Этюды на двоих

Ризли украдкой наблюдал, как Нёвиллет снова стоит перед пустым холстом. Тот смотрел на него долго, словно пытаясь что-то увидеть сквозь чистую поверхность, но в итоге так и не брал в руки кисть. Это повторялось не раз, и каждый раз Нёвиллет уходил с тем же отрешённым выражением лица. Ризли задумался. Вернувшись к себе, он уселся за стол, открыл ноутбук и неторопливо набрал в поисковой строке фамилию соседа. Первое, что выдал поисковик — фотографии выставок. Он прокрутил страницу ниже и замер. Перед ним рассыпались изображения картин: потрясающие пейзажи, где небо отражалось в воде, марины, пронизанные солнечными бликами, и фантастические сцены с водными драконами, будто ожившими из древних легенд. Ризли смотрел на них, не веря своим глазам. Этот человек, который теперь просто сидит перед холстом, когда-то создавал такие шедевры? Он снова перевёл взгляд на соседнюю комнату, где Нёвиллет так и не сделал ни одного мазка. Бывший герцог откинулся на спинку кресла, задумчиво глядя на экран. — У тебя был такой талант, умение… но что изменилось? — тихо пробормотал он. --- Ночь уже давно вступила в свои права, но Нёвиллет продолжал сидеть за столом, уставившись на лист бумаги. Перед ним был эскиз, но мысли его витали совсем в другом месте. Когда-то всё в его жизни было чётко распланировано. Работа судьёй, закон, порядок — Фонтейн держался на этих принципах, и он всегда знал своё место в этой системе. А теперь… Теперь перед ним лежала гора пустых и неначатых дел, а он выбрал искусство. Этот порыв, этот внутренний импульс, который заставил его вновь взять в руки карандаш, сначала показался верным. Но теперь, глядя на свои наброски, он чувствовал лишь разочарование. Всё не так. Всё не то. Со вздохом он схватил лист, скомкал его в руке и бросил в сторону, туда, где уже лежала целая куча его неудачных попыток. Несколько мгновений он просто сидел в тишине, затем встал, собрал испорченные рисунки и вышел в коридор. Подойдя к мусорной корзине, он на секунду замешкался, но потом решительно бросил их внутрь. Всё равно из этого ничего не выйдет. --- Ризли накинул кожаную куртку на плечи и уже собирался выходить, но что-то заставило его замереть. В корзине для мусора лежала куча скомканных листов бумаги. Казалось бы, ничего необычного, но что-то в них его зацепило. Лазить в мусоре при соседе — так себе идея. Он бросил быстрый взгляд по сторонам, проверяя, нет ли поблизости Нёвиллета. Убедившись, что судья не собирается появляться, Ризли подошёл ближе и осторожно вытащил один из комков. Разгладив бумагу, он увидел на ней неровные линии, будто начатый, но тут же заброшенный набросок. Он достал ещё один, затем ещё. Линии едва различимы, рисунок будто оборвали на полпути. Из-за этого понять, кто изображён, было непросто. Словно человек, сделав пару штрихов, тут же терял уверенность и сжимал лист в кулак.. Ризли нахмурился. Похоже, Нёвиллет пытался рисовать. Но почему тогда все эти попытки оказались в мусоре? Он разложил бумаги на столе и стал сравнивать их. Простым карандашом был набросан контур человека, сидящего боком. Из-за скомканности бумаги и незавершённости рисунка сложно было понять детали, но одно было ясно — это мужчина с короткими, слегка растрёпанными волосами. А напротив него какой-то большой предмет — начерненный прямоугольник. Ризли нахмурился и провёл пальцем по бумаге, пытаясь уловить хоть какой-то смысл в этом наброске. Почему Нёвиллет выбросил его? Почему не закончил? Вместо того чтобы выбросить листы обратно, Ризли, повинуясь внутреннему импульсу, стал выбирать самый детализированный. Не особо понимая, зачем, он аккуратно свернул один из листов и сунул его в ящик своего стола. Пусть останется у него.