История одного стража

- Он опять сбежал? Высокий седой мужчина смотрел на вечно юного пробудившегося. Точную копию его брата. Эзра неестественно стоял, сложив руки на груди и все так же выверенно улыбался, словно не произошло ничего серьезного. - Да. Когда-то Йен обнаружил этих двух в давно заброшенной деревушке. Остов дома был оставлен почти таким же, каким и был: разрушенным, медленно рассыпающимся под действием времени. И если бы не тень того, кто тогда шел по дороге от него, он бы прошел мимо. - Ему нужна помощь… - Думаешь, Полководцы ему помогут? Или Железные Лорды? - мертвая улыбка на лице Эзры не изменилась, словно ничего не происходило. Вот только Йен уже успел выучить все маски этого пробудившегося. - Кстати, напомни, чем они отличаются от Полководцев, которые бы уничтожили и его призрака, и его самого? - Не начинай… *** - НЕ ТРОГАЙ МЕНЯ! Звук входящего в податливое тело ножа был именно тем, что он хотел слышать. Звук с которым лезвие скребет по кости, запах крови, вот только чего-то не хватало. Криков. Не хватало криков. Почему их нет? Почему… Почему ему нужны крики? Все было однозначно. Наконец, он получил желаемое. Наконец, он может ответить… Кому? Восьмой застыл, только рука по привычке проворачивала нож в ране. Чтобы нельзя было остановить кровь. Чтобы оставить как можно больше следов. Но он совершенно не помнил - зачем. Запах крови, напряжение мышц лица, онемевшее тело. Чувства постепенно возвращались к нему. Но он не помнил, что произошло. Он опустил глаза вниз, чтобы понять. - Эзра… Под ним лежало искореженное тело брата. Права рука почти оторвана от тела, горло перерезано быстрым движением, ребра слева выломаны, нож воткнут между ребер прямо в сердце… Восьмой отпрянул, пытаясь то ли бежать, то ли… Он сам не знал, чего хочет его тело. Что именно произошло в его голове. - Он тебя просто коснулся. Даат, призрак в черно-золотой оболочке, висел над истерзанным телом Эзры, даже не пытаясь выглядеть укоризненно. Он устало смотрел на Восьмого своим единственным глазом не ожидая никакого ответа. - Это опять произошло, - Восьмой дернулся, словно от тока и отшвырнул от себя нож. - Хватит. Мне нужно держаться от вас подальше. От… - От собственного отражения? - голос Йена раздался от входа в полуразрушенную комнату. Они так и не начали ремонтировать дом. Им хватало сохранившегося бункера под зданием и пары уцелевших комнат. - Ты ведь так его называешь в приступе. Отражением. Восьмой вновь дернулся и скрипнул зубами. Этот Железный Лорд ничего не знает. Зачем он тут? Чтобы что? Нет, Эзра мог бы найти место получше, чтобы жить со своим любовником и ничего бы этого не происходило больше. А теперь от происходящего становилось намного хуже. Он был опасен. И ладно бы для себя самого. - Так что вы тут оба делаете? Найдите себе место и трахайтесь там сколько влезет, - Восьмой старался смотреть только на Йена, не опускать глаз на истерзанное собственноручно тело брата. - Ты ничего не понимаешь! Так какого хрена ты лезешь?! Зачем! Иди к своим лордам, устраивай новый миропорядок. Забирай его и уходите! УХОДИТЕ! Ему было отвратительно видеть на лице Йена сочувствие. Не злость, не отвращение. Не ненависть. Сочувствие. От этого становилось в тысячу раз хуже. И ничего не могло убрать это липкое ощущение внутри. Ничего, кроме собственной смерти. Она единственная всегда помогала, не оставляя после себя ни ощущений, ничего. Лишь ничто в котором больше не было боли и обрывков воспоминаний, от которых он кричал во сне. *** Надо было сосредоточиться на дыхании. На чем-то, что происходит здесь и сейчас. На чем-то ритмичном. Восьмой слушал собственное дыхание, отсчитывая десятки. Пытался сосредоточиться на ощущениях тела. На шершавости стола под ладонью. На теплом воздухе от систем кондиционирования. На запахе распустившихся цветов. Цветы. Да. Они только-только наконец смогли раскрыться. Вон там яркие пятна впереди. Они фиолетовые. НЕ черные, и НЕ красные. Фиолетовые. А там - снежно белые. А еще правее будут черные… Черные ирисы, так похожие на истерзанные тела птиц в белом тумане. - Восьмой. Голос. Это не отражение. Не… - Айзек сказал, они закончили северное крыло Стены. Теперь Последний Город действительно защищен, - голос Старбима раздавался откуда-то сзади и двигался по дуге, словно огибая его. Такой полумеханический, словно он говорил через рацию. Ну, самую малость. - Не сказать, чтобы это была какая-то особенная надежда, но теперь мы Авангард, да? Правда придется выбирать класс. Зачем? Зачем они только придумали эту ерунду. Призрак трещал, словно это ему пришлось бы выбрать что-то определенное, вместо привычной свободы. Формировать только соответствующие способности, только избранный класс и подчиняться этим правилам. И Восьмой не мог сказать, что Старбим был не прав. - Давай ради шутки ты выберешь быть титаном, а? Ну смотри, это ж просто в голове не укладывается с твоими то способностями, хаха, - черно-золотая оболочка, похожая на звезду, пролетела мимо на достаточном расстоянии, чтобы Восьмой не смог до него дотянуться. Старбим нырял между зеленью, пролетая под цветами и большими листьями, словно маленькая механическая птица. - А главное как изумится Эзра! Только представь себе его лицо! - Перестань, - собственный голос показался Восьмому неестественным. Но наваливающаяся тьма отступала. - Эзра ничего не выкажет. Ему не до того, у него власть отбирают. Десять вдохов, десять выдохов. Белесый туман на черных камнях отступает. Тут зеленое, золотое, серое, стальное. Стеклянная крыша над головой, которую делал он сам. Чтобы растениям хватало света. Хватало тепла. За стеклом не было фиолетового неба с застывшими кольцами порталов. Там была темная синева с россыпью звезд, до которых исчезающее человечество так и не дотянулось. Они сами дотянулись до человечества и их прикосновения были болезненно острыми и принесли смерть. - Кто у меня отнимает власть? Голос, в котором читался спокойный интерес хищника, готового на все, если кто-то посмеет забрать у него добычу. Голос его отражения. Нет, его брата. Эзра стоял в дверном проеме, который Восьмой так и не починил. В своей извечной черной одежде, с завязанными в высокий хвост волосами. Восьмой улыбнулся брату, словно пытаясь скрыть приступ дереализации. - Ну, они, - он сделал жест рукой, словно пытался вспомнить подходящее определение. - Авангард. А еще культ Войны, Монархия и Орбита, конечно же. Ну и лично Завала. Восьмой неуверенно хохотнул, но Эзра ответил обычным фыркающим смешком. Темнота отходила, туман таял не оставляя от себя ничего, кроме холода в пальцах и груди.