Крыша || Кира Медведева

Бар был почти пустой. Вторник. За стойкой — Кира. Как всегда. Растёкшаяся, будто масло по раскалённой сковородке. Шеф ушёл рано. Сказал: «Если кто сдохнет — закопай на заднем дворе. Мне всё равно». Идеально. Она налила себе шот. Один. Второй. Пила молча. Без привычного пафоса. Без понтов. На экране телефона — диалог с Асей. Пустой. Она открыла чат. Набрала: «Ты хотя бы ненавидишь меня? Или я уже не существую?» Стерла. «Хочешь — трахни меня в ответ. Просто скажи хоть что-то» Стерла. «Пожалуйста.» Стерла. Ничего не отправила. Просто смотрела. Долго. Пока пальцы не онемели. К десяти в бар ввалилась компания. Три парня, две девки. Одна — рыжая, в чёрной майке без спинки, с пирсингом на носу. Она села ближе всех. Бросала взгляды, как наживку. — Ты тут главная, да? — спросила с усмешкой. — Я тут бармен. Я — голос твоего разочарования. — А я — твоё спасение, киса, — кивнула рыжая и протянула номер телефона на салфетке. — На случай, если тебе станет скучно быть одинокой. Кира не ответила. Просто налила ей. Потом себе. Потом ещё раз. Шло легко. Слишком легко. Музыка в колонках била, как пульс. Мир стал вязким, как дым. Рыжая подошла ближе. Наклонилась. Её грудь — прямо у лица Киры. Руки — на стойке. Губы — почти касаются уха. — Пошли к тебе. Или ты не из таких? Кира усмехнулась. — Я — из всех. Они ушли. Прямо из бара. Не закрывая. Не объясняя. У неё в квартире было темно. Только мигающий свет в ванной. Рыжая стянула куртку, завалила Киру на диван. Поцелуи. Руки. Запах дешёвой клубничной помады. — Сними, — шептала та. — Хочу видеть, что под кожей. Но под кожей у Киры была только злость. Пустота. И... Ася. Она вдруг резко оттолкнула. — Съеби, — хрипло. — Быстро. — Что? Ты чё? Ты сама... — Я сказала — ВАЛИ, СУКА! — и швырнула бутылку об стену. Стекло разлетелось. Рыжая дёрнулась. Подхватила сумку, выбежала, хлопнув дверью. Кира осталась одна. На полу. Рядом — куски стекла. На ладони — кровь. Смотрела в потолок. Ничего не чувствовала. Только тошноту. Только себя. Она снова достала телефон. Глянула на экран. Время — 04:07. Зашла в чат. Ася. Позвонила. Гудок. Гудок. Сброс. Второй раз. Сброс. Третий — автоответчик. Она разрыдалась. Не театрально. Не в голос. Тихо. Упрямо. С кулаками в виски. «Скажи хоть что-то, Ася. Напиши хоть чёртову точку» — думала. — «Я разваливаюсь. Без тебя — я только взрыв и пепел». Утро. Голова — как после аварии. Кира лежала на полу, в одежде, с телефоном в руке. Всё тело ныло. Щёки мокрые. Пульс — ровный, мёртвый. Экран загорелся. Ася Л. Сообщение. Нет... Звонок. Кира не верила глазам. Подняла трубку. Молча. Пауза. Голос. Тихий. Спокойный. Но в нём — будто нож, холодный, тонкий, прямой. — Ты жива? Кира не верила своим ушам. — Да... —хрипло. И всё. Связь оборвалась.