Strange teacher

Если производная функции положительна на некотором промежутке, то функция возрастает на этом промежутке.

***

      Антон просыпается от того, что кто-то настойчиво дёргает его за плечо.       Резко дёргается назад, бурчит что-то недовольное, даже не осознавая слов, и, не открывая глаз, отворачивается, утыкаясь носом в подушку.       Мягко. Тепло. Спать.       Он наугад хватается за край одеяла и утягивает его с головой, прячась от настырного раздражителя, который посмел его будить. Ещё рано. Ещё темно. Ещё не время вылезать из уютного кокона, согретого собственным дыханием и остаточным теплом от объятий с Даней, которые ночью были такими естественными, что и не хотелось разжиматься. — Проснись и пой, ранняя пташка. Время час дня, харэ дрыхнуть. - голос звучит с усмешкой, и перед тем, как Антон успевает что-то внятное пробормотать, его снова трясут, на этот раз чуть сильнее.       Антон дёргает плечом, кряхтит, но не сдаётся. — Отъебись, выходной на дворе. - глухо бурчит он из-под одеяла, поджимая ноги к груди и сворачиваясь в клубок.       Секунда тишины.       Антон уже снова проваливается в сон.       Но вдруг слышит короткий смешок, и что-то в этом смехе – слишком уж лукавое. — Ну спи-спи, я не против. Только твой кофе я сам выпью.       И вот тут всё меняется.       Антон моментально открывает глаза. Пару секунд тупит в темноту под одеялом, пытаясь осознать услышанное. А потом резко скидывает с себя одеяло и садится, чуть ли не подскакивает, всколоченный, ещё сонный, с мятой щекой от подушки и заспанными глазами.       Взгляд цепляется за Даню, который стоит рядом с кроватью, явно довольный собой. — Ты мне кофе купил?! - голос чуть срывается, но Антону похуй.       Даня хмыкает, усаживается рядом, лениво раскидывает руки по коленям. — Да. Думал сначала, что у тебя хотя бы растворимый есть, а у тебя нихуя нет. А ты ж кофеман, бля, вот и сходил, купил.       Антон тупо смотрит на него. Глаза чуть расширяются, дыхание становится медленнее. Он не сразу осознаёт, что чувствует. Что-то тёплое, комом скапливается в груди, разливается по всему телу – от пальцев ног до макушки. Как солнечный свет, пробивающийся сквозь оконное стекло в зимний день. Как одеяло, которым кто-то заботливо накрыл, пока он спал.Как... Как Даня, купивший ему кофе, потому что знает.       Знает.       Знает, что утро без кофе для Антона – это не утро. Это пустота. Знает и сделал. Пошёл, потратил время, деньги, принёс этот стакан, потому что ему не всё равно.       Антон чувствует, как горло сдавливает. Как пальцы чуть дрожат, цепляясь за край одеяла. Как губы поджимаются сами по себе, чтобы не дрогнуть.       Он не знает, что с этим делать. Отводит взгляд, моргает быстро, дышит через нос. Говорит себе: не вздумай, не вздумай, не вздумай.       Но блять.       Он сейчас разревётся. — Ты... - начинает он, но голос чуть сбивается.       Он не может сформулировать.       Это больше, чем просто кофе.       Это Даня.       Даня, который с утра пораньше думает о нём. Даня, который идёт в кофейню, тратит деньги, просто потому что знает, как для Антона это важно. Даня, который всегда рядом.       Антон смотрит на него, моргает.       Брови дрожат, грудь сдавливает так, что хочется прижаться и больше никогда не отпускать.       И вот за это...       Он бы его расцеловал.       Если бы тот не, сука, его ориентация и комфорт. — На вот, с карамельным сиропом. Как ты любишь. - Даня, потянувшись к тумбочке, хватает стакан и протягивает его Антону.       Антон замирает, переводит взгляд с лица Дани на стакан, а потом обратно, будто не верит.       Запах кофе с тягучей, сладкой карамелью уже разносится по комнате, и от этого внутри всё сжимается от странной, глупой нежности.       Он аккуратно принимает стакан, пальцы до смешного дрожат, но он делает вид, что просто ещё не проснулся. — Даня, ёб твою мать. До слёз довёл, а я ещё встать с кровати не успел. - Антон наигранно отворачивается, хмурит брови, будто обиженно. Как будто внутри не разваливается от счастья.       Даня фыркает со смешком, пожимает плечами: — В том, что ты ещё не встал, я не виноват.       Он плюхается обратно на кровать, закидывает руки за голову, словно ему вообще плевать, а сам явно ловит кайф с этой сцены. — Да и за кофе я себе пошёл, тебе просто за компанию взял.       И вот тут Антон возмущённо фыркает. — Всю романтику уничтожил.       Выдыхает, закатывает глаза, но пальцы крепче сжимают стакан. Он медленно подносит его к губам, прикрывает глаза, делает первый глоток. Горячий, крепкий, чуть терпкий, но сладость карамели будто смягчает всю резкость.       Идеальный.       Антон задерживает дыхание на секунду, потом неторопливо, с явным удовольствием, выдыхает. — Всё равно спасибо. - голос у него тише, мягче, будто впитывает в себя всё это тепло. А в груди оно только разгорается сильнее. — Да не за что. - Даня лениво тянется за телефоном, вытаскивает его из-под подушки и ловко снимает блокировку, пару раз скользя пальцем по экрану. Он что-то просматривает, щурится, ухмыляется и качает головой. — Свежие утренние сплетни, дорогой, слушать будешь? — Буду. - Антон устраивается поудобнее, по-прежнему сжимая в руках стакан. Тепло приятно согревает пальцы, растекается по коже, пробираясь дальше, к запястьям, как будто вытягивая из него остатки сна. Он прикрывает глаза, подносит стакан к губам, делает ещё один неторопливый глоток. — Математик наш не один приехал, оказывается. - Даня пролистывает что-то, потом задерживается на одном месте и чуть прищуривается, поворачивая телефон экраном к Антону. — С какой-то девицей.       Антон лениво открывает глаза, чуть наклоняется вперёд, чтобы посмотреть. Без очков видит хуже, но достаточно, чтобы разглядеть главное. На фотографии Роман Дмитриевич идёт по парку, а рядом с ним – девушка.       Черноволосая, в облегающем белом платье. Высокая, с безупречно ровной осанкой, с тонкими запястьями, с холёными пальцами, которые уверенно держатся за его руку. Идёт рядом, чуть склонив голову к нему, но не слишком. Всё выверено до миллиметра.       Антон смотрит на это всё, чуть поджимает губы, медленно водит большим пальцем по крышке стакана.       Фото сделано сбоку, чуть сзади. Не случайный кадр, а явная слежка. Кто-то специально ходил за ними, выискивал момент, ловил ракурс, потом выложил в общий доступ.       Но не суть.       Романа Дмитриевича уже подметил он.       Не мог не подметить.       С первой секунды.       Когда только увидел – высокий, строгий, с собранным выражением лица. С жёстким, цепким взглядом. С холодной, но не пустой интонацией. Сдержанный, уравновешенный, в меру резкий. Не человек, а монолит.       Внешность хорошая. Даже слишком. Но не только в ней дело.       Дело в том, как он говорит. Дело в том, как он двигается. Дело в его руках. В том, как пальцы уверенно касались стола. В том, как он крутанул в пальцах линейку – легко, непринуждённо, точно, без лишнего движения. В том, как она скользнула между пальцами, как мягко легла в ладонь, прежде чем снова закружиться.       Антон тогда смотрел, и не мог оторваться.       И теперь – девушка. — Кто она? - спрашивает он рассеянно, даже не особо вслушиваясь в собственный голос. — Да хрен его знает. Может, жена?       Антон снова смотрит на экран, но уже без особого интереса.       Кольца нет.       Он это ещё вчера подметил.       Наблюдал же за руками. — Ты следил за ним, что ли? - Антон медленно переводит взгляд на Даню, который убрал телефон, не спеша.       Даня хмыкает, коротко качает головой, снова укладывается поудобнее, закидывая руки за голову. Он вообще не выглядит вовлечённым. На лице даже намёка нет на любопытство. Будто ему всё равно, будто он просто проговаривает очередную утреннюю сплетню, которую можно тут же забыть. Хотя... Так и есть, ладно. — Делать мне нечего. - голос ленивый, безразличный. Будто Роман Дмитриевич для него вообще никто. Ну ещё бы. — Скинули мне.       Антон фыркает. Не удивляет даже. Даня знает всё и обо всех, у него какая-то непонятная сеть информаторов, и информация до него доходит быстрее, чем до любого другого человека в школе. Вот и сейчас, как всегда. Кто-то что-то узнал, кто-то что-то увидел, кто-то что-то сфоткал. Скинули, поделились. Даня даже не искал, просто посмотрел, скинул информацию дальше.       Антон делает ещё пару глотков кофе. Он уже не обжигает, но вкус остаётся таким же насыщенным.       Так вот.       Жена? Вряд ли. Кольца нет, а женатых пар, которые их не носят, не часто встретишь. Девушка? Может быть. Невеста? Подруга? Какая, к чёрту, разница.       Она ему не помешает.       Конечно.       Даже если захочет.       Антон привык добиваться своего. Если ему что-то нужно, он это получает. Рано или поздно. И в этот раз будет то же самое. Потому что Роман Дмитриевич… Ему, как мужчина, нравится. И не просто нравится. Привлёк. С первого взгляда.       Эта властная, холодная, строгая аура, этот спокойный, сосредоточенный взгляд. Как будто управляет всем и всеми.       И это... Блять, это подкупает.       Антон заметил его. А Роман Дмитриевич заметил его.       Допускал ли Антон мысль, что учитель может быть натуралом? Теоретически – да. Практически… нет. Он видел этот взгляд. Он не мог не заметить. Этот интерес. Конечно, может быть, интерес был к поведению Антона. К его попыткам, к его намёкам. Но неважно.       Интерес есть.       И это главное.       Всё остальное – ненужные детали, лишняя вода в тексте.       И если кто-то там думает, что какая-то девушка может что-то изменить… Ну. Посмотрим. — Кстати, спасибо, что напомнил. - Антон сделал ещё глоток кофе, наслаждаясь последним тёплым касанием жидкости к языку, и торопливо поднялся с кровати. Одной рукой забрал телефон с зарядки, другой продолжил удерживать стаканчик, не собираясь выпускать его из рук, будто это было самое ценное, что у него сейчас есть.       Даня даже не пошевелился, остался раскиданным на кровати, будто планировал пролежать так до самого вечера, если никто его не тронет. Взгляд ленивый, расфокусированный, и только на мгновение он цепляет Антона, прежде чем снова уставиться в потолок. — У тебя есть номер его? - Антон быстро разблокировал телефон, пробежался по уведомлениям, но сразу свернул их, заходя в нужное приложение. — Кого? - всё так же безразлично спросил Даня. — Математика. - спокойно ответил Антон, одной рукой вбивая запрос в приложении, другой поднося кофе ко рту.       На этот раз пауза была длиннее. И даже тишина изменилась. Стала какой-то более… собранной, что ли?       Даня медленно, чересчур медленно поднялся с кровати, сел, выпрямил спину и взглянул на Антона с подозрением, будто впервые видит его в жизни и вообще не понимает, кто перед ним стоит. — Есть. - ответил он после задержки, явно обдумывая, стоит ли ему вообще делиться этим фактом. — А тебе зачем? — Надо. - коротко ответил Антон, так же невозмутимо, как и прежде.       Он даже не удосужился придумать оправдание, просто сел рядом, протянул руку, требовательно заглянул Дане в глаза, не давая ни малейшего шанса на отказ. — Я не имею ничего против твоих фетишей, но сейчас ты меня пугаешь. - протянул Даня, медленно доставая телефон и протягивая его Антону так, будто передавал не смартфон, а ключи от своей души.       Антон схватил устройство без колебаний, быстро ввёл пароль, даже не задумываясь. Пальцы двигались автоматически, потому что делали это уже тысячу раз. — Надо бы пароль сменить, слишком просто ты получаешь доступ к моим личным данным. - задумчиво произнёс Даня, наблюдая, как Антон ловко листает контакты в поисках нужного номера. — Ой, личные данные, ага. - фыркнул Антон, закатив глаза. Он быстро нашёл то, что нужно, сохранил номер в своём телефоне, после чего так же молниеносно отдал устройство обратно, даже не взглянув на него. — От меня у тебя личного в жизни ничего не будет. — А от своего телефона код не даёт, сука. - с обидой протянул Даня, выхватывая свой гаджет и на всякий случай проверяя, всё ли на месте.       Антон открыл мессенджер, прокручивая в голове формулировку, которая зацепит, заинтригует, вынудит не просто прочитать, но и задуматься, как на это реагировать. Глаза чуть сузились, пальцы застучали по экрану, оттачивая каждое слово, а на губах вновь расцвела улыбка – медленная, лениво-удовлетворённая, как у кота, который только что поймал мышь, но пока не торопится с ней играть.       Кофе приятно согревал ладони через картонный стаканчик, и, сделав ещё один глоток, он без лишних раздумий нажал "отправить". Телефон лёг в его руку удобнее, когда экран мигнул отметкой "доставлено", а в груди разлилось то самое тёплое ощущение от хорошего хода. — Чё ты задумал? - Даня сощурился, сделав движение, будто хочет перехватить телефон, но Антон среагировал моментально – резко прижал устройство к груди, прикрыв его второй рукой, и тихо хохотнул. — Просто небольшая просьба. - он звучал слишком невинно для человека, который только что отправил такое сообщение. Глаза его хитро сверкнули, пока он снова подносил стаканчик ко рту. — Пока что.       А в чате уже красовалось:

«Добрый день, Роман Дмитриевич. Терпеть – не мой конёк, а уж когда в голове засела навязчивая картинка, так вообще беда. А знаете, что за картинка? Ваши руки. Это ведь преступление – так привлекать. Не хочу ждать до понедельника, так что давайте без пыток. Пришлите мне их фото. Или даже… не только рук?»

      Откинувшись назад, Антон чуть поморщился, потянув шею, но его улыбка не исчезла. Он ждал. Ждал с любопытством и интересом, почти с азартом, будто только что сделал первый шаг в игре, где ставки определяются на ходу. — Антон, я тебя не буду вытаскивать, если что, ты знаешь. - Даня выдал это лениво, безразлично, но в голосе всё же читалась лёгкая доля интереса. Он перевернулся на спину, закинул одну ногу на другую и продолжил смотреть в потолок, будто это было гораздо важнее, чем то, что только что сделал его друг.       Антон лишь коротко хмыкнул, сделав отмахивающий жест, не отрывая взгляда от потухшего экрана. Пальцы привычно сжимали телефон, а подушечки слегка дрожали от нетерпения. Ожидание длилось всего несколько секунд, но этого хватило, чтобы в груди разлилось предвкушение, смешанное с лёгким азартом.       И вот – вибрация и вспыхивание телефона уведомлением. «А чего ещё?»       Антон медленно выдохнул, уголки губ дёрнулись вверх, и он едва не рассмеялся, чувствуя, как внутри что-то приятно переворачивается. От него не отмахнулись. Не проигнорировали. Не поставили на место. А ответили. И не как учитель ученику, а... Совсем иначе.       Рядом Даня лишь вздохнул, но ничего не сказал, и Антон только сильнее ухмыльнулся, прежде чем его пальцы снова побежали по клавиатуре.

«Вас.»

      Отправить.       Сообщение тут же стало прочитанным.       Антон уставился на экран, почувствовав, как в груди что-то сладко сжалось, а в животе разлилось приятное тепло. Роман Дмитриевич сейчас держит телефон в руках. Читает. Разбирает смысл. Может, даже слегка приподнял брови. Может, хмыкнул.       Антон мог бы продолжить. Написать что-то ещё. Добавить масла в огонь. Но он не стал. Он просто ждал.       Ждал, когда учитель сам решит, что с этим делать. «Смело»       Антон чуть дольше обычного смотрел на это слово, прежде чем усмехнуться, проведя языком по верхним зубам. Экран телефона светился мягким белым светом, а на языке ещё оставался тёплый привкус кофе. Комната словно сжалась до размеров этого маленького диалога – короткого, но почему-то электрического, заставляющего кожу на затылке покрываться мурашками.       Пальцы сами продолжили печатать.

«Я бы даже сказал, дерзко. Но если хочу, что уж поделаешь»

      Сообщение ушло, а Антон почти почувствовал, как в груди сгустился тягучий, томный азарт. Что он делает? Это уже перебор? Может. Но если давить, то уже до конца.       Прочитано.       Пауза.       Печатает. «Обычно учителя не получают такие сообщения»       Антон провёл пальцем по экрану, словно касаясь самого этого ответа. Он улыбнулся – медленно, лениво, прищурившись.

«Обычно учителя не заставляют учеников думать о себе ночью»

      Прочитано.       Задержка.       Печатает. «Ночью?»       Антон запрокинул голову, усмехнулся, потянулся, ощущая, как сладостно тянутся мышцы.

«Вы же понимаете, что с такими руками отпускать мысли о них сложно...»

      Прочитано.       Тишина.       Печатает. «Что в них такого?»       Антон глубже вдохнул, прикусил язык, чуть склонив голову набок.

«Красивые. Сильные. Кажется, что они знают, как держать и удерживать»

      Прочитано.       Пауза.       Долгая.       Печатает. «Как держать что?»       О, Роман Дмитриевич, да вы заигрываете? Антон почувствовал, как тепло разлилось по животу. Он прикрыл глаза, зарываясь затылком в подушку, прежде чем снова посмотреть на экран.

«Не скажу. Но, может, попрошу показать?»

      Прочитано.       Молчание.       Антон провёл пальцем по краю стаканчика с кофе, ощущая, как сердце отбивает медленный, размеренный ритм.       Печатает. «Опасный вы человек, Антон»       Бровь чуть дёрнулась вверх.

«Не больше, чем вы, Роман Дмитриевич»

      Прочитано.       Пауза.       Ощущение натянутой струны между ними, невидимой, но ощутимой в каждом новом сообщении.       Печатает. «Так чего вы хотели?»       Антон медленно облизнул губы, набирая ответ пальцами, которые вдруг показались ему слишком горячими.

«Чтобы эти руки однажды держали меня»

      Прочитано.