Часть 3
5 апреля 2025 г., 06:06
Палата, в которую они зашли вместе, была пустой. Только жалюзи слегка покачивались от сквозняка, рассекая лучи солнечного света на полосы, как решётку. Они стояли молча. И тишина больше не спасала — теперь она давила.
Купитман подошёл ближе, остановившись прямо перед Быковым.
— Ты всегда думаешь. Взвешиваешь. Анализируешь. Я привык. Но вот что странно, Андрей: ты ведь всё равно возвращаешься ко мне. Даже если делаешь вид, что случайно.
Быков опустил взгляд. Сердце билось в груди, как будто хотел его кто-то вырвать изнутри. Он не знал, как говорить, но знал одно — он устал от притворства. От холода, за которым прятался страх.
— Ты всегда был ближе, чем я хотел себе позволить, — признал он тихо. — И дальше, чем мне было комфортно.
Купитман усмехнулся, но без насмешки. Просто по-человечески тепло.
— Тогда перестань. Перестань держать дистанцию, если хочешь меня обнять.
И Быков обнял. Неуверенно сначала — словно это был шаг на минное поле. Но потом крепче. Прижал его к себе так, будто только в этом положении всё становилось правильным.
Купитман вдохнул, уткнувшись носом в его шею, и чуть дрогнул от близости.
— Ты пахнешь, как всегда, — прошептал он. — Холодно, строго… и безопасно.
— А ты пахнешь как беда, — ответил Быков с лёгкой улыбкой. — Моя беда.
Он чуть отстранился, посмотрел в глаза Ивана. Всё было сказано. Осталось только одно.
Поцелуй был тихим. Медленным. Не стремительным, не хищным — он был осмысленным. Словно каждый из них спрашивал: «Ты уверен?» — и каждый отвечал: «Да». Без слов, только движением губ, прикосновением, коротким задержанным вдохом.
Когда они отстранились, Купитман всё ещё держал его за ворот халата, не давая уйти.
— Ты понимаешь, что теперь назад пути не будет? — тихо сказал он.
Быков кивнул.
— Я никогда не любил возвращаться.
