Особые планы

      Теперь я понимаю, что имела в виду мама, говоря про меня в детстве: «Поднять — подняли, а разбудить — не разбудили».       Забавно. Он такой послушный, когда сонный. Никогда таким не видел. Вёл его из машины как телёночка. Не в плохом смысле, нет. Было немного странно, но при этом трепетно что ли.       Просто говорю: «Идём» — идёт, только за руку его направить нужно. Глаза еле-еле держатся чтобы не закрыться.       «Подожди, сейчас открою» — стоит.       «Идём, осторожно ступеньки» — шагаем по подъезду.       Когда я сказал, «Раздевайся, спать ложись», то не ожидал, что он правда это сделает. Сонный стриптиз и только для меня. Его подкачанное, но при этом мягкое на вид тело, так и хотелось потрогать, чтобы убедиться, настолько ли это приятно, насколько оно манит. Бледная полоса у него на животе. На шов похожа… Блять, труселя эти красные точно сниться будут.       — Погодь, ща… — буркнул Славик и уверенно направился в сторону туалета. Краем глаза я проконтролировал, чтобы он не зарулил куда-то не туда. Меня отвлек мигающий экран его телефона.       Вот для кого делают настройки экрана блокировки?! Телефон заблокирован, а я всё равно прочитал сообщение от какой-то Василисы.       «Ты куда пропал? Жду в понедельник и без отговорок! 😘».       Слава вернулся, буркнул «Спокойной ночи» и брякнулся спать. Пледом, так и быть, укрою, но с диваном возиться желания нет.       «Василиса? Так даже ещё лучше. Но держать в себе я ничего не буду. Признаюсь, может по морде получу и разбег. Если уж мои родители как-то с силами собрались на сегодняшнее, то я чем хуже. Продолжать общение как сейчас всё равно не вариант. Он на плече моем, видать, задремал, а я уже размечтаться и поплыть успел. Да я чуть его не поцеловал!»       То ли со злости, то ли от обиды, а может, просто от усталости я вырубился, едва коснувшись подушки.

***

      Сука, ну он точно бэтмен! Я не так поздно встал, а его уже нет. Ладно, как придет и всё скажу.       Попил кофе. Аппетита нет совсем. Полил Валерика. Он приободрился после пересадки, новые стрелки листьев прорезались. Хоть кому-то хорошо.       А я всё понял. Всю прошедшую неделю он меня просто избегал как мог. Как и сегодня. Он до зубного скрежета добрый, правильный и не мог отказать в помощи, вот и поехал. А я себе что-то вообразил.       Промаялся я почти до вечера. Не отвлекли ни поход в магазин, ни хаотичная уборка, ни попытки что-то посмотреть. Я теребил в руках телефон. Раздирало позвонить, написать. Но каждый раз как брал его в руки, то не знал, что сказать, написать. Я хотел лично всё сказать, ещё утром, но то, что его не было, будто спутало все в голове и моя решимость куда-то рассеялась. Страдальщик хренов, блин.       Сообщение.       Слава: Пиво будешь?       «А что так можно было?!»       Вы: да, давай       «Вот человек! Будто ничего не произошло! Отлично! А я тоже так могу!»       Я запустил пспшку, схватил джойстик и яростно пошёл зачищать порталы. Синие вспышки, ревущий зомбарь-гомадень и орды яростных фетишей крошили мобов, сыпался лут с характерным звоном. Я, будто в трансе, пролетал коридор за коридором.       Звук открывающейся двери. Я не реагирую. По крайней мере, делаю вид.       — Не ужинал? Я пиццы по пути захватил.       Желудок при слове «пицца» требовательно напомнил о себе: «Чувак, мы не жрамши!». Молча помог собрать на стол, достал стаканы, разлил в них пиво. С пары глотков ополовинил стакан, долил еще. По телу расползлось вязкое расслабление.       «Не. Ща с голодухи точно развезет. Надо поесть».       Пока жую, думаю, с чего начать. Славик чего-то тоже молчит.       «Спросить, где был? Отстойная идея».       — Арс, как день прошел?       — Да пойдет. У тебя как?       — Да тоже.       Слава включил музыку.       «Да, в тишине было совсем неловко. Теперь тоже стремно, но уже под звуки гитарного рока».       Я опять почти осушил стакан. А надкусанный кусок пиццы так и оставил лежать на картонной коробке.       — Опять на объект вызвали?       — Нет. Квартиру ездил смотреть.       — Ммм… И как?       — Да есть неплохой вариант…       — Ммм…       На фоне запел мужик. Типичный какой-то русский рок, дядька какой-то страдает под электрогитару. Вот чего не хватало до четкого желания упиться и удавиться… Доливаю пива, плеснув брызгами на стол.       «Ну все, Сеня, окосел — туши свет, кидай гранату».       — Я вот не первый раз уже эту песню слушаю, — как-то, между делом, начал Слава, — и вот что заметил: тут кого не подставь, хоть девушку, хоть парня — одинаково подходить будет по смыслу.       «О! Литературный анализ подъехал. Што хотел сказать автор этим синим занавескам».       — Не. не сходится. Тут мужик. Понимаешь? Мужиик поет. Взрослый, брутальный мужик. Каких там парней подставлять ему, ёмае…       — Да. Наверно… Ты доедать будешь?       — Не. Но допью, — часть пива отвратным холодком потекла по шее.       «Красава. Еще и облился. Смотреть противно».       — Я спать пойду. Завтра утром рано вставать. Вещи перевезти надо будет.       — Огонь ваще! Отлично устроиться тебе. Больше не придется квартиру с пидором делить! Ключи можешь в ящик почтовый кинуть.       Я хлопнул дверью.

***

      Утро наградило меня слепящим в глаз солнцем, сушняком и головной болью.       «Десять утра? Пиздееец… Еще и проспал».       Судорожно включаю ноут, логинюсь.       «Так, я в сети».       Мысленно хвалю себя пятничного, что никаких дел не воткнул на утро понедельника.       А вот я вчерашний — мудила конченный. Ужрался в сопли, проорал что-то про пидорство и хлопнул дверью. Ты хоть сам понял, чего сказать-то хотел? Ох ушлепок…       Такому ушлепку даже Валерика доверять нельзя. Не то что Славика. Пусто в квартире, будто ни первого, ни второго тут и не было никогда.       Весь день я провел бесцельно смотря в монитор и раз за разом мурыжа в голове наш диалог. Че я до песни доебался-то. Да и что за песня была? Надо вспомнить. А как назло, кроме мотива и отрывков фраз, ничего не осело. К моему счастью, поисковик стерпит всё и я, как червяк с альцгеймером, пытался нащупать подходящие строки. И, хвала интернету, я её нашел.       Под лиричный гитарный мотив уже сжало все нутро. С первых строк резануло в груди.

У меня на тебя есть особые планы Будем вместе лечить душевные раны У меня ведь тебя никого нету ближе

      Это каким слепым и глухим идиотом нужно быть, Арс… Понятно, почему его как ветром сдуло. Не удивлюсь, если он еще ночью свалил. Я бы точно так сделал. Все равно спать бы не смог.       Песня повторилась по кругу, словами, будто ударяя под дых.

Просто посмотри в мои глаза И ты в них всё увидишь

      Весь оставшийся день я слушал ее на репите, насилуя душу снова и снова. Так мне и надо.

***

      Электронные птицы бездушно щебечут. Опять утро. Опять один в квартире. Включаю музыку.       «Нет. Под это работать не смогу».       Родной бодрый плейлист сегодня пиздецки раздражал.       «Ну давай, искусственный интеллект, чего подкинешь? Дальше, дальше, ну пойдет…       Под микс композиций из транса, инди-рока и какой-то лютой электронщины я вяло разгребал почту, печатал в чаты и занимался другой имитацией наличия разума.       Поймал себя на том, что бодро подпеваю, дергая ногой. В избранное.       «Бля… Ну хули всем приспичило сегодня именно звонить?!»

***

      Отмотав положенные часы, с выдохом закрываю ноут. Смотрю в телефон. Тишина. Славик в сети. Надо, как минимум, извиниться.       Вы: [Извини, что поступил как мудак] — не, не пойдёт.       Вы: [Я не хотел сказать того что сказал] — ещё, блин, лучше.       В голове всё мотивчик крутился. Чего за трек был? Начал переслушивать.

Приезжай скорей

Меня ломает

От ожидания

Не засыпаю

      Пальцы среагировали быстрее мозга:       Вы: Вот этот трек мне кажется больше подходит под то, что ты вчера сказал 😉       [МОЛОДОСТЬ ВНУТРИ — Больные точки]       «Пикап для добоёбов» — авторский курс Арсения Логачева. Тема занятия — Извинения. Если вы вели себя как последний пидорас, киньте в лс грустную песенку и не забудьте смайлик».       Не успел удалить. Прочитано. Молчит. Печатает…       Слава: Ты дома?       Вы: Да       Слава: Трезвый?       «Он за кого меня принимает?! А. Ну да. Справедливо…»       Вы: Да       Слава: Через полчаса буду.       Я проорал на всю квартиру.       «Через полчаса?! Приедет?! Да как это, сука, работает?!» — Трек играет на фоне:

Приезжай скорей

Я буду в спальне

      «Ну что, Арс, допрыгался? Мой жопу, чисти зубы. Будешь сейчас сосать прощения».       Я пошёл в душ как на казнь. Мои песенные намеки обязывали подготовиться.       «Как там это, блять, делают? Не, гуглить не хочу, увольте».       Мои попытки принесли только дискомфорт и усилили волнения.       «Не могу. Вот пусть что хочет делает! Это выше моих сил… А это что за оранжевый тюбик? Зубная паста Маракуя. У него традиция, что ли, оставлять свое мыльное-рыльное по чужим квартирам? Оранжевая, прозрачная, с какими-то чёрными крупинками. А чего бы и нет?»       Намытый весь, с привкусом фруктов во рту. Сижу, готовенький. Но нервяки дергать не перестают.       «Сень, ты пару недель назад передознулся бы счастьем от такой перспективы на вечер, а сейчас ногти по локоть себе обкусаешь от волнения. Хотеть и получить — точно разные ощущения».       Звонок в домофон. Открыл. Стою у входной двери, слушая эхо шагов по лестнице. Открываю. Слава, немного помятый и уставший, заходит и закрывает за собой.       Я пытался что-то сказать, но хотелось слишком много за раз и получилось только многозначительно вздохнуть. Театрально так, со смыслом.       Слава начал первым.       — Арс, ты уж прости. Давно надо было нормально поговорить. А я так себя вёл. Не знаю, что теперь ты про меня думаешь.       «Да…приплыли…»