Сладких снов

      Он странный. Даже очень. Почему это я не могу выходить после девяти из своей же собственной, черт возьми, квартиры?       Сказать, что меня изрядно напрягло его поведение — не сказать ничего. По телу пробежал холодок, а сама я поспешила домой, потому что, думаю, стоит прислушаться к словам парня, всё же, он живет тут дольше меня и, наверное, лучше и больше знает, что да как.       Кого-то он мне напомнил. Жаль, лица не запомнила. И, всё же, надеюсь, что мы больше не пересечемся, потому что поведение его было, мягко говоря, не очень. Может, стоило бы даже побояться его.       Аккуратно спускаюсь по ступеням, пытаясь не создавать лишнего шума. На моем этаже очень тихо, я бы сказала, до жути, но в квартиру попасть как-то надо, а значит и страх можно побороть.       Уже подходя к входной двери, останавливаюсь. Ничего же не будет, если я просто посмотрю по сторонам?       Свет тут почти не горит, только одна одинокая лампочка у самого маленького окошка. Хорошо, меня это пугает, признаю.       — Тут кто-нибудь есть? — шепчу я в пустоту, не надеясь услышать ответа, но он последовал. Не такой, как я хотела, но всё же.       — Идиотка, — кто-то прижимает меня к себе сзади, закрывая рот, а после хватает за руки и уводит в неизвестном направлении.       Закричать не пытаюсь из лучших побуждений для самой же себя — всё-таки, если это что-то криминальное, я и умереть могу. Только один раз дергаюсь, чтобы посмотреть, кто прямо сейчас держит меня, но вижу лишь этот самый зеленый оттенок, что был на волосах странного парня ещё недавно.       Лицо я смогла разглядеть только тогда, когда он завел меня в квартиру, что была соседней с той, которая моя, и, о черт, на кого он похож?       Серые, глубокие глаза смотрят прямо мне в лицо, а кажется, что и вовсе в душу, выпирающие скулы дергаются от напряжения, ровные брови чуть нахмурены, а губы плотно сжаты.       — Я тебе что говорил?! Одной в темноту не соваться! — громкий шепот разбавил зловещую тишину его двушки(это я поняла по трем самым большим дверям, одна из которых, очевидно, на кухню) с чересчур светлыми обоями. Ремонт, к слову, был будто новый, и не самый дешевый. — Сегодня ты домой уже попасть не сможешь!       Оглядываю постеры на стенах. Даже в коридоре повесил, надо же. Если он мой сосед, музыку любит, да ещё и оберегает меня непонятно от чего, бояться его, наверное, нечего. Да и выше он меня сантиметров на десять, телосложение худое совсем, значит отобьюсь быстро, наверное…       «Ох, глупо мыслишь, Даша,» — говорит мне мое подсознание, что боится всего на свете, но я не подам вида.       — Ау-у, ты меня ваще слышишь? — активно жестикулируя, говорит зеленоволосый. — Нельзя тебе домой!       — Хорошо, — быстро соглашусь, пожалуй. Вдруг он маньяк какой-то, не привередничать же с ним.       — Пойдем, — удивился, видно, что я спорить не стала. Заводит меня в кухню за руку. И тут плакаты. В основном, «Нирвана» и «Пошлая Молли», и… стоп. — как тебя зовут?       Игнорирую его вопрос, перебивая своим:       — Почему у тебя висят постеры с твоим же лицом? Ты Бледный? — без капли стеснения говорю первое, что пришло в голову. Уж сильно он похож на эту самую «Пошлую Молли». Из этой группы, к слову, помню только одного человека, и это он сам.       — Что с ебальчиком, малышка? нравлюсь? — ухмылка, а потом усаживает меня в мягкое, большое кресло, не давая и слова сказать. Быстрая смена настроения тоже напугала. — Представься хоть.       — Я Даша, — показательно глупо машу рукой. Вот это знакомство. — а ты?       — Будто не знаешь, — закатывает глаза, подходя к чайнику. — чай будешь? — киваю. Ладно, живем один раз, не убьет же меня Кирилл Бледный. — У меня только холодный, без горячего обойдемся.       Вот так гостеприимство у него. Ну, спасибо и на том, что не отпиздил. А должен был, что ли?       — Хорошо, — снова соглашаюсь, ждя от него очередного вопроса.       — Чего сюда переехала? — отвернулся от меня, начиная с излишней аккуратностью разливать этот самый чай по чашкам.       Не такой он и молчаливый, как я думала. Всё говорит и говорит.       — Да от родителей съезжала…       — Понял.       Подает мне чашку, натягивая фальшивую улыбочку.       — А ты? почему тут?       Максимально глупый вопрос, который я бы могла задать, но это лучше, чем молчать. Отхлебываю от чашки чуть-чуть жидкости, смотря на Кирилла.       — В Россию переезжал. — отрезал он. — Всё, я спать. Ты со мной?       Так общается, будто мы всю жизнь знакомы, хотя знаю его от силы минут десять.       Странно. Последний раз, когда я видела Пошлую Молли, у Кирилла были совсем короткие волосы, да и выглядел он малость по-другому.       Оглядываю ту часть его рук, что не скрывала футболка. Небольшие рубцы от порезов были не только там, но и на шее. Странно. До жути странно.       — С тобой, наверное, — мой голос дрогнул, и я, оставив чай недопитым прямо на столе, поднимаюсь за парнем, уже отвернувшимся от меня.       — Ага, — говорит он, когда мы зашли в одну из комнат, что была очень просторной.       — Погоди-погоди, — смотрю на него в упор, хлопая ресницами. — тут только одна кровать.       Ухмыляется, играя бровями:       — Какие-то проблемы? Брезгуешь?       — Не-ет, — моему удивлению нет предела. Конечно, я не хочу спать с левым парнем в одной кровати.       — Раздевайся, — скомандовал Кирилл, посмотрев на меня своими выразительными глазами таким взглядом, что меня аж в дрожь бросило. — ну, чего стоишь?       — З-зачем? — заикаясь, спрашиваю я у парня.       — Спать, конечно, зачем ещё? — подходит ко мне вплотную, касаясь молнии моей пижамы, что находилась спереди.       — Руки убрал! — отталкиваю его.       И только сейчас понимаю, как глупо я выгляжу перед ним в этой самой розовой пижаме. Лишь бы не раскраснеться сейчас!       Конечно, бояться мне нечего — под одеждой у меня ещё и шорты с топом есть, но всё же.       — Не ломайся. Я тут с тобой по-хорошему, а ты, — закатывает глаза, расстегивая молнию. — Я же говорил тебе не выходить, что с тобой не так? послушать меня не могла?       — Слушай, — начинаю я, уже зная наперед, что скажу, надеясь об этом не пожалеть. — у тебя же тут есть вторая комната. Почему бы не пойти туда?       Моя пижама летит на пол, а Кирилл перемещает тяжелые руки на мою шею.       — Это не твое дело.