Валет для Короля

Ночь была на редкость тихой. Ни дождя, ни ветра. Только редкие щелчки часов в коридоре и треск дерева в стенах. Пик лежал на спине, но не спал. В его голове всё крутилась одна сцена — глаза Вару, полные слёз. Не от боли. От… того, что кто-то впервые его удержал. С тех пор прошла неделя. Вару ел — понемногу, по чайной ложке, под контролем Эммы. Он не разговаривал, но и не прятался. Сидел на полу, смотрел в окно. Царапал ногтями край кресла. Писал что-то в блокноте, не показывая. Но в его взгляде оставалось то же: усталость, глубокая, как омут. Пик снова вошёл в его комнату. Уже привычно — сел на ковёр. — Привет, — спокойно. Без давления. — Я сегодня прогнал совет. Все такие умные — то финансы, то законы. А я всё думал — как ты. Ел? Кивок. — Молодец. Эмма говорит, ты даже чай выпил. Прогресс. Скоро будем тебя откармливать. Ноль реакции. Только зрачки чуть дрогнули. — Хочешь... я тебе что-то покажу? — спросил Пик. Вару медленно перевёл взгляд. — Вот. — Пик достал из кармана тонкую чёрную ленту. — Это повязка с моего первого турнира. Мне было двенадцать. Я её хранил, как память. Знаешь почему? Тишина. — Потому что я тогда впервые проиграл. И понял: не всё в мире — можно контролировать. Он протянул ленту Вару. — Хочешь — возьми. Просто как напоминание: даже сильные падают. Но это нормально. Медленно, осторожно — Вару потянулся. Взял повязку. Прижал к груди. Это был первый физический контакт — добровольный. Ночь. Половина второго. Луна мутная, звёзд не видно. Пик снова не спит. Сердце щемит. И тут — снова. Хрип. Глухой звук падения. И звон металла. Он рвётся с места, несётся по коридору. Комната Вару. Дверь распахнута. Пол — в пятнах крови. Возле стены — Вару. Сидит, сползший вниз, голова уткнута в плечо, руки порезаны. Одна. Вторая. Третья. Пятая. Десятая. Они были уже не тонкие, а глубокие. И текли. Много. Глаза у Вару стеклянные. Он смотрел, как кровь капает с пальцев. Спокойно. Словно… изучал. Пик влетел и рухнул рядом. — Чёрт, Вару! — он схватил его за плечи. — Что ты творишь?! — Оно не уходит… всё внутри… не уходит… — прошептал он. — Я... уже устал. Пик сгреб его в объятия, одной рукой прижал, другой потянулся к аптечке у тумбы. — Тише. Я здесь. Я с тобой. Чёрт, чёрт… Он быстро промыл раны, наложил повязки. Пальцы дрожали. Он боялся. Не за себя — за него. — Почему ты так? Почему снова? — шептал Пик, не отпуская. — Потому что иначе — больнее… — голос был хриплым. — А так... боль хотя бы снаружи. — Нет, — прошептал Пик и осторожно положил ладонь на его волосы. — Ты не один. Не больше. Понял? Он провёл пальцами по прядям. Осторожно, ласково. Впервые. Вару вздрогнул… но не отстранился. — Лучше… бей меня, кричи, рви — но не себя. Слышишь? — Я не хочу тебе боли, — еле слышно. — А я не хочу — тебе. Поэтому давай договоримся: если хочешь себя ранить — иди ко мне. Кричи. Рви мне рубашку. Бей подушку. Или просто держи за руку. — Зачем тебе я?.. — Вару поднял глаза. Впервые — открыто. И в них не было холода. Только отчаяние. Пик посмотрел на него в упор. — Потому что ты — мой Валет. Но главное — ты мой человек. Вару сжал повязку, ту самую, что дал ему Пик. Он дрожал. — А если я всё испорчу? — Уже не испортишь. Потому что ты не один. И он прижал Вару к себе. Молча. На час. На два. Пока тот, уставший, не задремал. На его губах — впервые за всё время — не было страха. Только лёгкое, почти невидимое облегчение. В коридоре Эмма стояла у двери, прислонившись лбом к косяку. В руках — чёрный блокнот. Она открыла его, пролистала страницы. Рисунки. Карандаш. Чёрные, кривые, страшные. Тени. Крики. Руки, тянущиеся из стен. Фигуры с пустыми глазами. Капли крови. Сломанные крылья. А потом — он сам. Маленький, худой. В клетке. Но на последней странице — трое. Высокий силуэт — с короной. Женщина — с мечом. И между ними — фигура с зелёными волосами. Они держали его за руки. Подпись: «Если бы я мог выбрать, кому доверять — я бы выбрал вас. Даже если это — больно». Эмма сжала блокнот. И впервые… у неё затуманились глаза.