Сказки забытого города

      «Требуется супергерой. Работа 5/2. Сверхурочные. Оплата сдельная. По всем вопросам звонить +Х ХХХ-ХХ-ХХ»

***

      — Добрый день, я по поводу объявления…       — Добрый, добрый! Одну минуточку, пожалуйста!       Тихий щелчок шариковой ручки и шелест записной книжки.       — И так, вы?..       — Туланов Михаил Нуслович. Я вам звонил, помните? Номер 1-2, 2-2, 3-3, 4-3…       — Ах да, точно. Что ж, присаживайтесь, пожалуйста.       Скрип стула, шорох одежды. Легкий запах еловой хвои и травяного чая. Нервный стук об пол окованным железом каблуком.       — Михаил Нуслович, в своем резюме вы довольно расплывчато указали, какой способностью обладаете. Не могли бы вы рассказать подробнее?       Минутная пауза, неловкий кашель. Стук ускоряется.       — М-м-м-м, видите ли, дело в том, что она… немного необычная. Я слышу, о чем мечтают фонарные столбы.       — Простите, что?       — Ну, знаете как это бывает? Идешь мимо, вдруг — голос. Шепчет что-то, грустно так, тоскливо. Оборачиваешься, а рядом никого. Только фонарь светит. У нас это наследственное.       — Голоса слышать?       — Нет. За фонарями следить. И отец мой, и дед, и прадед — все этим занимались. Один я выбиваюсь.       — И почему же?       Судорожный вздох. Жалобный «хряп» от сидушки, тихий скрежет ногтей по дереву.       — Не могу. Не те это фонари. Другие. Мертвые. Не могу…       — Но… вы же говорили, что слышите их?       — Я не знаю! Они мёртвые, но шепчут!       Резкий порыв воздуха, стремительный стук каблуков из угла в угол.       — Причитают, бормочут, жалуются! Постоянно, без передышки, то тише, то громче! Вот, слышите? Даже сейчас! — тычок пальцем в окно, — Вот он, там, на углу! Ему страшно, он хочет обратно, но не знает, куда! Ему холодно, тоскливо, одиноко! Никак не заткнётся, все стенает и стенает! Вы мне не верите да?!       — Михаил Нуслович…       — Ну конечно же вы не верите! Никто не верит! Кому ни скажу, все крутят пальцем у виска, говорят, что я спятил! Но я правда их слышу! Правда!       — Михаил Нуслович, успокойтесь!       Тихий всхлип на грани слышимости. Снова стул, аромат чая и хвои. Шорох ткани, легкий стук шагов, ласковый, полный сочувствия и понимания голос.       — Ну полно вам, полно. Я вам верю, не переживайте. Расскажите подробнее, за какими фонарями следила ваша семья?       — За одним, только за одним. Большим, старинным. В нем всегда горело пламя, само по себе, понимаете? Он… Он живой, он вырос там. Ночью его свет виден на много километров вокруг…       — А «там» это где, позвольте узнать?       Секундная тишина, тоскливый вздох.       — Я не помню. Все как в тумане. Знаю только про фонарь. Я действительно сумасшедший, да?       — Нет, конечно нет. Просто все гораздо сложнее и проще одновременно. Я позвала кое-кого, думаю, она сможет вам все объяснить подробно…       Громкий топот в коридоре, грохот ударившейся о стену двери.       — Где он, Фрея?! Ты действительно нашла… Тумнус?       Тишина. Неуверенный, немного хриплый от слез голос:       — Люси?

***

      — Как он?       — Плохо. Еще бы чуть-чуть и совсем растворился, как Мистер Бобер. Ты это хорошо придумала с объявлением.       — Слушай, Люси, мне все вопрос один покоя не дает.       Тяжелый усталый вздох.       — Ну задавай.       — Так о чем мечтают фонари, Люси?       Печальная, взрослая улыбка на детском личике.       — О доме, Фрея, они мечтают о доме.