глава 9 — игра в чужие руки
2 июня 2025 г., 12:45
первые дни с ними были как алкоголь. горько, тепло, не своё.
юлик смеялся — не громко, но часто. даже когда не хотел. особенно — когда не хотел.
эти люди — они были яркие, быстрые, шумные. не спрашивали, почему он не спит ночами. не спрашивали, что с ним. их устраивал любой ответ, особенно если он звучал резко, как плевок.
— о, ты нормальный, ты свой, — говорил самый старший, с татуировкой на пальцах, где не хватало ногтя. — у нас таких уважают.
юлик кивал. он знал, что лгут. но лгать самому себе было легче.
он сидел с ними в какой-то квартире, прокуренной, со слипшимися шторами, где всё звучало как приглушённое эхо. смех, стекло, чьи-то ботинки на столе. кто-то показывал видео. кто-то говорил про драку.
юлик смотрел сквозь них, как сквозь воду.
но — молчал. потому что быть с кем-то — хоть с кем-то — было лучше, чем остаться в голове.
антон узнал об этом случайно.
— он у лёхи. там, где раньше нарики тусовались. говорят, теперь типа «свои».
он не понял, зачем бежит. просто ехал, задыхаясь от напряжения, как будто мог что-то успеть. как будто ещё можно было повернуть назад.
он нашёл их ночью, на заднем дворе.
юлик сидел на корточках, с сигаретой, в рваном капюшоне. лицо было чужим.
— ты чё, мент? — спросил кто-то из пацанов, увидев антона.
— нет.
— тогда вали.
антон посмотрел прямо на юлика.
— пойдём. я не буду тебя тянуть. просто пойдём.
юлик не ответил. только медленно выдохнул дым.
— не сегодня, — сказал он. — не сейчас.
и отвернулся. как будто разговор окончен. как будто между ними теперь — бетон.
антон вернулся домой в 3:40 утра.
он сел на пол. не раздеваясь. спина прижата к двери.
руки тряслись, но не от холода.
голова гудела.
он понял, что это конец. или что-то очень рядом с концом.
они не враги. но и не друзья. уже не.
юлик выбрал то, что смог.
а антон — не знал, как его остановить.
