Часть 7. Ошибка
7 марта 2024 г. в 11:42
— Оу, Рози, ты до сих пор не вернулась в свой прелестный городок! Мне проводить вас, мадемуазель? — целует руку, преклоняясь в реверансе.
— Ты же знаешь, что я не в силах тебе отказать.
— Даже не сомневаюсь.
Ну и зачем он это сделал? Теперь Рози пытается задавать вопросы. Но ответов не получает, так как Аластор каждый раз умело сменяет тему. Наконец, она решается спросить прямо.
— Ал, послушай, что хотел получить от тебя Вокс?
— Дорогая, некрасиво лезть в чужие дела, и вам ли это не знать? Да и разве известны мне его намерения?
— Но ты ведь можешь предположить...
— Сожалею, нет.
Ви слишком неадекватны, чтобы мне копаться в их грязных мыслях, — было сказано
с презрением.
На этом разговор был окончен. Проводив Рози, Аластор по теням вернулся в отель. Он быстро прошёл в свою комнату, чтобы не встретить Чарли, и заперся, медленно опускаясь на кровать. Он размышлял. Размышлял о сегодняшнем диалоге с Зестиалом, о разговоре с Воксом, о своей сделке. Казалось, что собственная тень была готова задушить его.
Пять утра. Сон так и не наступил. Всю ночь Аластор пытался отогнать тревожные мысли, а сумасшедшая улыбка из последних сил сверкала на лице. Откажись от неё и станешь никем. Радио-демон знал прекрасно. Как же жалко ощущать в западне. Чувствовать себя ничтожным, осознавая, что у тебя есть владелец. Понимать, что тобой тоже управляют. По коже будто растекается расплавленное олово. Тело корчится как от ожогов. Губы подрагивают. Аластор тянется к собственным губам, в ужасе замечая, что улыбки нет. Радио-демон вскакивает и спешит к зеркалу. Пытается восстановить её. Отчаянно тянет вверх уголки. Ну же! Ничерта не работает! Что за хрень? К утру он справляется с этой проблемой. В голове всё это время отчётливо стоял образ врага.
***
Вокс электрической вспышкой возникает в офисе. На пол летит всё, что попадает под руку: документы, телефон, справочники, клавиатура... Блять, ошибка, ошибка. Он допустил оплошность. Проебался. Аластор снова будет над ним намехаться. Дал повод. Вот же блять!
— Блять, блять!
И что теперь к черту делать? Поздравляю, ни на что ты не годен. Пора на свалку
тебе. Тебе и твоей технике. Забавно, но эта фраза его бы позабавила, не
находишь? — безумно смеётся от разговора с самим собой. — Нет, действительно,
он бы оценил. Оценил нахуй твой проёб. Уже оценил, если быть точнее. Ставлю
ставку, что сидит в своём ёбаной отеле с этой принцесской и смеётся.
Ещё не хватало, чтобы лично заявился. Но я блять знаю, я знаю его. Он обязательно придёт....
Поток безумия прерывается. Хватается за голову. Судорожно перебирает в голове каждый момент их разговора, повторяя всё снова и снова, и снова… Стоп. Кажется… Неужели он настолько сошёл с ума или глаз радио-демона всё же дёрнулся? Как это проверить? Ему надо! До смерти надо, чёртова одержимость!