Мой сосед — Бог Хаоса

Дневник Тзинча (Запись №1)

Дата: [Дата сразу после заселения] Время: 03:17 AM Местоположение: Варп-стрит, 40К, кв. 6. Кухня. Трещит холодильник. Пахнет ржавчиной и... озонированной статикой.

Запись:

      Малал. Имя — шипение статики между зубов. Головная боль? Нет. Это неврологическая мина замедленного действия, вживленная в кору. Она здесь. Доказательство №1: Объявление.       Нашел его снова. В сети. Глубоко в паутине даркнета, среди шифрованных мусорных куч. Тот же адрес. Тот же "Иван". Но... искажено. Как будто реальность прогнулась под весом её смеха. Сайт был... живой. CSS-код дёргался, как в агонии. Текст плавился, обнажая костяк HTML-тегов, скрипящих проклятиями на забытых языках. `class="glitch"`... Да, именно "глюк". Её почерк. Она играла с кодом, как ребёнок рвёт крылья мухе. "СДАМ АД". "ЛОГОВО". "ЖЕРТВЕННИКИ". Она не просто взломала страницу.       Она изнасиловала информацию, оставив следы своего присутствия в тегах `<span>`, в анимации `@keyframes glitch`, в этом мерзком фоновом цвете `#2a0a0a` – цвет запёкшейся крови на мониторе.       Я видел это своими глазами. Обоими. Левый (сапфир) горел ледяным огнём, выжигая строки кода прямо на сетчатке. Правый (человеческий) слезился от напряжения, пытаясь различить хоть что-то в этом цифровом месиве. И в тот момент, когда я понял масштаб взлома – страница рассыпалась. Не "404 Not Found". Она испарилась. Сервер вернул пустоту. HTTP 410: GONE. Словно её никогда не было. Только эхо её хохота в шипении моего модема. Доказательство №2: Девушка. Граффити. Анархия.       Её смех. Я слышал его сквозь стекло, сквозь гул города, сквозь рёв Кхорна, спорящего со Слаанеш о том, чей хаос "ароматнее" в этой вонючей берлоге.       Смех был... металлическим. Как скрежет ножа по стеклу. И знакомый. Ужасно знакомый. Я обернулся – тень мелькнула за углом. Рваная кожаная куртка? Или просто игра света и этой проклятой плесени, что уже ползёт по стенам кухни? Нургл назовёт её "перспективной". Я назову её "симптомом".       Но сапфир... сапфир знал. Он замёрз в тот момент, показав тот же символ. Не просто совпадение. Это маяк. Её метка. Она ставит их.             Повсюду. В коде. На стенах. В моём мозгу. Я чувствую её взгляд. Не физический. Это... давление.       Давление анти-порядка. Хаос, направленный не на созидание извращённой красоты, не на яростное разрушение, не на тихое гниение, и даже не на сложное переплетение планов (как я).       Это хаос ради стирания. Ради пустоты. Ради вопля в бездну, который не ждёт ответа. Она – белая шумовая помеха на экране реальности. И она сосредоточилась на мне.       Почему? Потому что я вижу нити? Потому что я пытаюсь увидеть узор в этом бардаке? Для неё сам поиск смысла, самой попытки упорядочить – кощунство. Предательство самой сути Хаоса, которому мы служим.       Она – Анархия в чистом виде. Анти-бог. И я – её идеальная мишень. Бог Измены, попавший в сети Анти-Порядка. Ирония? Или чей-то извращённый план?       Голова раскалывается. Шум нарастает. Не просто голоса новостей. Это... Шепот в статике.             Затихающий смех. Скрип пера по пергаменту, которого нет. Она пишет свою историю поверх моей.       И я... Я становлюсь её персонажем. Её жертвой. Её игрушкой.       Мне нужен порядок. Хотя бы иллюзия. Хотя бы в этих записях. Но даже буквы на экране пляшут.             Монитор искрит. Электропроводка в стене воет песню Малал. Марья Игнатьевна стучит по батарее. Или это её ритм?       Малал... Ты не головная боль. Ты – раковая опухоль в ткани реальности. И ты метастазировала прямо в меня.

Конец записи.