Зимние истории

      Бывают дни, про которые с самого начала можно сказать: не задался. Ты просыпаешь будильник, выключаешь запасной, потом подрываешься от того, что тебе звонит взбешённый коллега.       — Чан! Какого хрена? — Феликс рычит в трубку разъярённым котом. — Десять минут до эфира, а твоя задница ещё даже не в здании!              Сам Чан, выскочивший из ванной с щёткой во рту, тем временем пытается на ходу запихнуть ту самую задницу в треники, потому что так быстрее, и найти в шкафу что-то, что гладить не понадобится. Все футболки, как назло, валяются на полке сморщенными тряпочками, потому натягивает худи на голое тело и кидается в сторону двери. Хорошо хоть бежать ему лишь пару минут.       О завтраке не может быть и речи, от того влетает в кофейню возле офиса, на бегу заказывая молочный раф и фисташковый эклер, пританцовывая от нетерпения. Бариста сегодня работает понимающий, опытный, потому спустя пару минут, вооружившись стаканом и бумажным пакетом, Чан ломится на выход и, засмотревшись на часы, с разбегу влетает в кого-то.       — Твою ж…       «Мать» как-то тонет в оторопевших глазах напротив. Чан смотрит на свой полупустой стакан, на бледное бежевое пятно, расползающееся по чужому пиджаку, а сам пытается не лыбиться, потому что ситуация не располагает, а вот человек, облитый кофе — вполне себе.       — Извините, пожалуйста…       Бывают дни, про которые с самого начала можно сказать: не задался. Ты просыпаешь, одеваешься как подбухивающий безработный, проливаешь кофе, оставаясь без завтрака.       Но даже в такие дни можно встретить что-то прекрасное. Или кого-то. И даже кофейные пятна этого кого-то не портят.