Зимние истории

      Когда-то давно ему казалось, что всё начинается с ледников. Они тают где-то там, высоко в горах, ближе к солнцу, чем кто-либо из людей. Напитывают собой землю, наполняют ручьи и звонкими песнями торопятся вниз. Ручьи собираются в бурные реки, впадают после в реки более спокойные, и несут свои воды до морей, возвращаясь в океан, чтобы после снова оказаться на вершинах. Там, ближе к солнцу.       Это было давно.       Сейчас Кристиан знает, что моря рождаются в людях. Когда больно, в их сердцах собираются тучи, клубятся под рёбрами, разъедая всё, чего касаются, а после проливаются. Чаще слезами, иногда чем-то алым, текущим по венам. От того океан на самом деле розовый. Он видел. На закате.       Что течёт по венам Кристиана — он не знает точно, но чувствует, что если провести чем-нибудь острым по запястью, то оно окрасится чёрным.       Такое морем никогда не станет.       Потому затягивается крепче, вдыхая горечь глубже в надежде, что дым обожжёт горло, а глаза защипает, как когда-то давно, когда он верил, что моря рождаются в горах, что тот, кто нужен, будет рядом, что достаточно отдать всего себя, чтобы получить взамен то же самое. Верил, что достаточно любить, чтобы быть любимым.       Последняя сигарета сгорает до фильтра, но он всё ещё не стал морем.