ID работы: 14442608

не Чайная церемония

Слэш
NC-17
Завершён
83
автор
Размер:
48 страниц, 9 частей
Описание:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора / переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
83 Нравится 38 Отзывы 21 В сборник Скачать

Две свадьбы и одна дурацкая просьба

Настройки текста
      В первый выходной я ответственно отсыпался после затянувшейся смены, совершил героическую вылазку в магаз и триумфально овощился под сериал.       «Считаю, что я — молодец.»       Сегодня должна зайти Светуська. Она у меня умничка, рулит хорошим рестиком. Каждый раз туда зазывает работать, но я с этой помешанной командиркой в одной упряжке кони двину, причём в первый же банкет. А так, по жизни, я её обожаю — всегда поддержит любой замес, выслушает, выручит, без долгих разборок, хоть и опиздюлить тоже потом может. А главное — она первая, кому я в лоб, прям, сказал, что гей. Если б не её шутливое «Ты только всех моих мужиков не уводи, лады?», то не знаю, смог бы дальше в открытую жить. Про мужиков она, кстати, очень проницательно брякнула. У нас похожие вкусы, есть иногда кого вместе обсудить, но ей, естественно, в этом плане везёт больше. Только она чаще отдаётся работе, чем какому-нибудь горячему красавчику.       Сегодня, так вообще, чуть с дивана не упал: середина недели, а она с утра пораньше огорошила своим:              ✨️Светик✨️: У тебя сегодня планов никаких       Да. Знака «вопрос» не было. Может он и задумывался, но пишет она так только в одном случае — срочно нужно открывать кабинет терапевтической попиздельни.              Вы: Во сколько?       ✨️Светик✨️: В 6       Так. Значит, у меня есть время, чтобы изобразить чистоту в квартире.       Залетает моя гроза криворуких офиков, обнимает, обдавая сладким запахом духов. Пинками скидывает мокасины и со звуком «агх…» падает на диван. Тут же вскакивает, держась за ягодицу.       — Блять, Лёш, я с твоей витриной секс-шопа на диване, так без жопы же останусь!       Сигаю к месту приземления, чтобы выяснить, чего я на этот раз забыл. Не то чтобы это такая традиция, сажать гостей на анальную пробку, но тот единственный раз оставил неизгладимое впечатление и синяк на Светином полупопии.       Ловко меня опередив, Светуся с интересом крутит в руках блестящий продолговатый предмет.       — Скажи честно, мне руки надо второй раз после этого помыть? Это вообще куда? Етить, оно ещё и с гравировкой. Не осуждаю, выглядит солидно…       Выхватываю неопознанный диванный объект. Действительно, с гравировкой. Вензелями выведено «К. Н. Марданов»       — Отбой с дезинфекцией! Это ручка. — я повернул корпус, и на одном конце плавно показался пишущий узел.       — А что за К. Н. тут дорогущие ручки у тебя по дивану раскладывает? М? — бежевый ноготок ткнул меня между рёбер.       — О! Клёвый маник! А другую руку?       — Алё-ша. Зубы мне ногтями не заговаривай.       — Да ничего интересного. Пришёл, поспал, чай сфоткал и ушёл.       — Какой чай?       — Зелёный, с календулой. Будешь, кстати? Краси-ивый!       — Пуффф…или у меня мозг с работы кипит, или ты чего-то темнишь. Не хочешь говорить — как знаешь.       А я всегда ведусь на это Светиковское «как знаешь».       — Да в бар наш ходил тут один. Чай весь вечер цедил за стойкой. Эх…       — Понравился?       — Ага…       — И ты познакомился?       — Неа. Он сам…       Света схватила меня за запястье, наигранно ища пульс.       — Да ну я работал, а он весь по-деловому. Можно смотреть, хотеть и страдать. Шансов ноль. Ну жопой рядом крутил, да.       — Ух. Напугал. Я думала отъезжаешь помаленьку. А нет. Всё такой же балда. Разговаривать надо с людьми. Словами через рооот. А он жопой крутит. Переспали вы, короче, и он свалил. Так?       — А хрен там. Уснул он. Подвёз, чай выпил и храпана на диване устроил. Не было ничего.       Светик задумчиво затянулась электронкой.       — Ты же бросала?       — Бросишь тут с вами, долбоящерами непредсказуемыми. Мне Денис предложение сделал.       — Серьёзно?! И ты молчала?!       — Да вчера только. Ты первый, кому говорю.       Я расчувствовавшись её крепко обнял.       — А что так траурно и без салюта за окном?       — Да ну его в жопу со своими банкетами на стопятьсот щщей. Мне эти банкеты…ой, впизду. Не хочу. Поругались, короче.       Да уж. Невесело. Носом, вот, уже сидит, хлюпает.       — А сама-то как хотела бы?       — Расписаться, и в лес, на месяц. Чтоб комары и медведи сожрали. — она спрятала лицо за шторкой своих светлых кудряшек, перекинув их с затылка.       С этого её вида я прыснул смехом.       — Извини. Но ты так на болонку похожа, которая любого медведя загрызет, а комаров строем летать заставит.       Светуся пихнула меня кулачком в плечо.       — Ащ. Больно же! Там что у тебя за булыжник-то?! Дай, хоть, посмотрю? — беру её руку. — Красиво, блин. Сверкает. А сама-то говорила ему, что в путешествие хочешь?       — Не-а…       — А как же твоё любимое «Словами через рооот»?       Светик отходчивая, да и её Дэнчик тоже. Их «поругались» — это оба надулись друг на друга и пошли по своим работам. За день всё выкипело, и уже разговор идёт по-человечески. Идиллия. Это на работе, ну в край, со мной она может жестить. Да тоже не всерьёз, на самом деле. Я, например, в её контактах на «Жопных дел Мастер» после той встречи с пробкой переименован. Подбешивает, но я с этого тоже поржал. Повезло Дэнчу, невеста с юмором у него.       Пока я слушал про свадебные туры (нет не в тайгу, поюжнее чуток), такая тоска накатила. Туры для молодожён это зашибись, когда ехать есть с кем.       — …совести нет… — услышал я обрывок фразы.       — А?       — Да у меня, говорю, совести совсем нет. Трещу тут про свадьбу свою, а до неё ещё… наслушаешься! С этим твоим К. Н. что получилось-то? Когда он уснуть успел?       — Костя его зовут… Мне Айратик названивал. — Она закатила глаза. — Не ворчи только, он зазывал, а я отказался. Сам же понимаю, что это тупик какой-то. Да и не болтал я долго…в душ ещё сходил…       — У него гости, а он жопу мылить ушёл. Эх, Алёша…       — Да я без этих мыслей. Почти.       — Ага. Почти. На пол-шишечки. А пообщаться хоть успели?       — Молча как-то всё. Про чай только, да и про его бессонницу. Вроде, чай помог и он уснул. — Я невольно улыбнулся. — Спасибо сказал даже, что выспаться дал. А я в спальнике всю ночь провёл.       — Ну сама невинность, не узнаю тебя. Как бутербродом-то лечь не решил на него?       — Не знаю. В голову даже не пришло. Будить не хотел…       — Имя, фамилия есть. Ищи соцсетки.       — На кой?       — Ты как маленький. Ресёрч, блин. Узнаешь про него побольше. Жены, дети, яхты, коты. Заодно напишешь.       — А это, вообще, лишнее…с чего бы?       — Как минимум, надо ручку вернуть.       — Хех. Точно.       — А там — по обстоятельствам. Заодно, можешь предложить услуги по усыплению за пять минут. Расскажешь ему сюжет своего «Доктора Кто» с первого сезона.       — А с первого, который самый первый? Или с перезапуска? … Ээээ! В смысле «усыплению»?! Это культовый, блин, сериал!

***

      В пятницу мы работали на пару с Ленуськой. Я пришёл пораньше, чтобы нарубить заготовок, но залип в телефоне. Единственный приблизительно подходящий профиль был закрыт, а на фотке пол лица в полумраке, пол лица в пересвете. Вроде он, а может и нет.       — Тебя он тоже достал? — Ленок, сунула нос в мой телефон.       — Кто?       — Да этот вот. Или нет. Дай, ближе гляну!       Протягиваю телефон.       — Блин, не пойму: похож он, вроде, на того мудилу, а если присмотреться — и не он.       — А что натворил?       — Попадался мне как-то. Девку в толчке зажал, думал, если она не справляется, то я его за шкиряк не вытащу. Потом ещё светился тут, но при мне очкует ещё к кому-то лезть.       — Да быть не может! — в желудке закопошился какой-то мерзкий слизняк.       — Знакомый что ли?       Я мотаю головой.       — Насчёт такого, сам знаешь, я врать не буду. — Она ещё раз с прищуром глянула на фото. — Но вот по этой загадочной морде точно не скажу — он это или нет. Ты по фото поиск сделай, может, этот чечик не только на пыльный патифон фоткатется.       «Как я сам не догадался?»       Сразу игру в детектива продолжать не стал — хлеб на гренки сам себя не порежет. Но, до конца смены, тоже не дождался. А надо было бы…       С найденных фоток на меня смотрел счастливый Костя. Он тут ещё пацан совсем, но перепутать я не мог. Так же, в костюмчике, обнимает и целует девушку в пышном белом платье. Про зажимания в туалете, может, Ленок и ошиблась, но вот тут уже всё ясно. Я и не особо рассчитывал, но настроение, всё равно, подпортилось.       В мыле носимся за баром — сегодня всех как прорвало ужраться именно у нас, не иначе. Музыка долбит по ушам, гул, гогот. Приходится постоянно перегибаться через стойку, чтобы тебе в ухо проорали заказ.       Ленок пихает меня в бочину и кивает головой типо: «Всё внимание на правый борт, матрос».       А там — Костя. Ещё и стул занять умудрился.       Я вопросительно вскидываю брови: «Этот?»       Она с суровым лицом кивает: «Он самый».       Я принимаю для себя лучшую тактику — гаситься подальше от той половины стойки. Была б стойка побольше, может и сработало бы, но вот я перед ним. Что-то говорит — не слышу. Приходится наклоняться ближе.       «У него ещё и парфюм такой приятный, гадство какое-то!»       — Привет, Ленок!       — Тебе Лену? Ща позову!       Дергаюсь, но он ладонью мою руку придерживает. Наклоняюсь к нему опять.       «Мне сейчас Ленок голову открутит, если буду долго языком чесать.»       — Что?! — одергиваю руку.       — Ладно, Лёх. Извини! У вас там что в банках?       Показывает на холодос с крафтовым.       — Пиво крафтовое.       — А какое есть?       «Ща, конечно, буду тебе перечислять, ты ж один тут! Уф… Лёша, соберись. Ты профессионал своего дела.!       — По вкусам какое интересует: сладкое, кислое, острое, горькое, солёное?       Он на меня смотрит, как на дебила.       — Пиво?       «Из леса что ли вылез?» Киваю: «Да, пиво»       — Чё посоветуешь?       «Ой, бля… обожаю. Не, если не запара и не конкретно ему, то могу попиздеть, рассказать что там с чем. Поиграть в наводящие вопросы: «вам дорогое или пиздец-дорогое?» или «вам, чтобы огнём горело или вишней кислило?». Только не сейчас.»       — Я не пью, не знаю.       За бока меня нежно жамкает Ленок. Это, в смысле «Я тут. Проблемы?»       — Помоги тут с выбором. — сваливаю к другому концу стойки.       «Глаза б мои тебя не видели! Но так и зыркаю в ту сторону. Сидит, цедит что-то из аляпистой банки.»

***

      Наконец-то, можно жопу посадить ненадолго. И потише ближе к закрытию. Ленок устало плюхается рядом, в наш маленький закуток за баром.       — Я, это, зря на него нагнала.       — Не он был?       — Он. Только она его зажала. Он послал её слюни в другой рот пускать, она — голосить начала от того, что обломали. А я — без разбора его и дернула.       — Это он сам тебе напиздел?       — Вот ещё, буду я на слово ему верить! Поболтала тут с хорошими людьми, узнала, чё за куропатка угашенная тут нам мальчиков портит.       — Ты когда успеваешь всё, а?       — А чё успевать-то? Я так, между делом. Так что, можешь не косить так на него.       — Да похер. Хорошо, что не уёбок, но толку ноль.       — А ты глаз на него положил, что ли?       — Хер уже положил. — звучит как-то двусмысленно — Забил, в смысле. Женат он.       Показываю фотки.       — Так это когда было-то? Вон он, ещё пиздюк совсем тут. Кольца сейчас нет, так что…       — Да ну, не знаю. С этими «и вашим, и нашим» одни проблемы потом.       — Ну ты ж в мире секс-просвета, репродуктивной свободы, осознанности и розовых пони живёшь. И сам, с девочками ни-ни. Поэтому, ориентацию можно по фотке со стопроцентной точностью узнать. Не долби себе мозг и иди, поговори.       «Поговори! Поговори! Заладили блин. Так-то права она почти во всём, кроме моего опыта «по девочкам».»       Пойду, проверю, может он уже к барной стойке прирос. А нет. За столик перебазировался.       — Извини. Завал был.       — И поэтому ты за этой грозной валькирией спрятался?       — Она в крафте лучше шарит, — вру и не краснею.       — Ну да, выбор был сложный. Целый один вид безалкогольного!       «Теперь можно краснеть.»       — Чай тот купил. Чёт, не работает.       — Ну хочешь — свой отдам. Ещё две ночи поспишь.       — Да не. Я ж как-то с сомнологом консультировался. Звучит, блин, как с тарологом. Только это врач.       — Вроде я не совсем неуч дремучий, знаю, — Не то что бы я прям помню кто это, но в сериале каком-то слышал.       — Мне много чего насоветовали. И про стресс и про питание, но, вот, вспомнил что-то там про «ритуал отхода ко сну».       — Ритуал? Эт в бубен кому-то прописать что ли?       Он улыбнулся.       — Это на крайний случай. А если серьёзно, то, типо, одинаковый порядок действий перед сном, чтобы до мозга дошло, что спать пора. И… мне помощь нужна твоя. Почему-то у тебя я ж уснул.       «Вот что он так жалобно смотрит?»       — Тебе диван мой нужен что ли? А я где?       — Забей, дурацкая просьба. Не надо. Справлюсь.       Он засобирался.       — Да стой ты. Просьба дурацкая, но я себя сволочью буду чувствовать, если не попробую помочь. Только у меня ещё смена не закончилась… — ой, вот опять мнёшься как кокетка-гимназистка.       — Мне спешить некуда. Подожду.       Я хотел спросить «Жена не потеряет?» или ещё что-то вроде того, но язык не повернулся. Решать всё «на берегу» я нихера не умею.
Отношение автора к критике
Приветствую критику только в мягкой форме, вы можете указывать на недостатки, но повежливее.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.