All-in

Лучше бы ты торчала на месте. Как в лесу. Потерялся — сиди, не рыпайся, жди подмоги. Может, лучше бы тебя вообще всего-навсего изнасиловали в кабинке провонявшего наркотой и куревом туалета. Потому что здесь воняет порохом. И железом. Лучше бы тебя всего-навсего изнасиловали. Потому что здесь тебя, кажется, убьют. За спиной с щелчком закрывается дверь. Может, не всё так плохо... Может, ты в очередной раз надумываешь. Всегда говори да, так ведь? Подшагиваешь к столу, что напоминает бильярдный — покрытие такое же бархатное. На нём — лист бумаги, что заманчиво лежит ближе к твоему краю. Словно намеренно. Словно тебя только и ждали. Нет, конечно, скорее всего, вовсе не тебя. Но определённо кого-то. Есть и стул. Даже два — по каждую сторону. Нет уж, спасибо, пока — стоя. Склоняешься ближе, чтобы прочитать, наконец, бланк. — ...пожалуйста, подпишите отказ от ответственности. Едва не вскрикиваешь, отскакивая назад, судорожно вскидывая взгляд на звук, встречая... Нечто. Иначе описать то, что перепугало тебя своим хриплым гласом и нельзя. Тебя, должно быть, накачали. Это бы многое объяснило. Но когда? Ты пила только воду, которую сама же и принесла, из той бутылки, которую сама же купила. Оно... ждёт. Как же тут, оказывается, тихо. Комната хорошо изолирована. Слишком хорошо. Доходят почти одни лишь вибрации — по полу и стенам. Есть ли смысл... говорить? Объясняться? Просить помощи? Почему тебя вообще сходу попросили что-то подписать? Может, всё-таки ждали именно тебя? Но почему? Подступаешь ближе, в который раз склоняясь к документу. Внятен лишь его заголовок: "Общая форма отказа от ответственности". Последующие же строки сливаются в мешанину, невозможно разобрать ни единого слова — словно кто-то криво вложил бумагу в принтер. Может, ничего страшного и не произойдёт? Ты ведь подпишешь... набор пятен. Который ни к чему тебя не обязывает — условий нет. А есть ли у тебя вообще выбор? Робко тянешься к штампу, собирая буквы в собственное имя, и оставляешь оттиск в единственном окошке. Поднимаешь вопросительный взгляд, содрогаясь от взора пустых, угольно-чёрных глазниц, и, так и не получив ответа, откладываешь документ. Ничего не происходит несколько бесконечно долгих секунд, и ты уж было собираешься промямлить нелепое оправдание и попятиться к выходу, как вдруг открывается ниша, заглатывающая оставленный лист. Поднимаешь очередной непонимающий взор, который становится лишь шире и ошарашеннее. Посередине стола лежит дробовик. Едва ли это муляж. Сбоку раздаётся писк, привлекающий внимание. Исходит он от монитора, что установлен у борта. Увиденное тебя совсем не радует. Твоё имя и его... прозвище. Едва ли его зовут дилер. Ниже — по две молнии на каждого. Это игра? Может, это и вправду всего лишь игра? Казино — частое явление в подобных местах. От сей мысли становится немного легче. Не может же это быть... всерьёз. В столе отворяется очередной тайник — на пару секунд, — демонстрирующий патроны. Два красных, один серый. — Заряжаю в случайном порядке, — оно сопровождает слова действиями, один за одним погружая снаряды в патронник, не отрывая, однако, от тебя своего пристального взгляда. Насколько это честно? Кладёт оружие ближе к тебе, как бы намекая, за кем первый ход. Как... галантно. Слабо мотаешь головой, хмурясь, чувствуя, как подступает истерика. Недопонимание, произошло недопонимание, дикое, нелепое! Но всё равно тянешься к ружью. Кто сказал, что при попытке смыться тебя не пристрелят в спину? Ты ни разу не держала подобное в руках. А теперь должна ещё и выстрелить. Чего сложного — просто жми на курок. Осталось выбрать цель. Живую. Два боевых, один холостой... Направляешь дуло в зубастую пасть. Руки ходят ходуном, палец соскальзывает, и ты... нажимаешь. Оглушая себя. Дыхание перехватывает. В ужасе таращишься в темноту, не понимая, что натворила. Убила? Нет, нет, да нет же... Знакомая фигура выплывает из тени, теперь — с ещё более раскуроченным лицом. ...как? Разве порожние должны... Оно протягивает руки — на удивление нормальные, хоть и до неприличия длинные, и ты послушно передаёшь ход. Мельком глядишь на экран — количество чужих жизней поредело на одну. Нервно сглатываешь, хмурясь, когда дуло направляют уже на тебя. 50/50. Может, это и способно пережить чёртову пулю в мозг. А вот ты... Зажмуриваешься. Гремит выстрел.