Пролог к истине

Штаб-квартира Магического комитета находится в самом высоком здании Нью-Йорка на восемьдесят пятом этаже. Многие считают — бахвальства ради. Но отдали бы в таком случае остальные этажи в свободное пользование обычным людям? Вряд ли. Кабинет главы комитета находится в самом конце длинного широкого коридора, на стенах которого стройным рядом друг за другом висят сначала портреты, после — фотографии предшественников. На массивной двустворчатой двери выведено имя: «Габриэль Морел». Из панорамного окна — куда же без него, — открывается чудесный вид на улочки «имперского штата». С высоты и маги, и люди кажутся совсем крошечными. И такими же надоедливо-упорными, как тараканы, которых не берет ни старая добрая отрава, ни магия. За длинным прямоугольным столом сидит мужчина. Опущенные жалюзи не дают Нью-Йоркскому солнцу пробраться в кабинет, поэтому внутри царит полутьма. Редкий свет бросает на бледное лицо причудливые тени. Они подчеркивают острые, хищные черты лица, утяжеляют изумрудный взгляд из-под кустистых бровей. Габриэль задумчиво зачесывает и так прилизанные темные волосы назад, когда раздается стук в дверь. — Мистер Морел, — заглядывает к нему ассистентка после короткого «Входите». — Пришел мистер Орлоу. Пустить его? Мужчина откладывает бумаги — очередные пережитки прошлого, бутафория, иллюзия обычной мирной жизни. Вслед за кивком ассистентка удаляется. И входит Себастьян — низкорослый тучный мужчина со свисающим над поясом брюк круглым животом. Он заискивающе улыбается главе Магического комитета и замирает напротив стола. Не садится — ждет дозволения. Габриэль не собирается задерживаться с ним наедине надолго. Сообщает об этом и взглядом, и позой: напряженно держит спину прямо, сцепляет руки перед собой в замок, выжидающе глядит на гостя. И наконец спрашивает: — Как обстоят дела с выродками Кеймаха? Заместитель главы Магического комитета неприятно скалится, обнажая клыки, при упоминании знакомой фамилии. Когда-то он лично позаботился о том, чтобы стереть ее с двери этого кабинета. — Девчонка уже находится в стенах академии, ее смерть — лишь вопрос времени, — голос Себастьяна звучит, как скрежет несмазанной двери — как то, с чем ты со временем свыкаешься. — До парня же не так просто добраться, — он поправляет влажный воротник рубашки подрагивающими руками. — Сами знаете, он под крылом Винсента. На его слова Габриэль отстраненно качает головой. Основателя «Феникса» он знает слишком хорошо. Но и у него есть слабые стороны. А с этим уже можно работать. — Не беспокойся, это я беру на себя.