no homo

Это была идея Артёма, конечно же. Кто ещё мог бы додуматься предложить взрослым, трезвым людям сыграть в сраную «Бутылочку»? — Бля, Артём, это кринж, — недовольно пробормотал Илья, уже жалея, что вообще согласился прийти. Он сидел на старом кожаном диване в квартире Вали, глядя на компанию друзей, которые, похоже, были куда менее принципиальными, чем он. — Ага, кринж, — передразнил его Артём, уже наполняя стопки водкой. — Ты когда-нибудь вообще пробовал расслабиться, а? — Я расслабляюсь, когда тебя нет рядом. — Вот и пиздуй, — Артём широко ухмыльнулся. Илья закатил глаза, но не двинулся с места. Он мог сколько угодно строить из себя возмущённого, но факт оставался фактом: ему нравилось, когда Артём заставлял его злиться. Нравилось его внимание, даже когда оно было таким идиотским. Компания собралась небольшая — Валя, её парень Никлас, две какие-то девчонки, чьи имена Илья уже забыл, да они ему и нахуй не были нужны. И Артём. Конечно же, Артём. Вечно шумный, вечно вызывающий, с этой его дурацкой ухмылкой и цепочками, которые побрякивали, когда он двигался. — Илья, ты хоть понимаешь, как это работает? — усмехнулся Никлас, прихлёбывая пиво. — Ой, блядь, нет, объясните мне, пожалуйста, я же всю жизнь в монастыре прожил, — фыркнул Илья. — Тогда закрой ебало и крути, — Артём протянул ему бутылку. Все уставились на него. Илья почувствовал, как в нём закипает раздражение. — Мне вообще неинтересно целоваться с какой-то рандомной… — Ой, бля, Илюха, а что, если не с рандомной? — Артём склонил голову набок, глядя на него с каким-то странным весельем. Илья почувствовал, как у него внутри что-то сжалось. — Заткнись. — Давай, крути. Будь мужиком. Глядя в тёмные, смеющиеся глаза Артёма, Илья понял, что выхода у него нет. Если он сейчас сдрейфит, если сольётся, Артём будет его до конца вечера подъёбывать. А может, не только вечера. Он взял бутылку и крутанул её. Блядь. Она остановилась. На Артёме. В комнате повисла тишина. Первые две секунды никто не говорил. Потом кто-то заорал: — О-о-о-о-о! — Ебать, вот это поворот! — Мужики, ну чё, мы за прогрессивное общество, давайте! Илья медленно поднял голову и посмотрел на Артёма. Тот всё ещё улыбался. Но на этот раз в его взгляде было что-то другое. — Чё, ссышь? — спросил он негромко. — Да с хуя ли. — Ну так давай. Илья хотел сказать «нет». Он хотел сказать «да идите вы нахуй». Хотел развернуться, хлопнуть дверью и уйти. Но он не сделал ни хера. Артём двинулся первым. Наклонился к нему, его тёплое дыхание коснулось щеки. Илья чувствовал запах алкоголя, сигарет, чего-то ещё, чего-то знакомого. — Расслабься, — тихо сказал Артём. Илья не расслабился. Когда их губы столкнулись, это было не неловко. Не мерзко. Не так, как он ожидал. Это было… плохо. В том смысле, что ему понравилось. Внутри всё сжалось, перевернулось, зашлось паникой. Он должен был оттолкнуть его. Должен был отвернуться. Должен был сказать какую-нибудь злую, резкую шутку. Но он не сделал ни хера. Потому что Артём был рядом. Потому что его губы были мягкими, а рука тёплой, когда он вдруг взял его за шею, не сильно, но достаточно, чтобы Илья почувствовал, что может либо принять это, либо отстраниться. Он не отстранился. Проблема заключалась в том, что он хотел большего. Но через пару секунд Артём отстранился сам. Улыбнулся — не так, как обычно, не дразняще, не вызывающе. А как-то… проще. Как будто это вообще ничего не значило. — Вот и всё, блять, — сказал он. — А ты переживал. Илья смотрел на него и ничего не говорил. Потому что если бы он открыл рот, то, возможно, сказал бы что-то, что потом пришлось бы отрицать.