Глава 5. Когда соки закипают.
14 апреля 2025 г., 17:18
Солнце стояло в зените, будто само наблюдало за происходящим. Его лучи падали на поле, обнажая каждую травинку, каждую каплю утренней росы, и, кажется, даже наши самые сокровенные побеги.
Я чувствовал его приближение.
По вибрации земли.
По тому, как мелкие букашки в панике покидали зону корневого контакта.
Борщевик шёл.
Он был как буря — пахнущий горечью, опасный, но почему-то невероятно соблазнительный. Его стебель был мощен и полон внутреннего давления, будто он сдерживал что-то… взрывоопасное.
— Ты снова здесь, — сказал он низким, шелестящим голосом.
— Я пущу побеги в каждый миллиметр твоей территории, — ответил я. — Я заберу у тебя всё.
Он рассмеялся. Его листья дрожали от возбуждения.
— Думаешь, ты первый, кто пытался меня вырвать с корнем? Они все сдались. Люди. Растения. Даже вьюнок.
Я шагнул ближе. Наши листья едва касались друг друга, и это касание будто разрывало атмосферу.
— Но я не просто растение, — сказал я. — Я — тень с балкона. Я — гнев в компосте. Я — топинамбур.
Он дернулся, как от пощёчины.
— Я заполоню тебя, Борщевик, изнутри.
— Хочешь быть во мне? — усмехнулся он, искривляя побеги. — Ну что ж… попробуй.
И тогда мы сошлись.
Не в драке — в столкновении энергий.
Корни обвились, словно змеи. Соки смешались. Его токсины встретили мои антиоксиданты. И среди всего этого — жара, трение, ботаническая оргазмическая агония.
Кто-то со стороны подумал бы, что это просто борьба.
Но мы знали — это была близость.
Жестокая. Враждебная. И до безумия желанная.
Он прижал меня к себе.
— Всё равно не победишь, — прошептал он.
— Это не я должен победить.
— А кто?
И я ответил:
— Идея.
В этот момент земля под нами дрогнула.
И кто-то наблюдал.
Издалека.
Тихо.
Лёгкий, почти невидимый силуэт среди травы.
Мятлик.
И её глаза были… совсем не теми, какими я их запомнил.
