3.1.1.0.2.3.

Пепел слетает с сигареты прямо на холодный бетон крыши. На улице тепло, даже жарко, как никак середина июля. Внутри же все поддернуто тонкой коркой льда. Неужели, именно так ощущается отключение эмоций. Он, конечно, слышал, что такие как он могут отключаться от внешнего мира. Становится бесчувственными тварями. Быть теми, кем им начертанно судьбой до самой смерти. Смерти после смерти. Смешно, что это произошло именно с ним. С тем, кто сто с лишним лет делал вид, что чувст у него нет. И вот теперь у него их действительно нет. Он делает очередную затяжку горьким дымом и… Не чувствует ничего. Даже как-то тоскливо. Что ему теперь делать? Когда эмоции не берут верх. Они и так редко толкали его на что-то. Но за последние пару лет, пока он не играл роль бездушного убийцы, Дэймон отвык от холодного расчета. Где-то внутри ещё теплится огонек страха и надежды, но он тушит его, как сигарету о подошву ботинка. Швыряет окурок на крышу, где его тут же подхватывает теплый ветер, и подходит к краю. — Камнем вниз… — он оглядывает улицу: людей нет, все предпочитают прятаться от палящего солнца в стенах собственных домов. Жаль… Представление срывается. — Что ж… Шаг в пропасть оказывается… Обычным. Он концентрируется на том потухшем огоньке внутри. Тот не отвечает. Окончательно погас. Это хорошо. Этого он и добивался.