amor est fictus

Юноша считает, что он чрезвычайно много думает. Это мешает ему жить. Смутное чувство тревоги по поводу.. парня.. въелось в мозг и грызёт его так же сильно, как домашний грызун — стенки клетки, в поисках внимания и еды. Так же и тревога. Она хочет внимания. Хочет, чтобы Эдгар отбросил все привязанности, доверенности и отношения и сбежал, уехал или улетел. Ради своей же безопасности. Но это больше невозможно. Слишком поздно. На часах с рисунком кофейных зёрен, что висели прям над дверью выхода из кофейни, было «11:06». Уже шесть минут Эдгар пытался сосредоточиться на книге. Всё та же книга, что и пару месяцев назад: «Врата судьбы». Та же книга, те же.. мысли. Чёртовы мысли рушили всё подряд, не оставляя после себя идеала, спокойствия и равновесия, от которых Эдгар успел отвыкнуть, отдавая всего себя отношениям с Фэнгом. Официантка принесла двойной эспрессо, мило улыбаясь клиенту. Но парень был слишком занят попытками выбраться из зыбучих песков размышлений, поэтому оставил девушку без какого-либо внимания и слов благодарности. Опомнился юноша, когда прочитал уже несколько страниц, но вдруг осознал, что не следил за происходящим в книге от слова совсем. Такое бывает, когда слишком долго о чем-то думаешь, поэтому убийца решил для себя просто довериться судьбе, как и все прошлые разы. Всё равно ведь на многое он повлиять не в силах. Вернувшись на страницу, с которой начинал, Эдгар наконец почувствовал необыкновенное спокойствие от относительного представления, как дальше быть с другом. Теперь у него были силы сосредоточиться на произведении, чему он не мог не обрадоваться. Только вот через некоторое время на стол приземляется картонный стаканчик, в котором был кофе, явно разбавленный молоком. — Извините, я не заказыв.. — Эдгар оторвал взгляд от книги и увидел перед собой Фэнга, по-глупому давившего лыбу с блестящей железякой на губе. — Я решил, что тебе пора попробовать что-нибудь новенькое. Ты ведь только и делаешь, что пьешь этот двойной эспрессо. Крис, тебе знаком вкус хоть чего-то, не считая этого кофе? — Парень, которому был адресован вопрос, немного опешил и закатил глаза, пытаясь вспомнить вкус другого кофе. — Нет.. зато я знаю вкус воды. — На лице парня появилась кривая ухмылка — он чувствовал себя слегка виноватым, потому что некоторые правила действительно были хотя бы раз нарушены, а вот вкус кофе — никогда. Хотя логичней было бы, если б кофе осталось в прошлом сразу же, а вот близкие отношения с человеком — нет. Но, видимо, у Криса всё работает иначе, пусть и настолько нелогично. — Ну вот! Ты обязан попробовать этот кофе, он мой любимый! — Фэнг подмигнул своему парню и придвинул стаканчик. Синеволосый глотнул теплый напиток и задумался. — Ну как? Вкусно? Или не то? — Озабочено принялся расспрашивать разноцветный хиппарь. Сегодня Фэнг одет во всевозможные вещи своего нескончаемого гардероба, поэтому данное прозвище идеально подходит. Ему бы клюв приклеить и получился бы попугай. Или попугей? — Он сладкий. Я не привык такое пить, но эта сладость.. максимально уместна и приятна, я бы так сказал. Мне нравится. Фиолетовый радостно замахал руками, что означало — «Да, я это и хотел услышать!!», а после побежал за курткой Криса, ведь сам даже не раздевался. — Зачем мне она? — Спросил парень, смотря на куртку, но всё же беря её в руки. — Ты не только всегда пьешь один и тот же кофе, но ещё и делаешь это, сидя на попе ровно. Готов поспорить, ты ещё ни разу не выходил на улицу с этим чудо-напитком в руке. Фэнг увидел, как Крис еле заметно кивнул, и потянул его за руку, призывая встать. Сам же застегнул куртку и поправил кепку. — Надо перевоспитывать тебя, а то так на одном месте и проведёшь весь остаток жизни, толком ею не насладившись. Складывалось впечатление, будто чем ближе начало апреля, тем холоднее становилось, хоть прогноз погоды и говорил об обратном. Пара неспешно гуляла, приближаясь к центру города, и вдруг фиолетовый остановился, озарённый какой-то гениальной идеей: — Пошли ко мне домой? Я хочу тебе показать мамину коллекцию книг Агаты Кристи! — Фэнг повернулся к парню, беря его за плечи и смотря в глаза, выглядя, как Эйнштейн на знаменитой фотографии, но без языка. — Думаю, неплохая идея, — Крис сильно волнуется, но упоминание имени его любимого автора заставляет забыть обо всем и следовать за высоким парнишей, ростом куда выше его. — Ты сейчас какую книжку читаешь? — Решил уточнить Фэнг. — «Врата судьбы». Начал давно, а закончить никак не могу — времени нет. — Ой, дак это была самая любимая книга моей мамы! Она её раз десять перечитывала, хотя мне, если честно, книга «Десять негритят» больше понравилась. *** Полпути пройдено, Крис даже узнает дворы, по которым шагает. Но что-то ему не даёт покоя. — Прости, если ковыряю больные места, но... от чего твоя мама умерла? С моим дядей всё ясно — его.. — «Посадили в тюрьму. Ты чертовски прав, Эдгар». — Он умер из-за алкоголя, рак печени. А твоя мама? Тоже что-то серьезное? Фэнг замедлил шаг, опустил голову и набрал в лёгкие воздуха. — Её убили, — Выдох. — За пару месяцев до этого она связалась с наркоторговцами, которым задолжала крупную сумму, поэ.. Парень не успел договорить. Сзади стремительно приближались чьи-то шаги, и в ту же секунду Крис оказался на асфальте. Ему удалось сгруппироваться и прикрыть голову, иначе было бы ещё больнее. Синий перевернулся на спину и попытался встать, но на его грудь с силой приземлился ботинок, прижав к земле. — Чё за хуйня? — взвыл парень, чьи ребра пульсировали от боли. Вчерашнее пулевое ранение в плечо заняло с новой силой, возможно рана открылась снова. Он попытался опознать мужчину в лицо, но не удалось. — Ты.. блять, кто? — Ему кое-как удалось из себя это выдавить. Фэнг стоял рядом, оцепеневший и напуганный, пытался криком остановить бандита, но тот не обратил на него никакого внимания. Нападавший опустил второе колено на дорожку, наклонился ниже, к самому уху, и хриплым голосом прошептал: — Эдгар, если ты к завтрашнему дню не поговоришь с боссом, чтобы мы получили южную часть города под свой контроль — наши люди выложат один очень неприятный видеоролик. Сомневаюсь, что ты захочешь его видеть. — Вслед за словами последовал удар. Прямо в нос. Кровь хлынула почти сразу, заляпав руку мужчины. Он вытер её об одежду Криса, а, поднимаясь, ещё разок ударил парня, но уже ногой и в бок. Искра боли выбила из юноши слезу и он понял: ему не жить. С самого начала, когда он решил повесить ответственность на «судьбу», на «родственные души» и чёртов «интерес» — парень обрёк себя и Фэнга на гибель. Отвергнуть предложение дружбы раньше означало бы спасти две жизни. Отвергнуть позже — ментальная смерть. Разрыв той тоненькой нитки, незаметно растущей и с каждым днём превращающейся в крепкий канат. Фэнг перетянул его на себя, а Крис упал прямиком на него, потеряв равновесие. Плыть же по течению — физическая смерть. И она невероятно близка. В последний раз он чувствовал её дыхание, когда та важная дамочка почти осуществила свой заумный план. Эти мысли, грубо пробившиеся наружу спустя множество подавлений, мелькнули лишь раз, на секунду, но дали Эдгару прочувствовать всю их мощь. Он открыл глаза и попытался встать. На помощь прибежал Фэнг и закинул руку парня на своё плечо. — Ты как? — Обеспокоено спросил фиолетовый, чьё лицо отливало серым из-за шока. — Не знаю.. этот человек меня спутал.. с кем-то... я... — Крис был в этом уверен, но его помощник - нет. — Не ври. — Отрезал тот. Смерть снова дышит ему в шею.. заботливо, но строго. Настойчиво.

Фэнг — это и есть Смерть.