🌹Я не ваш король и уж точно не твой валет🌹

***

Вару к сожалению не сразу понял, что проснулся… Лучше бы я просто умер. Первые мгновения он просто лежал, уставившись в потолок, пытаясь собрать себя по кусочкам, как разбитое зеркало. Мир вокруг был тихим, но эта тишина не несла покоя — в ней скрывалось нечто зловещее, давящее. Внутри него что-то тянулось в бездну, к той самой черте, за которой не осталось ни уверенности, ни контроля. Всплывало только тонкое неконтролируемое чувство злости. Что произошло, почему это опять случилось? Даже для его разума это было слишком. Когда дыхание немного выровнялось, Вару медленно сел на кровати. Его руки дрожали. Не может быть… Неужели для человека хватает только одной смерти чтобы пасть так низко. Страх, это последнее что должен чувствовать человек после смерти, он лишь делает человека беспомощным. Вару уже знал этот свет, пробивающийся сквозь окно. Знал угол, под которым падали лучи. Знал, как выглядели улицы за стеклом, знал людей, что сейчас будут проходить по дороге. Но всё равно подошёл к окну, потому что часть его разума отчаянно цеплялась за надежду, что всё это лишь выдумка его больного воображения. Он прислонился лбом к холодному стеклу и закрыл глаза. Парень дышал часто и неглубоко, дышал так, словно утопал в болоте, которое создавали его мрачные мысли, что наконец вырвался на поверхность. Но спустя только пару секунд, он всё же заставил себя взглянуть вниз. Те же дома. Те же фигуры. Те же жесты. Тот же мир. Но для него всё изменилось. Его снова вернули сюда. Снова в ту же точку, в то же утро. Всё, что было до этого — развалилось, исчезло, как будто никогда и не существовало. Или… Что хуже, существовало только в его голове. Его горло пересохло, былая красота пейзажей больше не приводила его в восторг. Он помнил привкус того вина. Помнил слабость, что накатила спустя мгновение. Помнил, как тело сдалось, как дыхание оборвалось. Помнил, как умер. И теперь… он снова здесь. Что это? Сон? Чья-то игра? Или он и правда застрял в этом кошмаре, обречённый раз за разом проживать одну и ту же жизнь, снова и снова наступая на собственную смерть? Это действительно казалось странным, ведь он ещё с самого первого дня здешнего появления, чувствовал… Словно это место уже было ему знакомо, неужели он уже ранее был тут… До жизни в реальности? Бред… Дверь в комнату тихо скрипнула. Вару дёрнулся, будто кто-то обжёг его. Он не обернулся сразу. Он знал, кого увидит. Знал голос, который сейчас раздастся. Знал выражение лица этой женщины, её жесты, даже движение ткани её одежды. — Доброе утро, милорд. Вару медленно повернул голову на неё. Служанка действительно уже стояла в дверях, улыбаясь как и прежде. В её взгляде было лёгкое любопытство, но не тревога — она ничего не подозревала. Для неё это был обычный день. Обычное утро. Обычный разговор. Но Вару не был прежним. Он больше не мог ухмыляться, бросаться колкими словами, играть в самоуверенность. Всё это было сорвано, разбито, раздавлено тем, что с ним сделали. Но скорее всего временно, ведь каким бы он не был шокированным, Вару никогда не сдавался так просто. Он просто молча смотрел на неё. На губах — ни намёка на усмешку. В глазах — бездна страха, который он не мог объяснить. Горечь вина всё ещё горела в его воспоминаниях. Служанка слегка смутилась, но быстро спрятала это за привычной улыбкой: — Я приготовила вам одежду. День коронации… Коронации. Он едва не рассмеялся. Каким бы ни был его выбор в прошлый раз — конец оставался неизменным. Смерть. Холодная, бесчувственная, стремительная. Они отравили его, и мир, не дрогнув, швырнул его обратно, словно ничтожную фигуру на шахматной доске. И теперь всё повторится. Те же стены, те же люди, та же коронация. Но на этот раз всё будет иначе. — Благодарю — тихо произнёс он, принимая одежду из рук служанки. Её взгляд задержался на нём дольше, чем следовало. Он чувствовал, как она изучает его, выискивая что-то едва уловимое, что изменилось с прошлой версии этого утра. Но Вару не дал ей ни намёка. Он ждал, пока дверь за ней закроется, пока шаги растворятся в коридоре. И только тогда, сжав ткань в пальцах, он позволил себе глубоко вдохнуть. В прошлый раз он был слишком самоуверен. Глупец, возомнивший, что сможет одним движением руки подмять под себя этот мир. Он ошибся. Теперь он знал цену ошибки. Это была не игра на силу. Это была игра на выживание. Его губы изогнулись в тени улыбки. В этот раз они не избавятся от него так легко, даже если ценой станет очередная смерть.

. . . . . Продолжение следует