Часть 3. Что насчёт информации?
4 марта 2024 г. в 23:26
Отель восстановлен, шум зевак утих, и теперь радио-демон может позволить себе направится в отстроенную комнату. Однако как и всегда, всё не так просто…
— Аластор! Ал!
— Да-да, я слушаю, — развернул голову демон, расплываясь в улыбке и проклиная всевозможными руга… А… Это Чарли. Придётся потерпеть. — Чем-то обязан?
— Ох, разумеется нет! Я просто… Спасибо за то, что не подвёл. Ты заслуживаешь искупления, — на одном дыхании протараторила Чарли.
— Ну конечно, дорогая, — в голосе послышалась прежняя весёлость. — Разве мог бы я позволить своей идее так быстро прогореть!
— Оке-е-ей, я пожалуй пойду тогда. Надо ещё с Энджелом поговорить, обязательно!
— И что ей от меня надо было… — негромко прошипел Аластор.
Наконец, добравшись до комнаты, он повалился на кровать. Болезненные ощущения вернулись. Радио-демон застонал, притронувшись к ране.
Забывшись, оверлорд стал вспоминать события семилетней давности... Сразу пришла мысль о Воксе. Как он смог так подняться за это время? Неужели на своих "технологиях"? Хах, это бред. Его наработки даже тогда ничего не стоили, не то что (демон с презрением посмотрел за окно) сейчас. Быть может тоже сделка? Тоже вряд-ли, теледемон не такой уж и дурак.
Предположения рушились одно за одним, пока, наконец, Аластор разочарованно не выдохнул, проваливаясь в сон. Позже выяснит. Сил не осталось совсем.
***
Закончив с основной работой, Вокс с наслаждением принимается изучать прочитанные по сотне раз архивы. И почему все говорят, что это нудно? Владение информацией уж точно никогда ему не вредило, а наоборот помогало, как и сейчас: теледемон пролистывает пару страниц вниз, обнаруживая заветные данные. Впивается в экран, в попытке выделить что-то важное.
— Так-так-так... год смерти... первое появление... жертвы... контракты... — шепчет, одну за другой перелистывая страницы на экране.
— Во-о-кс! Где тебя к чертям носит? Мне совет нужен! — орёт Вельветт в соседней комнате.
Названный с обречённым вздохом поднимается с удобного кресла.
— Да, что Вел? — спрашивает он, заваливаясь в комнату.
— Ты, сука, не вернул мне платья с последнего показа! Я их обещала перекроить для Рози! Она хочет выставить их в новую коллекцию! Мне блять воскресенье — крайний срок, притащить их надо, Вокс! — краснеет от гнева девушка.
— Блять, а секретарь тебе нахуя? У неё могла спросить. Я-то тут при чём?
— А кто, скажи мне на милость, забирал их на прошлой неделе для прогона на TV? Я блять?
— Ладно, найду!
— Не найду, а сейчас же!
— Вот ты сука... — вздыхает теледемон.
— Да, это я, — ухмыляется Вельветт, — кстати жду с нетерпением, а то примерять их у меня будешь!
— Да иду я блять, — удаляется Вокс в телестудию.
Вспышкой появляясь в темном помещении, по щелчку включает лампы. Удобно однако. Осматривается в поисках нужных дизайнов. На вешалках находит нужные костюмы голубых и фиолетовых тонов. У Вокса нет вкуса, но про себя отмечает — красиво.
Перед уходом замечает на столе конверт, на котором пером выведено его имя. Берёт с собой. В офисе посмотрит.