Сектанты хотят меня украсть.

Прошло много времени с тех пор. А я до сих пор виню себя. Государственный парк закрылся, я нашел новую работу, но то время никогда не покинет мои мысли. На мою голову падали снежинки. Ветер морозит кожу, заставляя щеки и кончики ушей розоветь. Одиноко. Как и эта могила. Совсем никого рядом. Ни чужих могил, ни людей. Я и нечётное количество цветов, медленно умирающих на холоде. Чувство вины сожрало меня ещё давно, потому стало чем-то обыденным. Давно я больше не проливал слез из-за этого чувства. Внутри меня высохли все слезы или может, я их просто все истратил. 'Джек' крутилось его имя на моем языке. Хотелось бы мне ещё раз назвать его имя, окликнуть и обратиться к нему. Извиниться, за слепость. Извиниться за то, что не удержал тут хотя бы чуточку дольше. Если бы не я.. – Что это ты тут с собой делаешь? - Раздался хруст снега и знакомый мне женский голос. Кайла. С тремя розами в руках. Смерть Нельсона тоже на ней сыграла. Молчалива, худощава. – Я так встречаюсь с ним.. - Я нашел в себе силы ответить, хоть и очень тихо. Кайла лишь наклонила голову, в детском любопытстве. – Но он же мертвый. Я опустил взгляд, смотря, как цветы на похоронной земле покрываются лёгким слоем снега. – Ну.. Я тоже умираю.. и встречаюсь с ним. Мой взгляд потеплел от мысли снова встретить его. Взять за руку и никогда не отпускать. Быть вместе, где угодно, даже если будучи мертвым. Девушка двинулась ближе. – Ты никогда не называешь его по имени. Я не ответил. Я не знал, что отвечать. Она положила цветы рядом с моими. Она не хотела мешать мне, не хотела говорить что-то ещё или остаться рядом со мной на время. Поэтому развернулась и ушла. Я почувствовал, как в моем горле снова копится ком едкой печали.

Ну какое у него может быть имя.. если он - это всё..