Контракт на смерть

Все в порядке. Просто он отпустил человека, за которого пообещали такие деньги, о которых Эндрю и мечтать не мог. Сидя на диване, он крутил зажжённую сигарету между пальцами, наблюдая за тлеющим огоньком. Чего он, чёрт возьми, добился? Нил не сопротивлялся, когда Эндрю притянул его ближе, чтобы разглядеть лицо. На самом деле, он и не так уж и много увидел. Острые черты лица. Десятки шрамов, будто разрезы лезвием. Холодные, почти стеклянные голубые глаза. Волосы — наверное, каштановые или типо того. При таком освещении сложно сказать. Но явно не блондин. И ещё. Он долбанутый на всю голову. Потому что нормальные люди хотя бы вздрагивают, когда им в лоб упирается дуло пистолета. А этот стоял. Словно грёбаная мраморная статуя. Ни одного мускула не дёрнулось. Вот в этом и была проблема. Это было интересно. Кто ты, Нил Джостен? Почему не боишься умереть? Откуда все эти шрамы, которые явно не от падений и не от веток? Старые, глубокие. — Кем ты являешься, чёрт тебя дери, такой… — пробормотал Эндрю, выкидывая сигарету в открытое окно, когда огонёк уже добрался до фильтра. Он поднялся, только чтобы тут же сесть за ноутбук. Привычный звук включающейся техники щёлкнул нарушая тишину квартиры. Он чувствовал себя идиотом. Нет, серьёзно. Отпустить свою цель? Когда такое было? За всё время в этом дерьме он не чувствовал по отношению к “клиентам” ни капли жалости. Разве что лёгкое отвращение. Но он был готов делать своё дело. Ради денег. Потому что за суммы, которые ему предлагают — кто-то горбатится годами. Открыв уже знакомую папку «Neil Josten», Эндрю начал записывать: — Холодно-голубые глаза — Лицо в шрамах. Явно старые и глубокие — Вероятный цвет волос: каштановый (?) — Использует флирт как способ общения Он на секунду замер. “Флирт.” Эндрю раздражённо закатил глаза, вспоминая переписку. Он его бесил. Специально. Словно проверял границы. — Явный псих или самоубийца (возможно — и то, и другое) Хмыкнул. Хоть что-то у нас общее. — Толстовка Polo Ralph Lauren. Да, Эндрю смог развидеть в этом потертом пятнышке логотип бренда. — Возраст: вероятно, 19–20 лет. Выглядел немного младше — Рост: чуть выше Эндрю, примерно 160. Возможно слегка выше. Так то, 95% процентов населения были выше его самого, но радует что Нил не далеко пошел. Теперь оставалось выяснить, существует ли настоящий Нил Джостен — или это всего лишь псевдоним. *** Нил сидел на полу, прислонившись спиной к кровати. Вокруг него — беспорядок: разбросанные документы, газетные вырезки, страницы с разными именами. В руках — старый блокнот, изрисованный каракулями, стрелками и заметками. На одной из страниц, прямо в центре, было жирно выведено имя: Andrew Joseph Minyard Он провёл пальцами по буквам, чуть улыбаясь. Рыжие пряди спадали на глаза, мешая читать. Нил небрежно откинул их в сторону. Собрал в кучу несколько вырезок, нашёл нужную заметку. “Городской суд. Подозреваемый — Миньярд. Обвинение снято”. Он перечитал, не отрываясь. — Ещё немного… — прошептал в пустоту. Его голос утонул в тишине комнаты. Это было терапевтично и интригующе одновременно. *** Он перечитал переписку снова. За вчерашний день некто под ником Натан Веснински ни разу не связался с Эндрю, чтобы проверить, был ли вообще выполнен заказ. Что-то тут не складывалось. Миньярд снова прошёлся глазами по первому сообщению, которое тогда посчитал странным, но не настолько, чтобы отказаться от работы. Теперь же оно казалось… пустым. Слишком чистым. Слишком скрытным. Без деталей, без требований, без эмоций. Почти механическим. Будто это что-то такое же банальное, как поход в магазин. Похоже, расследование по личности Нила Джостена пополняется ещё одной загадкой. Точнее — ещё одной личностью, которую стоило бы проверить. Только вот… была ли она настоящей? Во-первых: Заказчики всегда указывали, цель убийства. Женщина, изменившая мужу. Бизнес-партнёр, вставший поперёк горла. Сын, сбивший чужого отца в алкогольной истерике. А тут? Ничего. Просто имя. Просто аватарка. Просто: «Нужно избавиться». Во-вторых: Почему он не поинтересовался, почему работа до сих пор не выполнена? Прошли сутки. Любой нормальный заказчик накинулся, за невыполнение задачи. Где отчёт? Где тело? Где хоть одно уведомление? В-третьих: Всё. Всё это от начала до конца — подозрительно. От странной формулировки письма — до последней встречи с Нилом. И особенно — Нил. Пока они стояли в тишине, разглядывая друг друга в полутьме, Эндрю не заметил у него никакого оружия. Ни намёка на то, что он пришёл убивать. Может, он конечно, прятал оружие под одеждой. Но если так — почему тогда вообще не доставал его? Эндрю отодвинул пустое ведёрко из-под мороженого и снова углубился в поиски. Он забил в базу данных Южной Каролины два имени: Nathan Wesninski и Neil Josten. Ничего нового. Только обрывки. Статьи о судимости. Также «благодетельность» Нила. И… всё. Он застыл, вспомнив сообщение Джостена. «Я думал, твои пальцы более действенные» Что это вообще было? Флирт? Провокация? Зачем? Что-то внутри неприятно сжалось. Он знал, что это была уловка. Но всё равно повёлся. Ответил. Чёрт. Нил, даже исчезнув, продолжал цеплять за живое. И хуже всего — Нил об этом знал. Эндрю раздражённо прикусил губу, и, не желая больше думать о чём-то лишнем, снова вернулся к ноутбуку. Ночь медленно стекала в утро. Свет начал пробиваться внутрь, заливая комнату светлыми лучами. Вдруг, пронзая тишину, в которой был слышен только ровный гул вентилятора ноутбука, раздалось короткое пик. Уведомление. Новое сообщение. Дэй: — «Нарыл кое-что по поводу твоего невидимки.» Прочитав входящее уведомление, Эндрю тут же щёлкнул по экрану. Сообщение открывалось долго, будто дразнило. Или ему просто казалось. Дэй: — «Нил Джостен. На протяжении длительного времени — а если точнее, год — был замечен жителями в крохотном городке Милпорт, штат Аризона. Внешность описывали как ничем не примечательную. Карие глаза, такие же тёмные волосы.» Карие? Эндрю нахмурился. Может, он дальтоник, конечно… но он прекрасно помнил холодные, ледяные синие глаза, врезавшиеся в память сильнее, чем хотелось бы. Они не могли быть карими. Дэй: — «Родителей никто никогда не видел. Местные говорят, что он от них избавился. Но ничего конкретного.» Эндрю усмехнулся уголком губ. Ещё одна схожесть. Дэй: — «Но это не главное. Главное — я нашёл старую, запароленную переписку. Она всплыла при парсинге удалённых архивов. IP-адрес, с которого писался твой заказ, совпадает с адресом, с которого несколько раз логинились под ником Nathan Vesninski.» Эндрю резко выпрямился. Тот самый IP. Дэй: — «И угадай, с какой точки он был отправлен? Милпорт. Та самая квартира, за кэш, без имени, без паспорта. Локация не менялась. Всё тот же город-призрак.» Он прочитал это трижды. Пальцы на мышке немного дрожали. Нил. Джостен. Сам. Создал заказ. На себя. Через имя мертвого отца. Челюсть сжалась из-за раздражительности. Дэй: — «Я, конечно, видел странные схемы. Но это… Это не схема. Это вызов. И, Миньярд, будь осторожнее, этот тип, отбитый на голову. Хер поймешь чего он добивается.» Эндрю захлопнул ноутбук, не желая получать поучений от Кевина. Прислал заказ сам на себя, значит. Как интригующе. Нил Джостен, ты становишься все интереснее и интереснее с каждой секундой.