Без названия

Т/и стояла у книжной полки, водя пальцами по корешкам, когда почувствовала его взгляд. Необязательно было оборачиваться — она уже научилась ощущать, когда он рядом. Как будто комната начинала дышать по-другому. — Ты что-то ищешь? — Его голос был тихим, почти ленивым, но в нём было напряжение стальной струны. Она повернулась к нему, медленно, почти с насмешкой. Не как влюблённая девочка. Как равная. — Зависит от того, ты ли это. Он прищурился. Почти незаметно, но она заметила. Зацепила. Хорошо. — Скучаешь? — продолжила она, наклоняя голову. — Или всё ещё собираешься делать вид, что я для тебя прозрачна? — Ты для меня всё, кроме прозрачности, — отозвался он, не отводя взгляда. — Ты слишком… шумная, чтобы быть незаметной. Т/и усмехнулась. Подошла ближе. Настолько близко, что могла услышать его дыхание — ровное, контролируемое. Почти. — А ты слишком пустой, чтобы не привлекать. Хочется понять, что в тебе осталось живого. — Осторожнее, — сказал он. — Люди, которые хотят меня понять, долго не живут. — А я не живу давно, Том, — прошептала она. — С тех пор как впервые увидела тебя. Он молчал. Глаза — чёрные и опасные — изучали её лицо, губы, движения пальцев. Она подошла ближе. Настолько, что между ними осталась тонкая плёнка тишины. — Я не боюсь тебя, — сказала она. — И не прошу ничего. Но если ты позволишь мне быть рядом… я разорву любого, кто посмеет стать между нами. — Ты всё больше напоминаешь меня, — сказал он тихо. И медленно, будто нехотя, коснулся её подбородка. Это был первый раз, когда он прикасался к ней. Она не дрогнула. Не отпрянула. Просто подняла глаза — и улыбнулась. — Я не хочу быть тобой, Том. Я хочу, чтобы ты был со мной. И тогда он впервые не отступил.