Салатный микс

— Ты как мимоза, — смеялся Серхио, — настоящая, которая с шипами с палец. Тронешь такую – она лепесточки схлопнет, а ты потом шипы вытаскиваешь… — Из задницы? — невинно интересовался Фернандо. — Почему из задницы, — Серхио обиженно сопел. — Ты зна-а-а-ешь, — тянул Фернандо, — почему-то все, связанное с тобой, так или иначе касается задницы. — Нандо! — Чехо! Серхио прикрыл глаза, вспоминая. Почему-то Нандо всегда появлялся в его мечтах с соломенными взлохмаченными волосами и яркими веснушками. Тонкий и легкий. Смеющийся. Мимоза. Улыбка так быстро сменялась хмурым взглядом, поцелуи — укусами, что у Серхио голова кружилась. Нандо закрывался мгновенно. Как на ринге. — Чехо, ты уже закончил притворяться, что я выбил тебе последние мозги? Да, точно. Ринг. Нандо. Серхио преувеличенно громко застонал и поднялся, картинно держась рукой в перчатке за поясницу: — Совсем ты озверел на своей тренерской работе. — Ну не детей же мне лупить. — Логично. А стариков значит лупить можно? У меня теперь голова кружится. Фернандо заметно встревожился, стянул перчатки и, держа лицо Серхио в шершавых ладонях, всмотрелся в зрачки, потом показал пальцы и заставил сказать, сколько их, — вызвав еще порцию непрошенных воспоминаний, а потом расслабился и даже небрежно чмокнул Серхио в потный висок: — Старик, тоже мне, — фыркнул Фернандо. — Все кокетничаешь. Нежный стал. Настоящая мимоза.