Темная страсть

Я не ехал. Я убегал. От мыслей, от себя, от этого ублюдочного притяжения, которое пахло Дейвисоном и вечной виной. Просто сел за руль, завёл мотор и уехал, будто за мной гнались все демоны, которых я сам же и вырастил. Дорога — единственное, что ещё слушается. Она не задаёт вопросов. Не лезет в душу. Не дышит так, как он. Лололошка. Чёрт бы тебя побрал. Знаешь, что я о тебе думаю, Ло? Ты заноза. В пальце, в горле, в памяти. Ты как утреннее похмелье после самой сладкой ночи. Ты чертовски бесишь. И именно поэтому ты въелся в меня глубже, чем все остальные. Я не люблю. Не умею. Не верю в это ваше «счастье». Но ты... Ты разозлил меня тем, что стал исключением. Слишком тихий. Слишком настоящий. Ты не играл. Ты просто был. А я? Я всегда был спектаклем. Маска на маске, шутка поверх боли. Сарказм — бронежилет. Но с тобой я почему-то снимал броню. И каждый раз, как идиот, надеялся, что ты не выстрелишь. Ты не выстрелил. Ты просто молчал. И это — хуже выстрела. Впрочем, не жалуюсь. Жаловаться — это для тех, кто надеется на спасение. Я давно списал себя со счетов. О чём я вообще думаю? Дерьмо. Уже четыре утра. Город вымер, как и мои планы на «нормальную жизнь». Смешно. Джон Дейви Харрис, гений пафоса, захотел покоя. Захотел остаться. С ним. Че за бредовщина? Если бы кто-то мне такое сказал год назад — я бы засмеялся. Или вырубил. А сейчас вот еду, будто в конце дороги есть ответ. Или хотя бы сигарета. Трасса пустая. Фары ловят отблески дождя, как слёзы на стекле. Но я же не плачу. Я просто не моргаю. Долго. Ты бы, Лололошка Дейвисон Уильям, сказал что-то вроде: «Тебе не обязательно быть сильным всё время». Ага. Конечно. А кто будет? Ты? Ты, который дышишь так, будто боишься, что разобьёшь воздух? Да пошло всё. Я выруливаю на поворот. Асфальт — мокрый. Пальцы соскальзывают с руля. Свет фары режет темноту, как лезвие по вене. И тут я понимаю: я не один в машине. Со мной мои мысли. Мои грехи. Мои «а что если бы». А ещё — его голос. Мягкий. Почти упрёк: «Ты снова убегаешь, Джон». Машина подскакивает. Что-то не так. Нет — всё так. Просто я перестал контролировать. В одну секунду — крик шин. Секунда в воздухе. Металл сминается, как бумага. Вкус крови. Запах бензина. Разбитое стекло в груди. Я падаю в темноту с мыслью: Ну хоть не я первый сказал, что устал..