ты знаешь.
5 мая 2025 г., 00:59
Гарри не знал, как он вообще встал с места.
Ноги подрагивали, мантия давила на плечи, галстук душил.
Но Драко стоял в другом конце зала — один, чуть в стороне от толпы, с приподнятым подбородком, будто ему было всё равно.
И в то же время — взгляд его метался.
Он ждал.
Он боялся, как и Гарри.
Гарри подошёл. Медленно. Чуть задевая плечами других.
Остановился. Слишком близко. Слишком… напрямую.
— Привет, — выдохнул он.
— Ты опоздал, — сразу сказал Драко. Голос был спокойным, но в нём дрожала нота — напряжения.
— Я… — Гарри замялся, посмотрел в пол. — Я боялся. Что ты…
— Что я передумаю? — Драко склонил голову. — Глупо.
— Ты — ты всегда такой… уверенный.
— Я умею делать вид, — коротко сказал Драко.
И затем, внезапно мягко:
— Я тоже боюсь.
Их взгляды встретились.
Музыка текла — медленная, плавная, как вода.
Танцующих стало меньше. Все расступались. Воздух дрожал.
— Если ты не сбежишь, — прошептал Гарри, — я тоже не сбегу.
Драко хмыкнул.
— Я в этой мантии не смогу. Слишком дорого.
Пауза.
— Подай руку, Поттер. И не урони меня, как мяч для квиддича.
Гарри протянул руку.
Неловко.
Чуть дрожащую.
Драко взял.
Пальцы — прохладные. Движение — осторожное, почти медицинское.
Он поставил вторую руку на плечо Гарри — как будто не касался, а изучал.
Гарри положил ладонь ему на талию — и едва не вздрогнул от того, как близко оказалось чужое тело.
Он знал Драко целых три года. Но никогда — вот так.
Они начали двигаться.
Сначала — вразнобой.
Гарри наступил ему на ногу.
— Прости!
— Ай, — прошептал Драко. — Месть будет страшна. Но после бала.
Они снова двинулись.
И — на второй круг — уже ровнее.
Гарри смотрел в его лицо — близкое, напряжённое, сосредоточенное.
А Драко… всё чаще улыбался.
— Ты такой… — начал Гарри.
— Что?
— Ты сейчас не колешься.
— Потому что ты меня держишь.
Пауза.
— А ещё потому, что ты в своём идиотском костюме и с лохматой чёлкой умудряешься выглядеть как… ну, как кто-то, в кого…
— В кого?
— Неважно, — быстро бросил Драко, глядя в сторону.
— Нет, скажи.
— Ты знаешь.
И Гарри вдруг понял:
Он чувствует себя так, будто упал в полёт.
Без метлы.
Без защиты.
Но — не один.
