Последняя любовь

В тот день на работе мы задержались. Что-то не сложилось с отчётами, Оксана возилась на кухне, а я просто не хотела уходить — не хотела терять ещё один вечер без неё. — Садись, — сказала она. — Немного расслабимся, а то неделя как ком в горле. Она достала бутылку водки из шкафчика, налила себе — чуть, на донышке. Мне — чуть больше. Но я не остановилась. Глоток за глотком. Я не считала, сколько выпила. Только чувствовала, как туман наползает в голову. Как исчезают страхи. Мы сидели на стульях в тёмной кухне, где только слабая лампа горела у вытяжки. Оксана говорила что-то об осени, о детях, о бывшей свекрови. А я смотрела на её губы. И не выдержала. — Оксан… — Я вдруг взялась за её руку. — Ты не понимаешь, как сильно я тебя хочу. Она напряглась. — Гульнур, ты пьяна. — Я и трезвая это чувствую, просто трезвая молчу. Я тебя хочу. Не просто "нравишься". Хочу. Хочу всё с тобой — грязно, сильно, чтобы ты кричала моё имя. Чтобы я касалась каждой части тебя. Чтобы ты... ты была моей. Я сама не верила, что всё это выговариваю. Словно кто-то другой говорил вместо меня. Она смотрела на меня молча. Лицо — как маска. Ни злости, ни ужаса. Только шок. И тишина. Потом она встала. — Я вызову тебе такси. В машине было душно. Стёкла запотели. Мне казалось, я слышу, как бьётся её сердце — или моё. Она довезла меня до дома. Молча. Только у подъезда сказала: — Ты даже не представляешь, что ты сейчас натворила. Отдохни. Я вошла в подъезд, почти не помня, как нажала кнопку домофона. Упала на кровать, не раздеваясь. Глаза не закрывались. Всё внутри гудело. Не от водки. От страха. От стыда. От того, что я, возможно, потеряла её навсегда.