Система Охоты

В магазин мы приехали быстро. Памела нервно осматривалась — и я её понимал. После вчерашнего нападения Слендера покоя это не добавляло. Он словно следил, дышал в затылок, но появлялся только тогда, когда мы оставались одни. Когда некому помочь. Когда страх начинал звучать громче рассудка. — Не нравится мне это место, — пробормотала она, осматривая витрины. — Слишком тихо. — Быстро возьмём, что нужно, — ответил я, — и уедем. Я толкнул стеклянную дверь, и над нами меланхолично звякнул колокольчик. Продавец в чёрной футболке с логотипом «DOOM» оторвался от запаянной платы и взглянул поверх очков. — Здравствуйте. Чем могу помочь? — Нам нужно всё для взлома сайта, — сказал я и шагнул ближе. — Спецтовар. Из твоего тайника. Он не моргнул. Только медленно провёл ладонью по клавиатуре, будто случайно. — End of line, — сказал я. Только тогда он кивнул. Лицо разгладилось, напряжение ушло. — За мной, — произнёс он. Он провёл нас за стойку, через узкий проход, где между коробками валялись IDE-шлейфы и платы памяти. Остановился у стеллажа, нажал на потайной механизм — и полка с лёгким скрипом отъехала в сторону. — Быстро. Что нужно? Я оглядел прилавок. ZIP-диски, прошивки, платы, анализаторы, диктофоны. Всё, что могло понадобиться. — Сниффер, совместимый с Win95. Анализ пакетов, отладчик, компилятор C++. Всё по TCP/IP. — День, два — не больше. Потом светиться начнёшь. — Мне хватит, — кивнул я. — Ещё: переходник на нуль-модем, второй модем с фальш-идентификацией, симулятор ответов, дебагер. — Глубоко роешь. Ладно. Есть и blue box — на коленке собран, но работает. Телефонные сигналы, доступы, прослушка. — Пойдёт. — Вот ещё ISA-карта — мониторинг локалки. Кто-то сидит рядом — видишь всё. — Забираем, — подтвердил я. Он достал ещё коробку. — EEPROM-программатор. Под прошивки, BIOS, карты. — Сколько? — Комплект — сто баксов. — Беру. Он усмехнулся, протянул пару дискет. — Самописные утилиты. Ловят пароли на dial-up. Осторожно с ними. ФБР не спит. — Запакуй, — сказал я. — Умеешь просить, — фыркнул он. — Забирай и вали, пока никто не пришёл. Я расплатился наличными. Памела молчала, но лицо у неё было напряжённое. — Думаешь, это поможет? — спросила она, когда мы вышли. — Это даст мне шанс вскрыть сайт. Или хотя бы понять, откуда он. — Нам просто нужен доступ, Эрик, — произнесла она. — Ты уверен, что не загоняешь нас глубже? — Уверен, — сказал я. — Каждый шифр — это всего лишь замок. А я покупаю лишь разные виды отмычек. Мы дошли до машины. Я разложил коробки с техникой на заднем сиденье, аккуратно.  — Начну с анализатора. Если сервер в онлайне — найду соединение. Если нет — по маршрутам пробьём. — И что потом? — Памела взглянула на меня пристально. — Брутфорс, CGI, уязвимости библиотек. Обычная работа. Я сел за руль. — Поехали к Бобби. Надо собрать схему. —— Памела держалась в стороне, пока я разворачивал технику на кухонном столе. Она села в кресло у стены, скрестила руки на груди и молча наблюдала, как я подключаю провода, вставляю дискеты, оживляю монитор. — Это всё… реально работает? — наконец спросила она. — Работает, если руки прямые, — отозвался я, не отвлекаясь от экрана. — Сейчас отслеживаю маршрут пакетов. Хочу понять, откуда сайт отдаёт сигналы. IP, DNS, номер дозвона — что угодно. Памела хмыкнула. — Для меня это как магия, только без свечей и слов заклинаний. — Это и есть магия, только машинная. Писанная в шестнадцатеричной системе. Она слегка улыбнулась, но в глазах всё равно оставалась тревога. Я достал вторую плату — адаптер для мониторинга телефонной линии — и подключил её к старому телефону. — И это тоже часть магии? — Сейчас будем звонить в никуда, — сказал я. — Если сервер подключается по dial-up, должен остаться цифровой след. Номер, маршрутизация, провайдер — всё это можно восстановить. — А если нет? — Значит, он маскируется лучше, чем я думал. Но даже в этом случае у нас будут зацепки. Она замолчала, позволив мне сосредоточиться. Я всё глубже уходил в сеть, копал, перебирал, прослушивал, стучался в закрытые порты. Время потекло, как в вязком масле. Памела не задавала лишних вопросов, только иногда смотрела на экран, будто надеялась понять хоть что-то из бесконечного потока символов. — Есть, — сказал я, наконец оторвавшись от экрана. — Нашёл узел. Она тут же подалась вперёд. — Где? — Сервер — настоящий. Не облако, не прокси. Адрес: 4830 County Route 17, Редфилд, Нью-Йорк. Частный хостинг, работает по вызову. Без обратного канала. Это изолированная точка доступа. Без хостинга, без домена. Только IP и одноразовая маршрутизация через dial-up. Памела несколько секунд молчала. — Поедем? — спросила она тихо, но уже без сомнений. — Поедем. Найди Бобби, скажи, чтобы собирался. Едем втроём. До Нью-Йорка двадцать два часа в одну сторону. Поедем сменами. Ты, потом Бобби, и я. Сон — по очереди. Остановки только на заправки. Я выключил компьютер и посмотрел на неё. — Мы не знаем, что нас там ждёт. Но теперь хотя бы знаем, куда идти. Дорога заняла почти сутки. Мы ехали без остановок, сменяя друг друга за рулём. Когда добрались до Редфилда, уже светало. Проехав центр городка, мы свернули на просёлочную дорогу. Асфальт был разбит, местами сменялся щебнем, а по обочинам густо рос бурьян — создавалось впечатление, что сюда не заезжали годами. Радио давно перешло в режим сплошного шипения. Карту, купленную на заправке, пришлось держать на коленях: местность перестала совпадать с ней. Один поворот оказался перерыт, другой — деревом ветками. Мы возвращались и искали объезд. В какой-то момент сбились с дороги совсем. — Это оно, — сказал я, сверяясь с записной книжкой и сворачивая на узкий подъезд к дому. Дом по адресу 4830 County Route 17 оказался старым викторианским особняком. Облупленный, тёмный, почерневший от времени. Потемневшая древесина, перекошенные ставни, крыша местами провалена. Все окна были занавешены — но ощущение было такое, что кто-то наблюдает изнутри. Он не выглядел заброшенным. Он выглядел живым. Но не по-человечески. — Скажи, что это тот адрес, — пробормотала Памела. Она даже не открыла дверцу машины. — Это он. Всё сходится. Гаррет Милтон. 45 лет. Программист. Официальный владелец сервера. — А если он вообще не в курсе, что там висит? Или хуже — если это не он? — Тогда мы это узнаем. Но пока — действуем по плану. — Ты серьёзно собираешься просто… постучать? — Памела нахмурилась. — Нас никто сюда не звал, Эрик. — Мы просто скажем, что сбились с дороги. Попросим позвонить. Всё просто. А дальше — посмотрю, кто он. Если обычный затворник — будет проще. Если нет… то будем стараться. Я вышел первым и поднялся по скрипящим ступеням. Постучал в дверь — не громко, но достаточно, чтобы раздалось гулкое эхо. Несколько секунд — тишина. Потом шаги. Щелчок замка. Дверь приоткрылась. На пороге стоял мужчина. Лет сорока с лишним. Бледный, осунувшийся, взгляд пустой. Волосы растрёпаны, глаза в тени. Щетина покрывала лицо, будто он давно перестал следить за собой. В нём всё выдавало того, кто слишком долго жил в одиночестве. — Доброе утро, — сказал я спокойно. — Простите, что без предупреждения. Мы ехали по округе, свернули не туда, а карта с заправки оказалась бесполезной. Не могли бы мы позвонить? Он моргнул. На секунду замер, словно слова нужно было переварить. — Позвонить?.. — переспросил он медленно. — Я — Эрик. — Я протянул руку. — Просто звонок, пара минут. Обещаю — не задержимся. Он машинально пожал мою руку. Этого было достаточно. [Гаррет Милтон Пол: Мужской Возраст: 45 лет Статус: Холост, одержим демоном Иллиам Профессия: Программист Сила души: Уровень 25 (*)] Но не выдал ни малейшей реакции. — Мы буквально на пару минут, — добавил я мягко. Лицо мужчины изменилось. Взгляд стал колючим. Он моргнул, и в нём вспыхнуло что-то иное — подозрительность, злость, холодная настороженность. — Телефон… сломан, — сказал он резко. Голос стал металлическим. Он отступил назад и с силой захлопнул дверь. Замок щёлкнул, как приговор. Я спустился с крыльца, лицо хранило спокойствие. Хотя ладони вспотели, а между лопатками ощущалась сырость — липкий страх, который я не показал. Памела открыла дверцу, когда я подошёл. — Ну? — спросила она сразу. — Он одержим, — коротко ответил я и сел на пассажирское сиденье. — Ты уверен? — Я пожал ему руку, Пэм. В нём есть тьма. Одержим, без сомнений. Она стиснула губы. — Значит, это точно он. Сервер у него? — Да. IP и адрес совпадают. Мы на месте. Бобби обернулся через плечо. — И что теперь? Едем подготовиться? — Да. Он владеет сервером. Нам нужно выгнать демона — и узнать, на кого он работает. — У нас нет особого выбора, — хмуро сказал Бобби. — Значит, нужен план. — План уже есть. В багажнике — цепи. Я их подготовил заранее. Железные. Плюс крест, пентаграмма, краска. Сейчас докупим пистолеты — и поедем обратно. — А если он сильнее, чем мы думали? — спросила Памела. — Тогда отступим, но пентаграмма должна удержать. Допросим — и изгоним. Узнаем, кто за ним стоит. — Потом я меняю контент сайта. Ждём сутки — тульпа адаптируется к новой легенде. Тогда уничтожим её. И сайт, и сервер. Я выдохнул. — Пора ехать. Вперёд. Мы отъехали от дома Милтона, вырулив обратно на шоссе. До ближайшего круглосуточного хозяйственного было не больше двадцати минут — старая дорога шла вдоль леса, раз в пару миль попадались покосившиеся почтовые ящики. Машина мягко гудела, пока мы мчались мимо спящих домиков и пустых полей. Памела молчала, уставившись в боковое окно. Бобби листал на коленях старый распечатанный план обряда, проверяя, всё ли у нас есть для изгнания. Когда впереди появились знакомые неоновые огни и облупленная вывеска, я свернул на стоянку у магазина. Колёса зашуршали по гравию. — Сюда, — сказал я, глуша двигатель. Быстро пробежал по магазину закупив все что нужно.  Вышел к машине, сгрузил покупки в багажник. Пистолеты — в рюкзак, бутыли с водой рядом. Бобби хлопнул дверцей и обернулся ко мне. — Всё? — уточнил он. — Да. Пистолеты, краска, зажигалки и вода. Всё, что нужно. Осталось только одно. — Освятить, — кивнул он. — Отъедем чуть подальше. Мы отъехали с полмили от шоссе, свернули на заброшенную просёлочную тропу. Машина остановилась у кучи камней. Памела вышла первой, придерживая за плечо ремень рюкзака. — Здесь подойдёт? — спросила она, окинув взглядом деревья и пустое поле за ними. — Лучше не найдём, — отозвался Бобби, открывая багажник. Мы достали пистолеты, отвинтили резервуары и наполнили их водой из бутыли. Памела держала пистолет, пока Бобби доставал молитвенник. Он не тянул. Просто раскрыл, встал чуть поодаль, вытянул руку над резервуарами и начал читать. Слова звучали твёрдо, без пафоса. Знакомые слоги на латинском. — Всё, — сказал Бобби, закрывая книгу. — Теперь это святая вода. Я закрутил крышку, встряхнул пистолет. Внутри перекатывалась жидкость — теперь не просто вода. Теперь — оружие против демонов. — Пора наведаться к нашему программисту. — Сказал я. Мы вернулись к дому Гаррета Милтона через час, как и планировали. Сердце у меня колотилось, ладони вспотели от напряжения, но я держал себя в руках. Бобби и Памела стояли позади меня на крыльце, молча переглядываясь. В одной руке я сжимал водяной пистолет, заряженный святой водой, в другой — тяжелую железную цепь, смотанную кольцами и готовую к делу. Тульпа все время нас преследовала, но пока не нападала. Лишь издалека преследовал нас. Больше никаких лишних слов. Я глубоко вдохнул и трижды громко стукнул в дверь. Дверь распахнулась через некоторое. В темном дверном проёме вырисовывалась фигура Милтона. Ни секунды не раздумывая, я нажал на спусковой крючок водяного пистолета. Резкая струя святой воды ударила ему прямо в лицо. Он взвыл от боли и отшатнулся назад. Там, где святая вода попала на кожу, зашипело — тонкие струйки дыма поднялись от его щёк и лба. Глаза Милтона налились чернотой. С утробным рычанием демон, управляющий его телом, кинулся на меня, но я уже шагнул вперёд, переступил порог и со всего маху врезал ему кулаком в челюсть со всей силы телекинеза. Милтона развернуло от удара; воспользовавшись моментом, я сбил его с ног резким ударом под колени. Он рухнул на спину посреди прихожей. Бобби не терял времени даром. Едва мы ворвались внутрь, он выхватил из рюкзака баллончик с черной краской и опустился на колени. Быстро и уверенно Бобби начал выводить на полу пентаграмму в гостиной. Черные линии стремительно ложились на деревянный пол.  А мы тем временем Милтон рывком приподнялся на локтях и злобно зарычал, собираясь снова броситься в бой. Но Памела уже подскочила к нему и выстрелила святой водой прямо ему в лицо. Демон зашипел от боли, выгибаясь, словно рассерженная змея. Я не дал ему опомниться: рывком накинул цепь на его плечи и торс. Тяжелый металл лязгнул, стягивая звенья всё туже. Несколько быстрых витков цепи — и руки Милтона были прижаты к бокам, а сам он снова лежал на спине. Замок щелкнул на цепях.  Демон вновь дернулся, пытаясь вырваться, но каждый раз, стоило ему попытаться встать мы все больше и больше поливали его из пистолетов. Бобби тем временем закончил последние штрихи пентаграммы и поднялся на ноги, тяжело дыша. Поставили в центре стул и посадили на него демона. Мы с Памелой обступили скованного демона, не ослабляя бдительности. — Жалкие охотники… — прохрипел Милтон чужим, низким голосом, сглатывая кровь. Его губы расползлись в ухмылке, хотя глаза бешено бегали, выискивая пути к отступлению. — Рот закрой! Будешь говорить только тогда, когда мы скажем. Понял? — рявкнул я, нависая над ним. В ответ демон сплюнул мне под ноги тёмной вязкой слюной и хрипло рассмеялся. Памела молча брызнула ему ещё святой воды в лицо. Демон взревел от боли, осел обратно на стул. — Хватит! — рявкнул он, когда мучительная судорога отпустила его спустя секунду. — Ч-что вам нужно?! — Нет, теперь вопросы задаю я, — холодно ответил я. Внутри всё клокотало от ярости, но снаружи я старался выглядеть невозмутимо. — Кто ты такой и зачем вселился в Милтона? Демон затрясся в судорожной усмешке — казалось, даже цепи задребезжали. — Какая разница… — прошипел он сквозь зубы. — Всё равно вам это не поможет. Я сжал кулаки, борясь с желанием врезать ему ещё раз, но сдержался. — Посмотрим, — процедил я, не спуская с него глаз. — Отвечай! Что тебе было нужно от этого человека? Глаза Милтона блеснули чёрной злобой. — Вы ничего не понимаете, — проскрежетал он. — Он был просто удобным мешком мяса, не более. Я бросил быстрый взгляд на Бобби: демон явно не собирался раскрывать деталей. — Кто такие «мы»? — жёстко спросил Бобби, перехватывая инициативу. Демон лишь усмехнулся, обнажив окровавленные зубы. — Думаете, вы что-то измените? Знаем мы вас, охотников… Вечно суёте нос не в свои дела. Скоро за вами придут, и вы все сдохнете. — Пусть попробуют, — тихо бросила Памела, с злобой глядя на него. Демон дёрнулся, пытаясь рвануться на звук её голоса, но цепь звякнула, не позволяя ему подняться. Я достал из кармана сложенный носовой платок, обильно пропитал святой водой, и рывком заткнул им демону рот. Глухой хрип оборвался — вместо слов послышалось только яростное мычание. Милтон сидел на стуле, закованный в цепи, внутри пентаграммы. Капли святой воды всё ещё стекали с его подбородка. Дыхание сбивчивое, лицо перекошено от боли, но взгляд оставался злым. Я вытащил мокрый платок с его рта. — Теперь говори, — жёстко сказал я. — Что ты знаешь о тульпе? Демон молчал. Только посмотрел на меня из-под бровей. Его губы остались сжаты, а в глазах сверкнуло упрямство. — Кто её создал? — спросила Памела, подходя ближе. Ни звука. Ни намёка на ответ. Он словно вообще перестал дышать, превратившись в камень. — Ты молчать собрался? — рявкнул Бобби и облил его очередной порцией святой воды. Милтон зашипел от боли, сжал зубы, застонал — но не проронил ни слова. — Говори, ублюдок, — процедил я. — Ты сидишь здесь, потому что мы дали тебе шанс. Через минуту этот шанс исчезнет. Он поднял глаза, посмотрел прямо на меня. Улыбка — мрачная, усталая, почти обречённая — появилась на его губах. — Вы ничего не добьётесь, — наконец выдавил он сквозь кровь. — Уже поздно. — Почему? — Памела шагнула вперёд. — Ты знаешь, что будет дальше? Он отвернулся. — Бесполезно, — сказал я, глядя на Бобби. — Он не скажет. Боится он  не нас. — Тогда изгоним, — коротко бросил Бобби. — Хватит тянуть. Бобби встал и раскрыл молитвенник на нужной странице и, быстро начал громко и чётко читать слова: — Exorcizamus te, omnis immundus spiritus, omnis satanica potestas… — латинские фразы грозно зазвучали под низким потолком. Милтон тотчас выгнулся в невозможной дуге и забился в конвульсиях. Цепи злобно лязгнули.  — Бобби продолжал вести экзорцизм. Его голос заглушал визг демона, но он не останавливался. Лицо Бобби оставалось суровым и непоколебимым. Глаза Милтона закатились, из горла вырвался утробный рык, переходящий в протяжный вой. На последних словах тело одержимого вдруг выгнулось ещё сильнее, напрягаясь как тугая тетива, а затем обмякло. Изо рта Милтона вырвалась струя густого чёрного дыма. Достигнув края пентаграммы, дым ударился в невидимую преграду и начал и начал уходить под землю. Гаррет Милтон дёрнулся в последний раз и затих, распростёртый на полу. В висках стучала кровь, в ушах звенела внезапная тишина. Я нагнулся и рывком вытащил мокрый платок из его рта. Милтон закашлялся и задышал часто и прерывисто. Его глаза были снова обычными, человеческими — мутными и перепуганными. Он был жив. Демон был изгнан в Ад.