Глава 7 — Вниз по спирали
11 апреля 2025 г., 05:57
Сон был странный.
Марк стоял в школьной раздевалке. В своей старой форме. Всё выглядело нормально — слишком нормально. Полки, запах пота, жвачка на потолке (она там была с третьего класса).
Он потянулся, чтобы её сорвать.
И тут обнаружил, что у него три руки.
— Ладно, — сказал он, оглядывая себя. — Кто меня подсел на чужие сны?
В зеркале он увидел своё лицо. Только не своё — то, другое. Императорское. Жёсткое, холодное, с глазами, которые пережили тысячу войн и забыли про сон.
— Это не сон, — сказал он себе из зеркала. — Это напоминание.
— Отвали, — отозвался Марк. — Я уже подрался с тенью собственного будущего. Не начинай снова.
— Ты становишься мной. Каждый день.
— Может быть. Но я хотя бы стараюсь этого избежать.
— И именно это делает тебя мной.
Он проснулся в холодном поту.
Подушка была расплющена, матрас — продавливался в бетон.
Прекрасно. Лёг спать человеком, проснулся прессом для металла.
— Ты выглядишь, как будто видел, как мир взорвался.
— Ну, не весь, — сказал Марк, встретившись с Евой в парке. — Только мой внутренний.
— Всё же лучше, чем утренние новости.
— Там опять кто-то вторгся?
— Нет. Просто, как выяснилось, новый мэр — рептилоид.
— …В смысле, "вновь выяснилось"?
— Это уже третий за месяц. Они, кажется, в очереди.
Он усмехнулся.
Юмор держал их на плаву. Как спасательный круг из сарказма.
— Ты не хочешь поговорить о том, что случилось? — спросила она.
— Хочу. Но если начну, придётся признать, что всё катится в бездну быстрее, чем я успеваю моргать.
— Ты уже признал.
— Я уже там, Ева.
Она взяла его за руку.
Тихо.
Без слов.
И в этом было больше силы, чем во всех речах, которые он когда-либо слышал от отца.
Вечером они собрались в штабе.
Робот крутил в воздухе голограмму. Существа с щупальцами, Чума, энергетические шлейфы, завихрения реальности — всё это складывалось в картину, похожую на кошмар, нарисованный математиком.
— Мы предполагаем, что они приходят извне не только пространства, но и логики, — объяснял он. — Это… гниль. Паразит на слоях возможного.
— Значит, они могут пробраться в любое время? — спросил Марк.
— Потенциально — да.
— То есть, если я сижу на унитазе в 5 утра, один из них может вылезти и сказать: "Привет, я твой психоз"?
— С вероятностью 0.04.
— Чудесно. Я даже спать теперь боюсь, не то что какать.
Команда молчала.
Не потому, что не знали, что сказать.
Потому что всё сказанное раньше больше не работало.
Это больше не были просто супергеройские драки.
Это было… подспудное. Фундаментальное. Как будто реальность начинала сыпаться по швам, а они — последние люди с иголкой и ниткой.
Позже, в одиночестве, Марк снова услышал его голос.
— Ты начинаешь понимать.
— Я не хочу понимать.
— Но ты не можешь остановиться. Потому что знал всё это.
— Я пытался забыть.
— А теперь плати.
Марк сжал кулаки.
Он мог победить демонов. Мог сражаться с армиями.
Но как, чёрт побери, победить себя?
Пауза.
Молчание.
Холод, который не вылечить одеялом.
Он сел, уткнувшись в ладони.
— Не сегодня, — прошептал он. — Не сегодня, ты, ублюдок.
А за стенами — мир продолжал вращаться.
И, кажется, он трещал по швам.
