подайте горячей воды ему в августе

стиралка натужно гудела, крутя вторую партию его дурацких вещей. о, пугод мог представить, как будет плакать на листок с коммуналкой. абсолютно помпезно валяясь в спизженной фламинговой шубе с бокалом вина шампань пока эти двое на придурках будут осыпать его хабаровском. настоящими, обеспеченным, чтоб его цб, золотом. пугод будет плакать жемчугом, а эти двое радостно принимать пинки в животы. стиралка крякнула, плюнула и остановилась. в ванну потекло бурое шипящее мыло. пугод, небеса видят насколько глубоко грустно, вздохнул. и лягнул модди в подбородок. хоть что-то хорошее. в тишине гудящих пробок, она ещё раз крякнула и, видимо чувствуя своего отца-благодетеля-купившего-её-бренную печально пискнула и вновь зашумела что ваша ниагара. и если пугод слышал кроме хлюпанья дурацкой мантии ещё звон монет, то вид он не подал. потому что если сломается, виноват будет модди. если нет, то, как сказал кто-то жесть умный, копейка рубль бережёт. пусть и какой-то придурок развалил советский союз чтобы не платить три копейки за мороженое. обидно за копейки получается. такие, знаете, шестёрки мира денег. пугод сдунул чёлку на секунду поглядеть на модди. тот уснул вжавшись между трахающей пол стиралкой и леденющей ванной. его дело. и если пугод потыкал его во всякие места — то кто вообще сказал, что он это делал? как вы проникли на частную собственность? щёлкнул бойлер. руки загорелись, сила разлилась по венам и пугод решил всё же не обливать модди из лейки кипятком. во-первых, иу, пол будет противно мокрым. во-вторых, иу, мокрый модди. защёлкали тумблеры, потрещали десяток секунд. вообще, если смотреть на пункт два точка один где у пугода есть фото и видео фиксирующее средство... звучит привлекательно. жираф одобрительно ткнулся острючим подбородком в макушку. — бей лежачего. не то чтобы пугоду было интересно, но он вроде как знал, что он тоже придёт. просто ждал больше шороху. — гнусно. — какие слова, ух ты господи, — жираф прихеривается рядом на корточках. ковыряет корочки от ран на коленках модди. — обольём? стиралка радостно пищит. а потом, на радости пугода с жирафом, смачно въёбывает модди по лицу отлетевшей дверцей-ручкой-как-бы-это-ни-звалось. тот стонет. — кончил? — наверное. модди растекается по полу, вместе с вывалившейся мантией-жесть-тайного-клуба, и стонет вновь. — ся, — мученически вздыхает. — я кончился. — никаких сучек? пугод на стиралку садится, смотреть на этих синих придурков повыше. — никаких сучек. — вот, блин, грустно. я думал, ты умер. — моя смерть была сильно преувеличена. я буду мстить. пугод клянётся небесам, что, во-первых, месть это холодный суп, и услышь он ещё одну фразу мачомэна от модди— — но это блюдо можно подогреть в микроволновке зла! — печка не выдержит, и гарантии конец! — а вдруг я купил дополнительную? — гарантия сгорает, если использовать товар не по назначению! — девочки, девочки, вы обе душки, но я хочу чтобы вы съебались. они переглядываются. жираф пяткой тянет со спины ближе сумку. с ебучими грязными вещами. пугод делает глубокий вдох. — деньги-деньги— — да ну нет, пугод. — перейдите с жирафа, — прекрати паразитировать на федоте и якове, они при смерти. я при смерти!