивая тонкими руками за талию. Когда-то давно они открыли в себе то, чему так долго не могли дать названия. Когда-то давно Чуя, студент и по совместительству автор невероятно чувственных стихов, написал один, посвященный его ненависти Дазаю. От ненависти в этом произведении искусства было лишь название. Когда-то давно Дазай, сам того не понимая, влюбился. Впервые услышав этот стих, он понял что-то о себе. Тогда, не отрываясь, за неделю он написал объемный рассказ о Чуе. А потом ещё один. И ещё. Когда-то давно… Впрочем — не важно. Дазай мягко целует Чую в макушку, вдыхая его запах. — Я напишу эту книгу о нас.