Город, где нельзя потеряться

Глава 10. "Разговор" Мотор патрульной машины гудел монотонно, заполняя тишину, пока Детройт проплывал за окнами — неоновые пятна, грязные улицы, редкие прохожие. Норт сидела на пассажирском сиденье, опершись локтем о дверь, её взгляд был устремлён наружу. На улицах всё казалось одинаково серым, но после вечера в баре что-то внутри было легче. Маркус вёл машину, молча. Но молчание ему явно наскучило — он бросил на неё короткий взгляд. — Ну и чего это за Саймон? — спросил он, будто между делом, хотя в голосе звучала какая-то ленца и одновременно... что-то ещё. Норт лишь фыркнула, не отрывая взгляда от дороги. — Друг. Пять лет дружим. Самый нормальный человек из всех, кого я знаю. Маркус хмыкнул. — Прям святой? Она наконец повернулась к нему, скептически прищурившись. — Он просто хороший. А таких, как ты знаешь, мало. — Хм. — Маркус склонил голову, словно что-то обдумывая. Пальцы его легко постукивали по рулю, будто он хотел что-то спросить, но сдерживал себя. Проехали пару кварталов в тишине, и он снова заговорил, на этот раз с лёгкой усмешкой: — Вы вместе живёте, да? — Да. Квартиру делим. Дешевле так. — Норт пожала плечами, как будто это было самой обыденной вещью на свете. Маркус кивнул, но взгляд его стал чуть более внимательным, цепким. — И... типа, только друзья? Норт недоумённо вскинула брови. — А что, похоже на что-то другое? Маркус быстро отвёл взгляд, сосредоточившись на дороге. — Да нет... Просто... странно как-то. Кто сейчас с друзьями живёт. — Те, у кого нет до хрена денег, Маркус. — огрызнулась Норт, но без особой злости. Потом, помолчав секунду, добавила: — И те, кто доверяет. В машине повисла тишина. Такая, густая, в которой слышно было только, как скользят по стеклу дворники. *** Маркус бросил на неё ещё один взгляд — короткий, почти изучающий. Норт не заметила — она снова смотрела в окно, задумавшись о чём-то своём. Её слова остались у него в голове. "Те, кто доверяет." И вот тут Маркус впервые поймал себя на странной мысли: он завидует. Той лёгкости между Норт и Саймоном, тому тихому доверию, которое между ними витало без слов. А ещё — его странно зацепила сама фигура Саймона: спокойного, доброго, сильного по-своему, но не жестокого. Не как все здесь. Маркус чуть сильнее сжал руль, возвращая мысли к реальности. Нет, это просто дружеский интерес. И всё. Он себе это внушил. — Ладно, забудь. — сказал он резко, чтобы разогнать это странное напряжение в груди. Норт кивнула, не особо вникая в его настроение. А за окнами Детройта снова полыхнули красные и синие огни — жизнь шла своим чередом. И никто, кроме них самих, не замечал, как тонко и тихо переплетаются их судьбы.

***

Глава 11. "Всё не так просто"

Вызов поступил внезапно: драка в одном из многоквартирных домов в центре Детройта. Норт уже подтягивала бронежилет, когда Маркус сел за руль и вбил адрес в навигатор. Сигналы вспыхнули, сирена коротко взвыла, прорезая сумрачные улицы. Маркус держал руль крепко, взгляд твёрдый. В голове автоматически прокручивались возможные сценарии — обученный рефлекс, ставший второй натурой. Но где-то под всей этой отточенной готовностью в нём жила странная лёгкая нервозность. Он не хотел признавать, но мысли о Норт и её странном друге всё ещё чесались в затылке. "Саймон... Интересный тип", — подумал он, вспомнив вчерашний вечер. Спокойный, вежливый. Но не трусливый — в его взгляде было что-то твердое. Не показная бравада, а тихая стойкость. Не то, к чему Маркус привык. И самое странное — он ему понравился. Хотя вряд ли сам бы в этом признался. *** Подъехали. Дом выглядел уныло — потрёпанный фасад, мусор у входа, пара подозрительных фигур быстро скрылись за углом, завидев полицейские огни. — Готова? — спросил он Норт. — Как никогда. — Она скривила усмешку, проверяя кобуру с пистолетом. Маркус кивнул. Они слаженно двинулись к подъезду. На лестничной клетке уже стояли люди: какая-то женщина истерично кричала, держа в руках ребёнка. В воздухе пахло дешёвым алкоголем и страхом. Маркус разом сфокусировался. Всё лишнее ушло в фон. Они быстро разобрались, где произошло столкновение: пьяная ссора, переросшая в драку. Несколько человек получили лёгкие травмы. Один — с рассечённой бровью и, похоже, сломанным пальцем. И тут же — по всем правилам — приехала скорая. Маркус услышал, как открылись двери автомобиля, и краем глаза заметил знакомую фигуру в медицинской форме. Саймон. Он легко, будто привычно, двигался между людьми, успокаивая женщину с ребёнком, давая короткие инструкции своей напарнице. Маркус невольно задержал на нём взгляд. "Спокойный под давлением", — отметил он про себя. "Профессионал." Норт тоже увидела Саймона, коротко махнула ему рукой. Тот ответил лёгкой улыбкой — тёплой, живой. Настоящей. Маркус наблюдал, как Саймон наклонился к мужчине с рассечённой бровью, ловко перебинтовал рану, не морщась от запаха крови и пота. В какой-то момент один из пострадавших — здоровенный тип с подозрительно дергающимися руками — попытался грубо схватить Саймона за плечо. И тут Маркус увидел, как на секунду что-то дрогнуло в лице Саймона. Тень. Быстрая, почти незаметная. Он отшатнулся — всего на полшага. Мгновение — и снова взял себя в руки, наклонился, профессионально закончив перевязку. Но Маркус это заметил. "Что это было?.." *** Когда обстановка наконец успокоилась, и пострадавших начали грузить в скорую, Маркус, не особо задумываясь, подошёл ближе. — Ты в порядке? — спросил он у Саймона. Прямо, без обиняков. Саймон поднял на него глаза. Взгляд был усталый, но с искоркой благодарности. — Всё нормально. Работа есть работа. И снова — эта тихая, настоящая стойкость. Маркус почувствовал странное тепло в груди. Не жалость. Не забота. Что-то другое. Ближе. На обратном пути в машине Норт беззаботно шутила над каким-то наркоманом, который пытался лезть в драку с их подозреваемыми. Маркус отвечал ей, подыгрывал в привычной манере — сухими, колкими фразами. Но внутри его всё ещё гудела мысль: "Саймон не так прост, как кажется." И, чёрт возьми, он хотел узнать о нём больше.

***

Глава 12. "Тот, кого не ожидал заметить"

Выходной начинался так, как Маркус любил: ранняя пробежка по ещё пустым улицам Детройта. Погода была пасмурной, но это его устраивало. Серый небосклон не отвлекал, позволял сосредоточиться на собственном дыхании и ритме шагов. Пробежав привычные пять миль, он вернулся в свою маленькую, но аккуратную квартиру, быстро принял душ и, накинув на себя простую майку и спортивные штаны, плюхнулся на диван. Телефон в руке включился почти автоматически. Он не был фанатом соцсетей, но иногда любил бездумно полистать ленту — в основном, чтобы не думать. Норт недавно подписалась на него в Инстаграме — Маркус усмехнулся, вспоминая, как она с наглой ухмылкой протянула ему телефон с требованием: "Подпишись обратно, капитан серьёзность." Он ткнул на её профиль, пролистал пару фото — стандартное: пицца, кофе, пара безумных селфи с джошем на парковке. И вдруг увидел отмеченное имя. Simon Green. Любопытство пересилило. Маркус ткнул пальцем на профиль. Экран замер. На первом фото Саймон стоял возле машины скорой помощи — в своей форме: тёмно-синие брюки, заправленная в них рубашка, с коротким рукавом. Рукава открывали сильные, жилистые руки. Легкие тени вен и мускулов. Он держал аптечку в одной руке и безмятежно улыбался в камеру, чуть склонив голову. Маркус вдруг понял, что задержал дыхание. Чёрт. Он быстро пролистал дальше. На другом фото — Саймон в каком-то кафе, в обычной одежде: простая чёрная футболка, джинсы. И снова эта лёгкая, открытая улыбка, которая, казалось, освещала всё вокруг. Тепло. Без фальши. Маркус откинулся на спинку дивана, глядя в потолок. Телефон всё ещё был в руке. "Ты серьёзно, Маркус?" — мысленно усмехнулся он сам себе. "Это просто... Просто фото." Но в голове всплыла картина с вызова. Саймон, уверенный, спокойный, склонившийся над раненым. Его руки, уверенные движения. И тот момент — когда он едва заметно вздрогнул, когда к нему попытались прикоснуться. Тогда Маркус впервые увидел, что за этой доброжелательностью есть стены. Не показные, не громоздкие — а тонкие, почти невидимые. Но крепкие. И это его почему-то зацепило. Он снова взглянул на фото. Не модельная красота. Не глянцевая. Настоящая. Сильные руки, чуть загорелая кожа, короткие светлые волосы, открытые голубые глаза с тонкой, почти незаметной болью в глубине. Не ранимая слабость — опыт. Маркус вдруг поймал себя на мысли, что хочет узнать, как выглядит Саймон, когда смеётся по-настоящему. Когда не носит эту лёгкую профессиональную броню. Он выключил телефон, кинул его на диван и закрыл глаза. "Чёрт, Манфред, втюришься ещё", — мысленно проворчал он. Но в груди было странное ощущение — лёгкое, почти щемящее. И впервые за долгое время Маркус не захотел от него защищаться.