Знаешь, как люди пропадают в лесу?

Я иду домой. Задница наливается резиной, гудит и ноет. Мне бы торжествовать. Я победил! Я доказал! Я мужик! Вот теперь-то жизнь наладится, все проблемы же из детства… Я чувствую одну сплошную пустоту. В голове всплывает то, что я так долго гнал от себя: прикосновения, дурацкие извинения, бестолковая суетливость. Может, надо было попросить Деда, чтобы похвалил? Сказал бы, мол, мужик, даже не пикнул, красава. Нет. Я не хочу похвалы за то, что выдержал. Оказывается, не хочу. Не надо меня любить за шрамы, не надо меня потом голубить и говорить, какой я молодец, что всё вытерпел. Я хочу… Я хочу… Я хочу, чтобы меня берегли. Не делали больно. Я иду и понимаю, что ничего не понимаю. Я закрыл гештальт из детства, я вытерпел, наверное, самую жестокую в своей жизни порку и не заорал, то есть теперь у покойного папаши не может ко мне быть претензий, я мужик. Я так складно придумал, так сам себе верил, а теперь получается, что никакой награды за победу нет. Меня всё равно лупили в детстве, отец всё равно меня не любил, я всё равно неудачник. А раз всё так, то почему не нырнуть до конца в эту бездну? Я лезу в телефон и достаю из чёрного списка Виталика. И пишу ему: «Знаешь, как люди пропадают в лесу?»