Часть 2
5 апреля 2025 г., 06:05
— Ты не ответил, — Купитман встал, медленно подошёл, оставляя за собой тонкий след феромонов, словно вызывал на дуэль, но не шпагами — чувствами. — Привлекает?
Быков медленно выдохнул. Внутри будто кто-то повернул невидимый клапан — он сжал пальцы в кулак, чтобы не поддаться желанию схватить Ивана за ворот халата и... ну, что-нибудь сделать. Что именно — он сам не был до конца уверен.
— Ты же знаешь, как это работает, Ваня. Я альфа. Ты — омега. Химия. Инстинкты. Биология. Всё это не про чувства.
— Ах, вот как? — усмехнулся Купитман, но взгляд стал тяжелее. — А я думал, что ты всё-таки врач, а не животное. Хотя, может, ошибался...
Он подошёл вплотную, чуть наклонился, так что горячее дыхание коснулось уха Быкова.
— Хочешь правду, Андрей? Мне надоело прятаться. Ты мне нравишься. Очень. С тех самых времён, как мы вместе напились в конференц-зале после того скандального симпозиума. Помнишь?
Быков отвёл взгляд. Помнил. Слишком хорошо. Как Ваня смеялся, как их руки случайно встретились на столе, как поздно ночью он проводил его домой — и ничего не случилось. Хотя могло бы.
— Я не могу, — наконец выдавил он. — У меня работа, репутация, подчинённые... Да и ты… ты же знаешь, что это не просто роман.
— А я и не хочу «просто». Хочу тебя. Без дешёвого флирта. Без ролей. Альфа, омега — какая разница? Мы люди, Андрей. Люди, у которых давно всё решено, просто мы оба трусы.
И вдруг — тишина. Взгляды, тяжёлые, как градусники после лихорадки. Быков шагнул назад, но не разорвал контакт глазами.
— Я подумаю, — сказал он. — Только не жди от меня романтики. Я не умею красиво.
Купитман кивнул, усмехнувшись.
— А мне и не надо красиво. Мне надо — по-настоящему.
