«Точка опоры»

“Ну, видимо, это судьба.” Такой мыслью Тэхён попытался утешить себя, когда его Audi снова отказалась заводиться. Вечер был прохладным, воздух наполнялся запахом осенней листвы, а он стоял у машины, нажимая кнопку стартера и слушая лишь тихое, раздражающее щелканье. — Ну класс… — пробормотал он, откидываясь на сиденье. Единственное, что оставалось, — снова ехать в тот же автосервис. — Снова ты? — усмехнулся Чонгук, увидев, кто зашёл в мастерскую. Тэхён сложил руки на груди и хмыкнул. — Кажется, твоя работа была не такой уж хорошей. — Да не в этом дело, — нахмурился Чонгук, вытирая руки о тряпку. — Давай разберёмся. Пока он копался в машине, Тэхён прислонился к стене и наблюдал. Ему было интересно за ним смотреть. Как он полностью сосредоточен. Как его сильные руки ловко управляются с деталями. Как между его бровей залегает сосредоточенная складка. — Ты любишь свою работу, да? — неожиданно спросил он. Чонгук не поднял головы. — Если бы не любил, не делал бы. — Мало кто может сказать такое, — заметил Тэхён. — Многие работают просто ради денег. — Деньги тоже нужны, — пожал плечами Чонгук, не отрываясь от двигателя. Тэхён усмехнулся. — А ты какой-то закрытый, знаешь? Будто не подпускаешь людей ближе, чем на метр. Чонгук напрягся, но не подал вида. — С чего ты так решил? — Интуиция, — легко ответил Тэхён. — Я наблюдаю за людьми. Знаю, когда человек строит стены вокруг себя. Он ждал реакции, но Чонгук ничего не ответил. Минуту в гараже было слышно только постукивание инструментов. Потом Чонгук медленно выпрямился, вытирая руки. — Может, просто не все заслуживают доверия? Тэхён посмотрел на него пристально. — Ты сам это решил? Или кто-то убедил тебя в этом? Чонгук на секунду задержал взгляд на нём, но потом отвернулся, закрывая капот. — Готово. Тэхён понял, что тему закрыли. Но он был уверен — этот разговор заставил Чонгука задуматься. Тэхён провёл рукой по рулю, проверяя, как снова легко завелась машина. — Надеюсь, в этот раз не придётся приезжать снова, — с лёгкой улыбкой произнёс он, переводя взгляд на Чонгука. — Не зарекайся, — ответил механик, убирая инструменты. Тэхён всё ещё чувствовал в воздухе остаток их недавнего разговора. Он умел читать людей и знал: его слова зацепили Чонгука. Тот отмахнулся, но что-то внутри, возможно, дрогнуло. — Раз уж я тут, — спокойно продолжил Тэхён, выходя из машины, — у тебя найдётся минут десять? Чонгук нахмурился. — Зачем? — Просто… кофе. Ты пьёшь кофе? Чонгук внимательно посмотрел на него. — Ты всегда зовёшь механиков на кофе, профессор? Тэхён усмехнулся. — Нет. Но ты не просто механик, а парень, который на ровном месте ставит стены. Чонгук поджал губы. — У меня работа. — Уже конец дня, — заметил Тэхён, чуть склонив голову. Чонгук посмотрел в сторону, явно колеблясь. Обычно он отказывался от таких вещей. Он не доверял людям. Не любил лишнего общения. Но, к своему удивлению, он сказал: — Ладно. Десять минут. Кафе напротив автосервиса было небольшим, но уютным. Вечерние тени ложились на столики, а мягкий свет ламп создавал почти домашнюю атмосферу. Чонгук взял чёрный кофе, Тэхён — латте. — Так что, ты читаешь людей? — спросил Чонгук, делая первый глоток. — Можно сказать и так, — кивнул Тэхён. — Профессия обязывает. — И что ты видишь во мне? Тэхён на мгновение задумался. — Ты хороший человек, но не веришь в это. Ты сильный, но предпочитаешь прятаться за колючками. Ты доверяешь машинам больше, чем людям. Чонгук напрягся. — Слишком уверенно говоришь. — Просто делаю выводы, — пожал плечами Тэхён. Чонгук молчал, глядя в чашку. Тэхён понял, что не зря предложил этот кофе. Этот разговор — маленький, но первый шаг в сторону доверия. Чонгук медленно обвёл взглядом кафе, делая вид, что изучает интерьер. На самом деле он просто избегал смотреть на Тэхёна. — Ты чересчур наблюдательный, профессор, — пробормотал он, отставляя чашку. Тэхён усмехнулся, делая глоток своего латте. — Привычка. Мне всегда было интересно, почему люди ведут себя так или иначе. — Это твоя профессия? — Не только. Это… особенность характера, — пожал плечами Тэхён. — А у тебя, например, есть особенность — ты всё время держишь дистанцию. Чонгук чуть напрягся. — Это плохо? — Нет. Но интересно. — Ты пытаешься меня «раскусить»? Тэхён посмотрел на него поверх чашки. — Только если ты сам захочешь этого. Чонгук чуть поморщился. Он не привык к таким разговорам. Обычно люди не интересовались его мыслями, не копались в них. — А ты сам-то? — вдруг спросил он, пристально глядя на Тэхёна. — Ты тоже не всех подпускаешь к себе? Тэхён чуть приподнял бровь, будто удивляясь вопросу. — Возможно. — И всё же ты здесь со мной. Тэхён улыбнулся. — А ты — со мной. Чонгук замолчал. Какого чёрта он вообще здесь? Он не любил вот это всё — рассуждения о личном, копания в прошлом. Но почему-то с Тэхёном было… иначе. Может, потому что тот не лез в душу с расспросами? Просто сидел напротив, пил кофе и говорил вещи, которые заставляли задуматься. — Уже поздно, — сказал Чонгук, вставая. Тэхён не стал его задерживать. — Спасибо за компанию. Чонгук кивнул, потом колебался секунду и всё же добавил: — Тебе спасибо. А потом развернулся и вышел, оставляя после себя лёгкий запах кофе и моторного масла. Тэхён смотрел ему вслед и почему-то улыбался. Похоже, в этой броне появилась первая крошечная трещина. Что это, блин, вообще было? Чонгук раздражённо провёл рукой по волосам, снова и снова прокручивая в голове этот разговор. Он сидел в своей машине, не включая радио, не отвлекаясь на телефон — просто ехал по вечерним улицам, погружённый в мысли. Почему он вообще согласился на этот кофе? Он же давно решил для себя: никаких сближений. Он прекрасно знал, что это значит — подпустить кого-то ближе. Довериться. Пустить человека в свою жизнь. А потом, в один момент, оказаться сломанным. Он прошёл через это уже не раз. Когда-то он был доверчивым. Открытым. Полагал, что люди, если ты искренен с ними, будут такими же с тобой. Но жизнь научила его другому. Люди предают. Люди используют. Люди разочаровывают. — Никаких сближений, Чонгук, — пробормотал он себе под нос, крутанув руль. Сбитый ритм сердца говорил об обратном. Что-то внутри него тревожно ворочалось, напоминая: этот человек — другой. Но Чонгук не хотел этого слушать. Он знал одно: если не подпускаешь людей, они не могут тебя ранить. Он остановился на красный свет, сжав руль чуть сильнее. Не подпускать. Не доверять. Не давать себе слабину. С этими мыслями он снова нажал на газ, заставляя себя забыть про этот вечер. И про мужчину, который говорил слишком правильные вещи. Тэхён шёл по супермаркету, не обращая внимания на людей вокруг. Он машинально складывал в корзину продукты, но его мысли были далеко. Чонгук. Этот парень с огненными волосами и глазами цвета штормового моря. Кто же тебя, мальчик мой, так обидел? Кто сделал тебя таким? Настолько закрытым, настолько отчуждённым? Тэхён знал, что не имеет права лезть в чужую жизнь. Он всегда уважал личные границы, никогда не пытался копаться в людях без их разрешения. Но Чонгук был другим случаем. Тэхён чувствовал это с самого первого взгляда. Что-то внутри этого парня кричало. Тихо, почти неслышно, но Тэхён всегда умел слышать подобные вещи. Чонгук был сломан. И его тянуло к нему настолько сильно, что он даже не мог с собой справиться. Ему хотелось разобраться, хотелось узнать, что скрывается за этими защитными стенами. И, чёрт возьми… Ему хотелось их разрушить. Тэхён остановился у полки с кофе, задумчиво провёл пальцами по упаковке. Он не знал, что именно это значит. Не знал, почему этот парень вызывает у него такой интерес. Но знал одно. Он не сможет оставить всё, как есть. Тэхён снова подъехал к автосервису. На этот раз он не стал искать повод вроде поломки машины — просто приехал. Он знал, что это может раздражать Чонгука. Знал, что рискует натолкнуться на колючую стену. Но, чёрт возьми, он не мог не приехать. Что-то в этом парне цепляло его слишком сильно. Он вышел из машины и направился внутрь. Сервис работал в обычном режиме: шум инструментов, запах масла, механики, сосредоточенные на работе. Чонгук стоял у одного из автомобилей, напряжённо изучая двигатель. Он выглядел так, словно полностью погружён в процесс, но Тэхён знал, что тот уже заметил его присутствие. — Ты опять здесь, — сухо бросил Чонгук, не оборачиваясь. — Опять, — спокойно ответил Тэхён. Чонгук выпрямился и повернулся к нему. Его глаза вспыхнули раздражением. — Чего ты добиваешься? — резко спросил он. — Просто хотел пригласить тебя на прогулку. Чонгук скрестил руки на груди, его лицо исказилось злостью. — Уходи. Не приходи сюда. Зачем ты ходишь? Тэхён молчал, наблюдая за ним. — Отстань от меня! — голос Чонгука сорвался, но он тут же взял себя в руки. — Мне не нужны никакие прогулки. Мне ничего не нужно. Тэхён продолжал стоять на месте, не двигаясь. — Мне и так нормально, — Чонгук говорил жёстко, будто вколачивал гвозди в невидимую стену между ними. — Мне не нужны знакомые, друзья. У меня всё есть. Тэхён внимательно смотрел на него. И вдруг… улыбнулся. — Ты врёшь. Чонгук сжал кулаки. — Что? — Ты врёшь, — повторил Тэхён, спокойно выдерживая его взгляд. — И сам это знаешь. Чонгук шумно выдохнул, развернулся и ушёл в глубь сервиса, оставляя Тэхёна одного. Тэхён ещё пару секунд постоял на месте, потом кивнул сам себе. Хорошо. Если ты не хочешь говорить сейчас — я подожду. Тэхён вышел из автосервиса, убирая руки в карманы пальто. Его мысли были заняты Чонгуком, его резкостью, его колючестью. Он не злился. Он не удивлялся. Но он точно не собирался сдаваться. Рядом, чуть в стороне, стоял молодой парень с серебристыми волосами. Он наблюдал за ним с лёгким прищуром, словно оценивая. Тэхён медленно подошёл к нему. — Чимин, — сказал он, и это прозвучало не как вопрос, а как утверждение. Парень кивнул. — Я так понял, ты его друг? Чимин ухмыльнулся. — Ага, можно и так сказать. Тэхён на секунду задумался, потом вытащил из кармана визитку и протянул Чимину. — Передай ему, когда он успокоится. Чимин посмотрел на визитку, потом снова на Тэхёна, чуть удивлённо приподняв бровь. — Ты настойчивый, профессор. — Я умею ждать, — ответил Тэхён с лёгкой улыбкой. Он развернулся, сел в машину и уехал, оставляя Чимина стоять с визиткой в руках и задумчивым выражением лица. Чимин покрутил в руках визитку, разглядывая её. Лавандовый цвет, золотые ветвистые узоры. Изящная, стильная. «Профессор Ким Тэхён, литератор.» На обратной стороне — два номера. «Личный» и «Рабочий». Чимин усмехнулся. — Чёрт, даже визитка у него выглядит дорого и элегантно, — пробормотал он себе под нос. Он снова посмотрел на неё, потом небрежно сунул в карман. Чонгуку он пока её не отдаст. Ещё не время. Он направился в сторону друга, который всё ещё ковырялся в машине, хмуро бормоча что-то себе под нос. — Йо, рыжий, — протянул Чимин, подходя ближе. Чонгук раздражённо выдохнул, даже не глядя на него: — Чего тебе, блондин? Чимин ухмыльнулся. — Вижу, профессор тебя задел. Чонгук резко поднял голову. — Да с чего ты взял?! — Да ладно тебе, Гук, — Чимин опёрся на машину, скрестив руки. — Ты на него рычишь, но при этом думаешь о нём, верно? — Я не… — Чонгук хотел возразить, но осёкся и раздражённо потер переносицу. — Чимин, иди работай, а? Чимин усмехнулся ещё шире. — Так я работаю. Изучаю поведение одного сурового автомеханика, который делает вид, что ему плевать. Чонгук фыркнул. — Господи, почему я с тобой вообще дружу? Чимин похлопал его по плечу. — Потому что я классный. Чонгук закатил глаза, снова сосредоточившись на машине. Чимин улыбнулся, засунул руки в карманы и ощутил пальцами гладкую поверхность визитки. Нет, Гуку ещё рано её видеть. Он подождёт. Юнги приехал ровно в семь. Как и обещал. Тэхён встретил его в дверях, слегка взъерошенный, но улыбчивый. — Проходи, располагайся. Юнги кивнул, снял куртку и прошёл в гостиную. Стол уже был накрыт. На деревянной поверхности стояли тарелки с корейскими закусками: — Кимчи — острое, хрустящее, с терпким запахом чеснока и специй. — Пянсе — пышные паровые булочки с сочной начинкой из мяса и капусты. — Ттокпокки — рисовые клёцки в густом красном соусе, источавшие пряный аромат. — Чанчи куксу — тонкая лапша в ароматном бульоне, украшенная зелёным луком и водорослями. Рядом стояли бутылки с виски и соджу, уже охлаждённые, будто предвещая долгий вечер. Юнги сел на диван, взял рюмку соджу, осмотрел стол и кивнул. — Ну, ты как всегда основательно подготовился. Тэхён усмехнулся, разливая напитки. — Конечно. Серьёзные разговоры требуют правильной атмосферы. Они выпили первую рюмку, закусили кимчи, и разговор плавно перетёк на повседневные дела. Говорили о студентах. О лекциях. О том, как порой сложно заставить аудиторию слушать. — У меня на паре один гений написал в эссе, что Шекспир — это псевдоним группы английских писателей, потому что одному человеку такое не осилить, — хмыкнул Тэхён, потягивая виски. Юнги усмехнулся. — А у меня на экзамене парень сказал, что Кафка написал «1984». — Боже… — Тэхён прикрыл лицо рукой, а потом рассмеялся. Они ещё немного пошутили, а затем Тэхён резко замолчал. Покрутил бокал в руках. Взглянул на янтарную жидкость, словно пытаясь найти там ответ. — Знаешь, Юнги, со мной тут кое-что случилось. — Ты наконец-то понял, что работа отнимает у тебя всю жизнь? — Нет, не об этом, — покачал головой Тэхён. — Я встретил одни глаза. Юнги приподнял бровь. — О, ну-ка, ну-ка… — Голубые, как небо. Как океан. Тэхён замолчал, подбирая слова. — Они… затягивают, понимаешь? В них столько боли, столько одиночества. И мне хочется туда нырнуть. Юнги нахмурился и поставил рюмку на стол. — Тэхён… Но тот уже заговорил дальше, не слушая: — Я хочу починить этого сломленного мальчика. — Тэхён. — Я же вижу, что он добрый, ранимый, нежный. Он просто прячется за бронёй. Юнги устало выдохнул и потёр переносицу. — Послушай, ты же знаешь, чем всё это закончится. — Чем? — Тем, что ты вложишь в него всего себя, а он в итоге может не впустить тебя в свой мир. Тэхён задумался. Потом поднял взгляд и твёрдо сказал: — Я готов рискнуть.