Мы с ней на «ты»

«Иногда Вы сводите с ума. Иногда от Вас сердце бьётся болезненно быстро. Без Вас мне не хочется жить. Целая жизнь, огромная, невероятная, не имеет смысла без Вас. Я люблю Вас. И говорить это самой себе каждый раз очень сложно. Потому что голова моя ещё понимает, какой невзаимностью пахнет любовь, если мы говорим о Вас...». Опять комкаешь листок и небрежно кидаешь его в рюкзак, поднимая глаза на доску. Там — новая тема по русскому. А до экзамена ровно месяц. И желание перемотать время на год назад в последнее время появляется всё чаще, потому что в сегодняшних днях жить не хочется. Они всё ближе двигают тебя к тому, чему даже имени нормального нет. Прощание со школой. Прощание с учителями. Прощание с ней. Она стала всей Вселенной, которую теперь зачем-то нужно отпускать. Ты ненавидишь себя за то, что так и не смогла сказать ей самых важных слов в твоей жизни. Ты не нашла их в день её рождения, не нашла их перед новогодними каникулами и не можешь найти сейчас. Только мараешь бумагу бессмысленными признаниями. А ведь истина всего в трёх словах — «я Вас люблю». И дальше будь, что будет. А дальше, наверное, не будет ничего. Ты всё чаще ловишь себя на этой мысли. За одним этим признанием будут лишь экзамены, выпускной и колледж, с которого начинается новый виток событий. Слишком сложный. Слишком ненужный. Звенит звонок. Ты так и убираешь ручку в пенал, не начав писать нового откровения. Потому что, как бы комично это ни было, они не устроят твою жизнь. В лучшем случае, она не будет смеяться тебе в лицо после прочтения пары предложений. В худшем — ближайший месяц будет игнорировать. «Будет: ноль любви, максимум ненависти», — решаешь ты для себя и покидаешь кабинет. Остаётся ещё два урока, и можно будет спокойно прогуляться, думая о своём, слушая музыку и совершенно не торопясь домой. Погода позволяет мыслить о философском под раскидистыми деревьями вдалеке от шумной дороги. Сейчас же ты пока присаживаешься на пол рядом с кабинетом математики в ожидании следующего звонка. Утыкаешься в телефон, листая новостную ленту. Ничего нового в сети день ото дня нет: тупые мемы, ненужные ссылки, однообразные люди. Словно этот мир остановился в своём развитии в той точке, где появился доступ к интернету. Ты набираешь смс-ку подруге, она улетает через секунду. «Привет) Как дела? Какая пара?». — Девочки так не делают, — раскатом раздаётся над головой женский голос. Ты поднимаешь глаза: блондинка. Как с картинки. В коротком чёрном платье, туфлях на невысоком каблуке, со слегка растрёпанными волосами и естественным макияжем. Сглатываешь подступающий к горлу ком. — Как? — еле выдавливаешь из себя и чувствуешь, что сердце словно зажато в тиски. Дышать становится трудно, и ты на мгновение выпадаешь из реальности, не отрывая обожающего взгляда от лица женщины. — Не сидят на полу, протирая его собой, — вскинув бровь, с небольшой претензией отвечает она и протягивает тебе руку. Ты соображаешь не сразу. Сложно понять, чего она от тебя хочет, когда всё внимание приковано к её сногсшибательному внешнему виду. Она ещё раз трясёт протянутой ладонью, вынуждая тебя вложить свою и, опираясь на неё, встать с пола. Ты быстро очищаешь брюки от школьной пыли и скромно благодаришь её за физическую поддержку. На самом деле, тебе приятно её внимание, её забота, её тактильная близость, которая так не позволительна для ваших уставных отношений. И только сейчас ты замечаешь, что глаза у неё снова зелёные-зелёные, почти как густой лес на краю света. — Поможешь? — спрашивает она, взглядом указывая на стопку тетрадей под мышкой. Киваешь, понимая, что это всего лишь ещё один повод побыть с ней рядом. Пусть он и банальный, но ведь жизнь не может устраивать американские горки на постоянной основе. Ты забираешь у блондинки стопку тетрадей, и вы направляетесь в сторону лестницы. Пока спускаетесь, цепляя удивлённые и заинтересованные взгляды, ты думаешь, что было бы неплохо так неожиданно сказать ей о своих чувствах. Чтобы она весь день проработала, была погружена в свои дела, а потом оказалась облита признанием, как холодной водой. Она же потрясающая женщина! Можно оправдаться хотя бы этим. Ну, нельзя не влюбиться в ту, которая нравится всем. Кому-то больше, кому-то меньше, а кому-то — так, как тебе. Точнее, только тебе. Ты надеешься, что ты одна любишь её настолько сильно, что готова даже на проигрыш в этой русской рулетке положить всю себя. Женщина медленно вставляет ключ в замочную скважину, вращает его два раза и открывает дверь. От гула шагов и детских криков вы скрываетесь за толстыми стенами её кабинета. — Положи сюда, — указывает она на свободный клочок на столе. Там, под стеклом, две фотографии, и на обеих есть ты. Этот факт согревает душу. Ты бросаешь на фотокарточки беглый взгляд и с грохотом опускаешь рядом стопку тетрадей. — Спасибо, — улыбается женщина и, наклонившись к твоему лицу, целует в щёку. Мягкие светлые волосы щекотят кожу всего одно мгновение, но и его хватает, чтобы внутри всё перевернулось. Ты краснеешь. Безусловный рефлекс, вырабатывающийся в те моменты жизни, когда рядом есть она. Женщина продолжает улыбаться. По-детски искренне, чуть закусывая губу. И от этого подкашиваются ноги. Тебе кажется, что разом схлопывается весь воздух, а тебе остаётся только безуспешно набирать полные лёгкие. Женщина дотрагивается до твоей руки, и по телу бегут мурашки. Она держит запястье, чуть перебегает пальчикам вверх до рукава футболки. И раздаётся звонок. Телефонный звонок. Ты вырываешь из кармана рюкзака телефон, бросаешь «извините» и убегаешь, попутно отвечая. Ты даже не замечаешь, как оставляешь в кабинете блондинки что-то, что предназначено для неё, но не сейчас. Женщина поднимает скомканный листок. Медленно прочерчивает взглядом контур букв и на секунду замирает, чувствуя, что сердце бьётся с бешеной скоростью. Теперь она знает о тебе всё: знает тебя и твои чувства к ней. Только вот ты и не представляешь, насколько сильно она сама боится сделать и сказать то, о чём ты свободно пишешь. Вы похожи. И разные.