***
Зажигая лампы, Какаши не мог избавиться от ощущения, что делает что-то не так. Дело было не в том, что отец запретил ему посещать кабинет. На самом деле, Какаши бывал там довольно часто. Просто он никогда не был там один, и уж точно не тогда, когда отца не было дома. Он поежился от ночного холода и плотнее закутался в одеяло. Он пожалел, что не захватил с собой маску, хотя бы для того, чтобы хоть немного согреть лицо. Он даже не надел носки, предпочитая чувствовать холод от деревянных досок пола под своими мозолистыми ступнями. Отец ушел на задание четыре дня назад, и с тех пор Какаши не пытался разжечь главный камин, который обогревал поместье. Это казалось пустой тратой времени, поскольку единственными людьми в поместье были он сам и экономка, приходившая днем. Он проводил дополнительное время, бездельничая после занятий в Академии, просто чтобы ему не приходилось возвращаться домой, в огромный пустой комплекс. Черт возьми, он даже начал намеренно искать Гая, просто потому, что знал, что Гай бросит ему вызов, и он не будет один. По крайней мере, отсутствие отца означало, что ему не придется встречаться с этим ужасным репетитором. Его руки дрожали, когда он отодвинул стул от отцовского стола и придвинул его к одной из полок. Одеяло соскользнуло с его плеч, и он позволил ему упасть, его кожа немедленно покрылась мурашками, когда его глаза нашли то, что он искал. Конкретную книгу. Книга — отцовская любимая. Та самая, которую он читал вслух по ночам. Какаши крепко сжал края, когда снимал её с полки, боясь уронить и испортить. Интересно, почему отец всегда выбирал именно её? Она была некрасивой. Она была толстой, тяжелой и шершавой, потертый пергамент пожелтел от времени, потрескался и сморщился от частого обращения. Достав свой «приз», Какаши осторожно спрыгнул со стула, используя собственное крошечное тело, чтобы подтолкнуть его обратно к столу. Это стало его первой проблемой. Он намеревался сесть в отцовское кресло и почитать книгу — или попытаться — за большим письменным столом, как это делал отец. Но отец был намного крупнее Какаши, чьи пушистые волосы едва выглядывали из-за стола, даже когда он положил несколько книг на стул, чтобы приподняться. Тогда ему придется читать на полу. Это было неуважительно, но он надеялся, что отец простит его. Он открыл книгу на первой странице. Петли и линии. Это были сплошные петли и линии. Возможно, Какаши смог распознать «р» или «ф» отдельно в каких-то словах, но эти буквы с таким же успехом могли быть «ь» и «о». Может быть, даже что-то другое. Он понятия не имел, что это было, или почему оно было таким коротким. Всего несколько строк, подписанных внизу. Он знал, что это, должно быть, имя. Он видел, как взрослые так подписывают свои бумаги. Какаши перевернул страницу. Это было стихотворение. Это все, что он мог сказать. Оно выглядело так же, как и те, что были на страницах, которые давали ему наставник и сенсей Академии. Все слова были загнуты в одну сторону или посередине. Некоторые строчки были короткими, некоторые — длинными, но одна не была похожа на другую. Его крошечные пальчики водили по краю бумаги, думая о том, что отец, должно быть, делал то же самое много раз. В Академии его научили искать признаки того, где люди были раньше, и отец оставил пометки по всей этой странице. Протертое пятнышко, должно быть, здесь отец предпочитал переворачивать страницу. Небольшой надрыв там, где страница была странно загнута. Несколько мест, где чернила размазались, куда попали капли воды, и Какаши задался вопросом, как отец вообще позволил воде упасть на что-то, очевидно, столь дорогое для него. Он был так увлечен, так глубоко погрузился в отслеживание отцовских следов, что не заметил, как открылась и закрылась входная дверь. Он не заметил шагов, поднимающихся по лестнице, по коридору. Он даже не заметил, как отец вошел в кабинет, подойдя к нему сзади, пока чья-то большая бледная рука не сжала его плечо. Какаши замер. — Какаши, — звук отцовского голоса заставил сердце Какаши тревожно забиться. Но когда он поднял взгляд, в глазах отца был только вопрос. — Тебе давно пора спать. Что ты здесь делаешь? Лицо отца не было сердитым, даже расстроенным. И все же, почему-то Какаши съеживался под его усталым взглядом, чувствуя себя так, словно его застукали за чем-то плохим. — Я… я… Взгляд отца упал на открытую книгу на полу. — Ты читал мою книгу? Какаши отчаянно пытался проглотить комок в горле. — Прости, отец, я… Но ладони оторвали его от пола, прижав к груди отца парой мускулистых рук, прежде чем он понял, что происходит. Какаши был быстрым и умелым, но в моменты, подобные этим, он вспоминал об удивительной силе Сакумо. — Мой мальчик… мой мальчик… Да, да, ты можешь читать мои книги, ты можешь читать все мои книги! Всегда, мой мальчик, мой Какаши… — Какаши не смог удержаться от хныканья при словах отца, обвив шею Сакумо своими крошечными ручками и уткнувшись лицом в теплое плечо. Сколько времени прошло с тех пор, как он в последний раз вот так обнимал отца? Он забыл его запах… мускусный и немытый после миссии, но знакомый… как дома. — Знаешь… я когда-нибудь говорил тебе, кто написал эту книгу, Какаши? Какаши покачал головой на плече Сакумо. — Нет, сэр… я имею в виду… нет, отец. Сакумо усмехнулся, усаживая Какаши перед книгой и взъерошивая его волосы. — Значит, сейчас самое время, не так ли? Эта книга — каждое слово здесь написано Инузукой Чиё — твоей матерью. — Моей… мамой? — Какаши был поражен. Он знал, что когда-то у него была мать, и он знал ее имя, но для него она была просто лицом на фотографиях. Именем в документах. Отец никогда не говорил о ней, и никто другой тоже. — Твоей мамой, — тихо заговорил Сакумо, присев на корточки и любовно проводя кончиками пальцев по краю книги. — ЭТО, мой мальчик, искусство — истина, красота, справедливость, надежда и… любовь. Все, ради чего люди отдали бы жизнь. Все это здесь, все это в работах твоей матери, — его глаза сияли свирепостью, которую Какаши не видел годами. — Блестяще, каждое произведение. Она была настоящим художником; настоящим поэтом. Жизнь… она создала жизнь своими словами, Какаши. И она оставила это для нас, — он сделал паузу, его рот скривился от чего-то, чему Какаши сначала не смог дать названия, но он понял, что видел это выражение на лицах других людей в деревне. Надежда. — Какаши… — голос отца внезапно стал грубым. — Не мог бы… ты… почитать мне что-нибудь? Какаши пожалел, что вообще зашел в кабинет отца той ночью. Он пожалел, что не дождался возвращения отца домой, пожалел о своей слабости, когда предался одиночеству и решил найти отцовскую книгу. Если бы он только был сильнее, если бы только… Но он не мог отказать отцу в просьбе. Какаши покорно взял книгу у отца, наполнив свои руки чакрой, чтобы они не дрожали. Опустившись на колени, он отложил книгу и открыл страницы на самом первом произведении. Пожалуйста, боги, молился он. Пожалуйста, пусть это будет правильное место. Он перевел взгляд со страницы на нетерпеливое лицо отца, затем снова на страницу. Он должен был это сделать. Он должен был. И он начал говорить. Слово за словом он повторял стихи, которые слышал, как его отец декламировал ночь за ночью в течение многих лет. Он был удивлен сам себе, насколько хорошо он усвоил стихи. Он никогда раньше не произносил их вслух и несколько раз спотыкался, каждый раз его сердце подскакивало к горлу, он боялся, что отец поймет, что он притворяется. Но когда он поднял глаза после последней строфы, отец улыбался ему со слезами на глазах. — Да, — глаза отца блестели от слез в свете лампы. — Да, ДА, именно так, мой мальчик! — Какаши смотрел, застыв в благоговейном страхе, когда его отец выпрямился во всем своем величии, казалось, впервые за целую вечность. Белый Клык вернулся. — Я уже говорил, да? Самые красивые слова, когда-либо написанные, — прошептал Сакумо, голос его был полон эмоций. В мгновение ока он снова навис над Какаши, переворачивая страницу к следующей работе. — Давай, мой мальчик. Давай еще разок! Какаши застыл в ужасе. Его сердце остановилось в грудной клетке, во рту пересохло. Без маски он чувствовал себя таким незащищенным, таким голым. Таким лжецом. — Ты… хочешь, чтобы я прочитал и это, отец? — Да, — прошептал Сакумо, сияя глазами… Что-то похожее на гордость… Может быть, даже на что-то близкое к любви? — Да, Какаши. Пожалуйста. Тогда Какаши ударило, как тупым кунаем в спину: его отец любил его. Как он мог забыть? Конечно, отец любил его, отец любил его, отец любил его! Какаши прочистил горло, яростно просматривая страницу. B? Д? Б? Может быть, A? Он знал стихи наизусть, теперь он это понял. Все, что ему нужно было сделать, это сопоставить слова в своей памяти с нужной страницей. Пожалуйста, боги, пожалуйста. И снова, не отрывая глаз от книги, Какаши продекламировал еще одно произведение, которое он услышал от отца поздним вечером. Это было правильно, это было идеально. Так и должно было быть. Так и должно быть. Но когда он поднял глаза, отец все еще стоял над ним, да, но искры в его глазах больше не было. Знакомая усталость вернулась на его лицо. Как это случилось? — Это… то, что ты прочитал на странице, Какаши? Какаши знал, что бояться неправильно, знал, что неправильно лгать вышестоящему офицеру. Но на этот раз он не видел другого выхода. — Эм… — его голос дрожал, когда он пытался ответить отцу. Отчаянно пыталась не солгать. Не лгать. Некоторые из этих слов должны были быть написаны на этой странице, верно? Верно? Какаши уставился на страницу. Его глаза впитывали буквы, сердце болезненно колотилось, когда слова, которые они образовывали, путались где-то в его голове… Он сглотнул. — Да, — Боги, как же он жалел, что не догадался захватить с собой маску! Ужасный стыд, скребущий под кожей, несомненно, окрашивал его щеки. — Я так думаю. Да, отец. Сакумо перевел взгляд со страницы на Какаши, затем обратно на страницу. Сердце Какаши, казалось, перестало биться в груди, нервные спазмы в животе теперь все еще болезненно сжимались. На этот раз вся жизнь в глазах Сакумо исчезла. Гордость тоже. Вздохнув, Сакумо поднял книгу с пола, захлопнул ее и быстро поставил на полку. — Не бери в голову, мой мальчик. В любом случае, уже слишком поздно для историй, — он сел за свой стол, выпрямив спину, не глядя на сына. — А теперь беги спать. Как любой послушный солдат, Какаши поклонился, пробормотав себе под нос «спокойной ночи». Бросившись к двери, он в последний раз обернулся на своего отца, как раз вовремя, чтобы увидеть, как плечи Сакумо поникли, а голова упала на руки. Пламя Белого Клыка снова погасло. И это была вина Какаши. Какаши отвернулся и убежал в свою комнату так быстро, как только позволяли его крошечные ножки, не смея оглянуться. Отец больше никогда не просил Какаши что-либо читать. Он также перестал читать стихи на ночь. Две недели спустя Сакумо был убит собственной рукой. После этого Какаши закрыл кабинет. Как только он стал чунином, он переехал в казармы. После того, как его зачислили в команду генинов, он попросил Минато-сенсея запечатать комплекс и больше туда не возвращался.***
Какаши медленно открыл глаз. Оранжевое сияние заката начало проникать в комнату. Ирука нахмурил брови в ожидании. — Глубже, да, — прошептал Какаши. — Так было всегда. — Верно, — пробормотал Ирука, его взгляд был острым, а лицо решительным. — Верно.