МАРГО

Час до выхода. В квартире играет низкий электронный фон. Марго стоит перед открытым гардеробом — точнее, своим участком в шкафу Элины. Одежда — как набор масок: уличные худи, кроп-топы, мужские рубашки, три пиджака разной степени строгости. Она берёт по одной, прикладывает к себе, отбрасывает. — Девочка с улицы – не то. Студентка – не годится. Любовница – не тот образ. Как ребус, — бормочет себе под нос. Наконец, останавливается: Тёмно-синий пиджак — строгий, но не скучный. Чёрные брюки с высокой талией — подчёркивают талию и осанку. Белая майка под пиджаком — чтобы намек на уязвимость. Уши — по одной серьге, неброской. Волосы — не убраны, но гладко приглажены назад, подчёркивая скулы. Капля парфюма — не сладкого, а резкого, с перцем и мускусом. Вика, подключённая по видеосвязи, наблюдает с ноутбука. — Ты выглядишь как ассистентка, которая может уволить главного куратора, — комментирует она. — Сексуально, но страшно. — Идеально, — отвечает Марго. — Пусть подумает: «кто пустил хищницу на лекцию». Но сразу не поймёт — в каком направлении укус. — Не забудь дышать. — Забуду. *** Перед выходом она пишет Элине: "Поздно вернусь. Выставка. Лекция. По работе (почти)." Элина отвечает: "Окей. Удачи с искусством. ❤️" Марго смотрит на экран, потом выключает звук. Сегодня — не про любвь. *** Метро она исключила сразу — в образ не вписывается. Марго вызываeт такси, садится на заднее сиденье, скользит пальцем по экрану — не листает ленту, а перечитывает цитаты из лекций Инги. "Настоящее коллекционирование — это не про вещи. Это про контроль над временем. Хочу, чтобы момент остался — я его покупаю." "Тех, кто умеет слушать, впускаешь дальше. Остальные смотрят на раму." Марго поджимает губы. Смотрит в окно. Москва в этот час уже в сумерках — стекло, огни, лужи, блики. Город как глянцевый рекламный разворот — красиво, пусто. Ты впускаешь тех, кто слушает. Ну, я умею слушать, Инга Андреевна. А ещё — запоминать, как дышат, когда говорят неправду. Такси останавливается у старинного особняка с колоннами. Галерея на Плющихе. У входа — люди в чёрном, галстуки, серьёзные лица. Тонкий свет фонарей. На стеклянной двери — золотая табличка. Марго выходит, выпрямляется. Несёт себя как та, кто тут быть должна. Бейдж — аккуратный, с гравировкой: Маргарита / дипломный проект, ВАХПИ Улыбка — ровная, взгляд — сфокусированный. Она проходит внутрь. Мягкий свет, тихие разговоры, бокалы с вином, звуки камер. Зал длинный, белый, стены увешаны полотнами, которые никто пока не разглядывает — важнее кто с кем стоит. И тогда она её видит. Инга Московская. Вдова. Коллекционерка. Пятьдесят один. В чёрном костюме с асимметричным вырезом. Голос — тёплый, но как нож по стеклу. Говорит с мужчиной в очках, лицо спокойное. В руке — бокал, но не пьёт. Марго замирает. Сканирует: как держит плечи, куда смотрит, как смеётся (не для души — оценивает). Она не ищет собеседника. Она принимает доклады. И Марго чувствует: она не ошиблась. Именно такая. Не влюбиться — невозможно. Она делает шаг вглубь зала. Становится у картины. Смотрит. Не на Ингу — на искусство. Словно её здесь нет. Пока что. *** Марго стоит у картины — экспрессионизм, что-то с жёлтыми пятнами и грубым мазком. Спиной к залу, бокалом не пользуется. Ловит обрывки фраз: «...финансируется фондом Куприна» «...у Пахомовой удивительная коллекция гравюр» «...это девочка из дипломников?» И вдруг — тишина. Не звенящая, а сдержанная. Кто-то важный вошёл. Инга появляется у подиума. Свет не режет глаза, но делает её ещё выше. Не в сантиметрах — в весе присутствия. Одна фраза — и зал замолкает: — Искусство — это не спасение. Это способ разговора с тем, кого не слушают. Марго чувствует: по коже бегут мурашки. Голос Инги — низкий, чёткий, почти актёрский. Не уговаривает. Утверждает. Она слушает. Запоминает. Не фразы — ритм, паузы, расстановку акцентов. Полчаса. Вопросы из зала. Пара снобов. Один мужчина из фонда лезет с банальностями. Инга улыбается, но глаза холодные. Когда всё заканчивается, публика начинает рассыпаться. Кто-то — к вину, кто-то — к Инге. Марго не торопится. Даёт минуту пройти. Подходит, когда толпа уже редеет. Ставит бокал на край стола. Прямо не смотрит — только боковым зрением. И, будто невзначай: — Простите… Инга поворачивается. — Я хотела поблагодарить. — За что? — За паузу между «не спасение» и «разговором». Инга прищуривается. — Вы услышали её? — Её невозможно было не услышать. Инга смотрит внимательно. — Вы из какого вуза? — ВАХПИ. Но это неважно. Я пока просто смотрю. Пауза. — Без фамилии? — уточняет Инга. Марго улыбается. — Без биографии. Инга отводит взгляд, на секунду — задумчиво. — Это смело. И опасно. Марго чуть склоняет голову. — А разве бывает интересное — без риска? И уходит. Не быстро. Не медленно. Ровно так, чтобы не получить отказ — и не оставить объяснений. *** Поздний вечер. Вика сидит за ноутбуком на своей кухне. Кофе остывший, лицо в свете экрана. Наушники в ушах. Камера слежения из галереи — мутная, чёрно-белая, чуть сверху. Марго в кадре — двигается мягко, точно. Подходит, говорит пару слов, исчезает.Ни касаний, ни флирта. Вика перематывает обратно. Снова. [фрагмент] — Простите… — За что? — За паузу между «не спасение» и «разговором». Вика приподнимает бровь. Ставит на паузу. Печатает: Марго: «Ну что, как я?» Вика: «Ты — тень с красивым тембром. Ни имени, ни привязки. Даже к вину не прикоснулась. Умница, мразь.» Марго: «Инга купилась?» Вика: «Она насторожилась. Ей привычнее, когда к ней тянутся. А ты стояла отдельно. Это сбило ей калибровку.» Марго: «Ну?» Вика: «Нет следа. Ни поиска, ни интереса с её аккаунтов. Она ничего про тебя не гуглила. Пока.» Вика откидывается на спинку. Смотрит в потолок. Говорит вслух, похоже что Марго рядом: — Ты зашла красиво. Но ей нужно что-то, за что укусить. А ты — без запаха, без уязвимости. Её это не возбуждает. Её это раздражает. *** ика снова у экрана. Время — ближе к полуночи. Камера у выхода из галереи. Люди расходятся. Кто-то обменивается визитками. Один из последних — Инга с молодым мужчиной. Он держит зонт, она — его под руку. Улыбается. Поворачивается к нему чуть ближе, чем нужно. Парень — высокий, светлый, в пальто нараспашку. Уверен в себе. Камера выхватывает момент: он говорит что-то, она смеётся. Не театрально. Идут вместе к машине. Вика делает стоп-кадр. Прищуривается. — А вот и неожиданное дежавю. Открывает другой экран, находит профиль в соцсетях. Несколько кликов — и имя появляется: Глеб Пономарёв. 26 лет. «Куратор». Коллекционирует коллекционерш. Селфи с выставок, бокалы, загородные дома. Вика морщится. Вика: «Ты у нас не уникальна. Она уже выбрала молодого лиса. Глеб Пономарёв. Близкий контакт, выходили вместе, держит под руку.» Марго: «Какой он?» Вика: «Вежливый, ухоженный, и знает, как держать плечи.» Марго: «Петух с маникюром.» Вика: «Тебе завидно?» Марго: «Нет. Только вперед.» Пауза. Марго не пишет, но Вика знает: где-то там — на диване или в ванной — Марго уже собирает лицо заново, прокручивает варианты. Если раньше был интерес, то теперь — принцип. *** Кухня. В воздухе запах остывшего кофе и чуть сладкого вина. Свет мониторов заливает стол холодным свечением. Вика сидит на краю, болтая ногой. В руке — бокал, почти полный. На столе — хаос: бутылка вина, ноутбук, телефон. Марго устроилась в кресле напротив, босиком, с бокалом в руках. Она словно бы расслаблена, но только на первый взгляд. — Смешной он, конечно, — говорит Марго, крутя бокал. — Эти жесты. Зонт, рука под локоть. Театральный весь. — Смешной? — Вика улыбается краем губ. — Ты злишься, потому что он обогнал тебя. — Не обогнал. — Марго откидывается на спинку. — Просто... первый на треке. — А трек один. Марго молчит, смотрит на Вику, и та едва заметно пожимает плечами. — У таких, как он, всё на поверхности, — говорит Вика. — Открытая книга. Но это не значит, что ты можешь взять её просто так. — Думаешь, стоит к нему подойти? — Не просто подойти. Узнать, что в голове у этого мальчика. На кого он работает, как говорит об Инге, и что хочет получить. Марго усмехается. — Думаешь, я не знаю, что он хочет? — Он хочет то же, что и ты. Но вот что он может — вопрос. — Ладно. Где его найти? Вика делает глоток. — Завтра вечером. Клуб на Пятницкой. Открытая тусовка, он будет в списках. — Прийти и просто заговорить? — Нет. Подстроиться под его темп. Сделать вид, что вы на одной волне. Такие, как он, обожают зеркало. А ты — идеальная. Марго отпивает из бокала, но глаза не отрываются от Вики. — Ты всегда так уверена? — Когда я сомневалась? Марго усмехается и поднимает бокал. — Ладно. Тогда за тебя. Вика чокается с ней. — И за тебя. Если он увидит в тебе конкурентку, проиграешь. Если увидит соратницу — ты уже победила. Марго молчит. Бокал возвращается на стол. Она встаёт, поправляет худи. — Я ухожу, — говорит она. — Спать. Завтра у меня — война. Вика не отвечает, но её взгляд следит за подругой, пока та исчезает в темноте коридора.