Телекинез: когда твои руки не справляются, но голова - да

Суббота пролетела незаметно. Патруль, спасение кота с дерева, разминка на крышах — и вот уже воскресенье. Макс сидел за столом, лениво смотря на экран телефона. В понедельник должен был стартовать научный проект по биологии — групповая работа. Но, как обычно, везение решило сыграть с ним в шахматы. «Паркер», — прочитал он в списке пар. Сначала даже не поверил. Питер. Тот самый. Спокойный, тихий, по-своему умный и подозрительно наблюдательный Питер Паркер. Макс знал, кто он такой на самом деле. Не то чтобы собирался открываться или подмигивать при встрече. Но теперь им предстояло сидеть за одной партой, обсуждать митохондрии и делить таблицы на «гугл-доке». Судьба, ты — тролль. Понедельник встретил серым небом и липкой духотой. Макс, как всегда, пришёл немного раньше. Школа гудела — запах перемешанных дезодорантов, хлорки и утренней выпечки наваливался с порога. Он шёл по коридору, держа в руке кофейный стакан. У кабинета биологии уже толпились ребята. Кто-то жаловался, что попал в пару с «ботаником», кто-то — что «вечно тащить на себе». Макс, проигнорировав шум, зашёл в класс. Питер сидел ближе к окну, уже разложив тетрадь и планшет. Он заметил Макса, кивнул. — Садись. Думаю, проект по клеткам не требует спецэффектов, — с легкой улыбкой сказал он. — А жаль, — Макс сел рядом, потянувшись. — Было бы круто — клетки подрываются при делении. — Такой проект оценили бы в “Фантастической четвёрке”, — хмыкнул Питер. — Но у мисс Флинн другие вкусы. Некоторое время они сидели молча, только щелкая клавишами. Макс изредка поглядывал на соседа — у Питера было сосредоточенное лицо. Он быстро печатал, переключаясь между вкладками. Макс почувствовал лёгкое уважение. У парня явно был мозг. — Ты прям фанат науки, да? — нарушил молчание Макс. — Ну, типа того. Это как… мой способ контролировать хаос. Ты понимаешь? Макс пожал плечами. — Иногда. Но у меня всё наоборот — я в хаосе лучше соображаю. Типа, когда всё рушится — только тогда и ясно, что важно. Питер посмотрел на него внимательно, но промолчал.  — Ты странный, — сказал он спустя несколько секунд. — Спасибо. — Не обижайся. Это даже… круто. Ты не похож на остальных. — Ты тоже, если уж на то пошло. — Понятно, — усмехнулся Питер. — В итоге два “непохожих” делают проект. Надеюсь, у нас получится не атомная бомба. Макс хмыкнул. — А что, если получится? Зато точно все запомнят. — Особенно если кабинет взорвётся, — добавил Питер. Мисс Флинн подошла, проверила их список. Одобрительно кивнула и ушла к другой паре. Макс открыл презентацию. Он был готов поработать — не потому, что хотел оценки, а потому, что… с этим Паркером было не скучно. Странно, но с ним не хотелось сразу строить стену. Он был осторожным, но не замкнутым. Умным, но не занудным. Прошло минут двадцать. Они уже почти договорились, как разделить задачи, когда Питер внезапно спросил: — Ты ведь не особо общаешься с кем-то в школе, да? Макс приподнял бровь. — Прямо в лоб. — Ну, прости. Просто интересно. Обычно новенькие либо сливаются, либо пытаются влиться. А ты как будто просто… смотришь. — Я не люблю лишнего. Меньше знаешь — крепче живёшь. — Ага. Понимаю. Неловкая пауза. Макс вздохнул и добавил: — У меня свои причины. — У всех, — сказал Питер и снова вернулся к ноутбуку. На удивление, дальше пошло легче. Они работали как слаженная пара. (Ночь) Ночь в Нью-Йорке пахла бензином, чем-то солёным от Гудзона и слегка гарью от соседней заброшки, которую подожгли недели две назад. Макс стоял на крыше старого склада, прижимаясь к бетону, чтобы не заметили. Ворон. Имя, которое он дал себе сам. Оно не светилось неоном на билбордах, его не кричали в новостях (ещё нет), но оно уже успело напугать парочку преступников. А сегодня… Сегодня был шанс добраться до чего-то крупного. Он наткнулся на информацию о странных ночных поставках от GenCore Industries. Официально — транспортировка стройматериалов. По факту — ящики с оружием, которые появлялись и исчезали, как будто сами по себе. Один анонимный пост в даркнете, пара совпадающих временных меток — и вот он, Макс, прицепился к зацепке, как клещ. В склад через пару кварталов въехал чёрный фургон. Без опознавательных знаков, окна затонированы. Макс зажмурился и активировал один из своих новеньких апгрейдов: сенсор на маске усилил изображение, позволяя заглянуть сквозь отражение в лобовом. Трое. Один с пистолетом, второй — что-то вроде планшета или сканера, а третий… третий был явно не охранник. Плечи — как у холодильника, движения — чёткие, без лишних. Наёмник. А может, и хуже. Фургон остановился, задняя дверь открылась, и в дело пошёл погрузчик. Макс быстро, но без суеты, перебрался ближе — по карнизу, затем вниз по пожарной лестнице. На втором этаже здания напротив была разбитая рама. Его наблюдательный пункт. Он наблюдал, как ящики выгружаются. Один из них, упав, раскололся. Внутри блеснули металлические корпуса винтовок. Не для стройки. Не для законных дел. Макс сжал кулаки. «Значит, не ошибся.» Он выждал момент. Когда погрузчик вернулся за новой партией, Макс метнулся вниз, скользнул в тень рядом с фургоном. Телепортироваться он не умел, но с его ловкостью можно было поспорить с белкой на кофеине. Один из охранников повернулся, о чём-то сказал напарнику. Макс выждал ещё пару секунд — и ударил. Он двигался тихо, быстро и почти невидимо. Первый получил локтем в висок. Второй успел только вытащить пистолет, но тот вылетел в стену от телекинетического толчка. Макс не терял времени и добил ударом ногой по колену — хруст был мерзкий, но эффективный. — Ну что, GenCore, — пробормотал он сквозь зубы. — Давайте посмотрим, что вы ещё прячете. Он подкрался к одному из ящиков, выломал замок и открыл крышку. Пушки. Много. Технологические, с маркировками, которые он раньше видел на патентах, связанных с Фиском. Уилсон Грант Фиск. Кингпин. Значит, слухи — правда. Он успел открыть ещё один ящик, когда вдруг земля под его ногами задрожала. Буквально. Что-то — или кто-то — тяжёлый вошёл в склад. — Ты не из наших, — раздался грубый голос. — Кто ты такой, чёрт побери? Из тени вышел громила. Два метра ростом, кулаки как кирпичи, глаза бешеные. Это не был просто наёмник. Он был… прокачан. Усилен? Макс сразу понял: обычный бой не выйдет. Он метнулся в сторону, чувствуя, как по телу пробежала волна силы. Телекинез помог оттолкнуть металлический ящик прямо в грудь нападавшему, но тот лишь застонал и пошёл дальше. Макс прыгнул вверх, цепляясь за трубу, и в следующую секунду увернулся от удара, который бы снёс ему челюсть. — Ну ты и брутал, — пробормотал Макс, хватая металлический шест. — Ворон, да? Уже про тебя слышали. Крыса, которая лезет не в своё дело. Макс не ответил — он уже бросился вперёд. Несколько ударов, уклон, телекинетический толчок, и, наконец, он поймал момент — с разбега прыгнул на спину громиле и ударил токовым элементом в шее. Разряд был слабым, но дезориентировал. Макс скинул его на пол и с силой швырнул на штабель ящиков. — Передай боссу, что я не люблю, когда в мой город таскают оружие, — сказал он, тяжело дыша. В этот момент снаружи послышались сирены. Кто-то вызвал копов. Макс рванул к окну, выбил его и исчез в ночи, оставив после себя пару разбитых тел и целый склад улик. (Позже спальня Макса) Он сидел на полу, спиной к стене, в костюме, но уже без маски. Потеет. На виске кровь. Мама спала. А он — снова не спал. На полу лежал его планшет. С него он скинул пару фото содержимого ящиков в безопасное хранилище. — GenCore. Кингпин. Всё подтверждается, — пробормотал Макс. Он закрыл глаза, откинулся назад и тихо выдохнул. Это уже не просто геройство. Это война (От лица Фиска) Тишина в офисе была звенящей. Только слабый гул вентиляции и еле заметное шипение льда в бокале с виски. Уилсон Фиск сидел в своём кресле, глядя в окно. Нью-Йорк — город, который он считал своей собственностью. Его улицы, его люди, его законы. И вдруг… кто-то начал рвать по швам его порядок. — опять Ворон… — произнёс он, словно пробуя имя на вкус. — Какая ирония. Слово вызывало раздражение. Оно начало всплывать всё чаще. В отчётах. В разговорах людей, которые не должны были волноваться о «героях в масках». Несанкционированная активность. Оружие перехвачено. Люди — задержаны или госпитализированы. Всё по вине одного парня. Он подошёл к сейфу, открыл его, достал папку. Внутри были отчёты с камер наблюдения, кадры из новостей, несколько фото, снятых издалека. Чёрный костюм, силуэт, маска — ни одной зацепки. Всё, что известно — ловкий, силён, использует телекинез. Появляется из ниоткуда, исчезает в никуда. Как чёртов призрак. — Мистер Джеймс, — произнёс он, не оборачиваясь. За его спиной стоял человек в сером костюме, один из тех, кто никогда не задавал лишних вопросов. — Да, сэр. — Где он снова вмешался? — Склад на сорок четвёртой. Наш «товар» был перехвачен. Один из охранников — сломал колено. Второй — от травматического шока не может говорить. Люди напуганы. Фиск тяжело вдохнул. Не от страха — от злости. — Это не просто герой. Это фанатик. Или… — он щёлкнул пальцами. — Нет. Он слишком методичен. Он изучает нас. Он прошёл к столу и ткнул пальцем в одно из фото. — Это война. И я её не проигрываю. — Прикажете…? — Следить. Собирать всю возможную информацию. Я хочу знать, где он живёт, с кем говорит, в какой туалет ходит. И если надо — используем «Спрута». — Но он нестабилен, сэр. Фиск медленно повернулся. — А мне плевать. Пусть взорвёт полквартала, если на это уйдёт но Ворон должен умереть. Он замолчал. Несколько секунд стояла гробовая тишина. Потом он снова заговорил, медленно, почти шепча: — Ворон думает, что играет в героя. Но он ещё не знает, каков Нью-Йорк на самом деле. Этот город не любит масок. Здесь маски сдирают — вместе с кожей. (От лица Фьюри) Ник Фьюри стоял в полумраке аналитического зала штаба S.H.I.E.L.D., устремив взгляд на огромный голографический экран, где завис силуэт — человек в чёрном костюме, скрывающий лицо под маской с острыми линзами. Имя внизу: неизвестно. Прозвище, которое всплыло из перехваченных полицейских переговоров — Ворон. — У нас до сих пор ни одной зацепки? — резко спросил он, не отрываясь от изображения. — Ни отпечатков, ни ДНК, — ответила агент Мария Хилл, стоявшая чуть позади. — Камеры ловят только силуэт. Работает быстро, исчезает ещё быстрее. Один из агентов предположил, что он использует телекинез и высокотехнологичный костюм, возможно — самодельный. — Отлично, значит, ещё один гений в маске. Нам только этого не хватало, — проворчал Фьюри и подошёл ближе, увеличив одно из изображений. На нём Ворон одним резким движением обезвреживал двух вооружённых грабителей. Всё происходило в считанные секунды — словно он предугадывал их действия. — Умный, быстрый,  И не бьёт насмерть. Оружие не использует. Похоже, придерживается своего кодекса. — Но он работает один, — добавила Хилл. — Ни с кем не координируется. И что любопытно: он игнорирует известные точки конфликта — ни одного столкновения с Мстителями, ни попытки выйти на контакт с другими героями. — Потому что он не хочет быть замеченным. Или не доверяет никому. Возможно, даже считает себя выше них, — Фьюри скривился. — Меня это не радует. Он щёлкнул пальцами, вызывая новую серию файлов — фото с мест происшествий, свидетельства очевидцев, полицейские рапорты. Везде мелькал силуэт вороноподобной маски. — Мы засекли его около склада GenCore, верно? — Да. Подозреваем, что он сорвал одну из сделок Фиска. Контрабанда исчезла, часть людей — связаны, другие госпитализированы. Камеры выбиты, охрана оглушена. Фьюри задумался, откинулся назад, положив руки за спину. — Уровень подготовки у него выше, чем у любого новичка. Он знает улицы, знает, с кем имеет дело. Будто готовился заранее. Хилл молчала, позволяя ему думать. — Он не светится в интернете. Не пытается прославиться. Нет каналов, аккаунтов, фанатов. Только имя — и действия. Чёртов призрак. Он повернулся к ней. — Отправь агентов следить. Только в костюме. Ни шагу за пределы наблюдения. Если он раскроется сам — наша удача. Если нет… пусть думает, что мы ничего не знаем. — И что, сэр? Мы просто будем наблюдать? — Пока он мешает Фиску — да. Но если он начнёт играть не по правилам… — Фьюри сузил глаз. — Тогда мы вмешаемся. Он снова взглянул на экран. — Каждый город рождает своих теней. Кто-то из них исчезает, а кто-то становится символом. Вопрос в том… кем станет он? (От лица Макса, день спустя. ) Макс развалился на кровати, уставившись в потолок. За окном медленно садилось солнце, окрашивая комнату в мягкие оранжево-золотистые тона. День выдался… спокойным. Никаких побегов, никаких взрывов, никто не пытался его поджарить или застрелить. Даже Кингпин, судя по тишине, сегодня решил отдохнуть. — Не верю, что это говорю, но… выходной — это круто, — пробормотал он вслух. На столе перед ним лежала его маска. Чёрная, с острыми серебристыми линиями по краям, немного напоминающими перья. Он снял её, как только вернулся домой, и теперь просто смотрел на неё, будто это была часть чего-то другого. Не его. А может, как раз наоборот — это он был чем-то другим, а Ворон — настоящий. Макс встал, подошёл к окну и распахнул его. Свежий воздух хлынул внутрь. Где-то вдалеке слышался лай собак, гул машин, детские крики. Обычный город. Обычная жизнь. И всё это прямо под ногами супергероя. Или… почти супергероя. Он зевнул, натянул толстовку и прошёл на кухню. Мама оставила ему записку: Макс, я ушла к твоей тёти. Твоя сестра, у подруги ночует. Не забудь поесть! Холодильник полон, микроволновка работает. Всё, как ты любишь. Целую! Он усмехнулся, взял остатки макарон, бросил в микроволновку и включил телевизор. На экране шли новости: — …новый герой, которого прозвали «Вороном», снова проявил себя в районе Бруклина. Видеозапись, где он спасает похищенных детей, быстро разлетелась по сети. Личность героя остаётся неизвестной… Макс только кивнул. — Ну и пусть. Так даже лучше. Он вернулся в комнату, скинул толстовку и рухнул на кровать. Еда будет готова через пару минут, но сейчас ему хотелось просто… дышать. Без беготни, без криков. Без адреналина. Он вытянул ноги, положил руки под голову и прикрыл глаза. И так просидел минут пять. Ни о чем не думал, отдыхал. Вдруг микроволновка пикнула. — Пора, — сказал он вслух, встал и потянулся. — Герои тоже едят. А потом — спать. Или хотя бы немного Netflix перед сном. Он пошёл на кухню, закинул макароны в тарелку и уселся на диван. На экране снова шли новости. Кто-то украл автомобиль, где-то ограбили магазин. Обычное. Но он знал: где-то за этим обычным миром — силы, которые готовят что-то масштабное. Кингпин. GenCore. Те, кто стоит за кулисами. Макс зевнул, глядя на свою маску, лежащую на полке. — Но не сегодня, ребята. Сегодня я отдыхаю. Он нажал пульт. На экране загорелось: «Следующая серия начинается через 5… 4…» И в этот вечер Нью-Йорк на миг остался без Ворона. Просто — паренёк по имени Макс, который хотел спокойно доесть ужин и досмотреть сериал.