Сборник зарисовок

На обочине дороги сидела собака. Овчарка. Люди проезжающие мимо постоянно могли бы с уверенностью сказать, что она никогда не покидает этого места. Но почему — никто не знал. Марина с отцом иногда проезжала тут и каждый раз видела её. Сгорбленную, уставшую и плешивую. Овчарка всегда бдительно следила за машинами. Провожала из взглядом и продолжала наблюдать за трассой. Даже летом, когда мухи обнаглев окончательно лезли в уши, нос и глаза за неимением коров, видимо, овчарка сидела на отравленной земле, дышала выхлопными газами и глядела на людей, спрятавшихся от жары за стеклами. Однажды Марина уговорила отца остановиться. Ей хотелось накормить овчарку, взять её себе. Отец припарковался на обочине, но выходить было страшно. Запоздало приходили мысли, что она ничего об этой собаке не знает. Может овчарка на нее кинется? — Почему медлишь? — отец с недоумением склоняет голову — Испугалась? — Да... Чувствую себя восьмиклассницей на первом свидании. С чего бы это, интересно? Марина распахнула дверь. Вышла. Овчарка вяло махнула хвостом. — И как же так тебя угораздило, псинка? В колтунах на шее прятался старый ошейник. Изношенный и кожаный. — Жалко, что не знаю твоего имени. Она протирает от грязи адресник. Все затерто. Имя овчарки будто исчезло из истории. — Верный. — она испуганно вздрогнула. Подняла взгляд. — Его зовут Верный. Дед старый. Кожа будто хотела сползти с костлявого тела. И голос прокуренный. Хриплый. — А что он здесь делает? Кого-то ждёт? — Да. Хозяев своих. Уже пять лет тут каждый день сидит. — А почему они не вернулись за ним? — Так некому, ведь, возвращаться. Уже пять лет. А он ждёт, глупенький, не знает что они уже придут никогда. А я его подкармливаю изредка, что не помер. Жалко же. А на обочине дороги сидела собака. Овчарка. Люди проезжающие мимо постоянно могли бы с уверенностью сказать, что он никогда не покидает этого места. А через три года он куда-то ушел. "Нашла, видимо, своих хозяев" — подумали многие. А он и правда — нашел. Вернулся. Дождался.