3.1.1.0.2.3.

Пальцы ловко перебирали натянутые струны. Он знал, как восхитить публику. И делал это каждый раз, когда оказывался на сцене, перед кричащей толпой, в холодном свете яркого прожектора. Сейчас он один на огромной сцене, прожектор не слепит его глаза, а в зале, что вмещает в себе несколько тысяч человек, нет ни души. Его душа не в счёт. Он продал её ещё семь лет назад, когда, ни разу не державший в руках гитару, парень вдруг стал чуть ли не мировой знаменитостью. «Виртуозная игра никому не известного самоучки» — такие заголовки были в каждой газете, что попадалась ему в руки. И он был рад этому, первые пару лет. Он благодарил того бродягу с улицы, что в замену на странное согласие подарил ему медиатор. Старенький, уже изрядно повидавший мир, но все такой же идеально лежавший в его пальцах. Согласие на встречу через семь лет. «Странно» — подумал он тогда, но медиатор принял. Тяжёлая дверь запасного выхода хлопает и парень напрягается. Он не слышит шагов человека, что вошёл в этот огромный зал, но он знает что увидит его перед собой через секунду. И он знает, что этот бездомный уже не будет выглядеть тем милым старичком, что с улыбкой вкладывал ему в ладонь медиатор.