По кусочкам

вечер, лето, Винвелл (??? лет назад)

      Я сижу в парке имени Эвана Миллера. Кто этот человек? Один из мэров нашего города. Он стал таковым где-то двадцать лет назад, когда я был ещё ребёнком. Почему в честь него назвали парк? Многие считают его легендой. Именно Эван превратил маленький провинциальный городок в тот Винвелл, который мы видим сейчас. На протяжении двенадцати лет он изменял до неузнаваемости всё, что я когда-то знал. В том Винвелле, в котором я жил, не было дорогих отелей, казино, десятков многоэтажек и так далее. Кто-то говорит, что Миллер улучшил город и чуть ли не сделал из него вторую столицу, но я считаю, что он уничтожил мой Винвелл и создал свой, совсем не похожий на прошлый. Возможно, все эти изменения и пошли на пользу, но у меня такое ощущение, что я потерял дом. Эван мёртв уже восемь лет как вместе с тем Винвеллом, который я знал. Никого уже не вернуть. Нужно бы с этим смириться, но всё никак не получается…       Однако я немного отвлёкся. О чём же шла речь изначально? Точно — я сижу в парке, но… зачем? Кого я жду? Память, конечно, может меня иногда подвести, но чтобы так… Возможно, стоит прогуляться, и воспоминания вернутся? Встаю с лавочки и иду вперёд. Хотя сейчас и вечер, но окружение видно достаточно хорошо. Вот я прохожу через арку из живой изгороди. И слева, и справа от меня растут деревья, кроны которых изгибаются и соединяются прямо посередине тропинки. Через пару минут выхожу и сворачиваю налево. Здесь расположен сад с декоративными растениями. Здесь очень красиво, особенно летом. Прохожу мимо роз, лаванд, пионов, других прекрасных растений и выхожу к небольшой белой мраморной лестнице, которая ведёт на смотровую площадку. Поднимаюсь наверх и сажусь на небольшую скамейку. Смотрю на пару небольших прудов с декоративными лотосами, потом перевожу взгляд вдаль. Всё-таки, неважно, в честь кого назван этот парк, он — единственный островок моего старого мира. За всю мою жизнь его постоянно держали в чистоте и порядке, но что самое главное — совсем не меняли. Ещё раз осматриваю окрестности. Мой взгляд падает на большой фонтан в самом центре парка. Вечером он кажется ещё более красивым, так что я решаю посетить его и, если в голову ничего не придёт, то просто уйти.       Пройдя минут десять, я наконец-то достигаю цели — поистине красивого и монументального сооружения. Многие называют сердцем города огромный пятизвездочный отель более чем на тридцать этажей. Говорят, что такого больше нигде нет, что там самые красивые и удобные номера, что из него открывается вид на другие достопримечательности Винвелла и так далее. Я же думаю, что сердце города — это этот фонтан. Он бился жизнью много лет назад, бьётся до сих пор и всё не думает угасать. Многие скажут, что в этом нет ничего особо интересного — просто вода переливается туда-сюда и всё. Но я смотрел на это с замиранием сердца, когда был ребёнком, так же я смотрю и сейчас. Подхожу ближе к фонтану, чтобы насладиться прохладой, исходящей от него. Замечаю что-то странное. Нечто продолговатое и тонкое торчит прямо из воды. Подхожу ближе, смотрю внимательней и резко отпрыгиваю назад. ЧЁРТ! Это же чья-то рука! Выхватываю револьвер, который всегда ношу с собой, и осматриваюсь по сторонам. Неожиданно что-то выбивает оружие из моих рук. Не успеваю я опомниться, как из фонтана показывается всё больше и больше рук. Только я попробовал дёрнуться, чтобы начать бежать, как руки сразу же хватают меня. Они тащат меня прямо к фонтану. Прямо на водной глади начинают появляться лица. Я… Их помню? Они начинают кричать, а их слова отзываются у меня прямо в голове: «Думал забыть о нас?!», «Разве ты не помнишь, как мы погибли из-за тебя?», «Твоё место здесь — рядом с нами!», «Сдохни сдохни, сдохни!». Их голоса разрывают меня изнутри, и я начинаю вспоминать… Однако времени на раздумья мне не дают — руки тащат меня прямо внутрь, под воду. Я пытаюсь высвободиться, но всё тщетно — сознание медленно меркнет, а вместе с ним и все голоса в голове…

***

      Я просыпаюсь весь в холодном поту и сваливаюсь с кровати. Опять этот кошмар… Не это я хотел вчера вспомнить, совсем не это… Смотрю на улицу — темнота, перевожу взгляд на часы — четыре. Думаю, что уснуть уже не получится, так что нужно думать, что делать дальше. Первым делом завариваю кофе, беру сигарету и сажусь у окна. Я думал сегодня сходить в парк, подумать о прошлом там, но боюсь, что сейчас это плохая идея. С другой стороны, я вспомнил всё, что хотел, и… всё, что не хотел. Теперь можно сказать, что картина почти сложилась. Единственное место, которое напоминало мне о старом городе, отравлено чувством вины. За кого? За всех, кто погиб при моих расследованиях. Плохой ли я детектив после этого? Возможно, но зависит от того, с какой стороны смотреть на мою работу. Большую часть преступников я нашел и передал в суд. Другое дело, что иногда это стоило жизни другим людям… Во всяком случае нужно двигаться дальше. Почему мне так нравилось сидеть в парке и наблюдать за фонтаном? Потому что это напоминало мне о далёком детстве. Все мои воспоминания тянутся именно туда… Как же мне вернуться в детство? Как же мне ещё раз окунуться в ту прекрасную жизнь? Есть у меня одна идея. Пусть старый Винвелл давно мёртв, но есть кое-что похожее на него. В нескольких километрах от этого города осталась одна деревушка, что является почти уникальностью в нашей стране. Когда я был маленьким, мы с друзьями иногда гуляли там…       Я надеваю длинный плащ и шляпу, беру ключи и в последний раз осматриваю квартиру. Пока я размышлял у окна, прошло немало времени. Солнце уже встало и теперь освещает каждую комнату. Ранее я сказал, что только тут меня перестают преследовать тени, и это правда, однако кое о чём я умолчал. В эти холодных, серых стенах я начинаю чувствовать себя странно. Эта квартира как будто бы давит на меня. Снаружи такого нет. Пусть мне и мерещатся тени, но я могу дышать свободно. Здесь всё наоборот… Я выхожу из квартиры, запираю дверь, спускаюсь вниз на лифте, в последний раз оборачиваюсь и покидаю дом.