Счастлив?:(

Варя

— Варя, ну выложи ты, красиво же спела, — рыжая растянулась поперёк моей кровати, пялясь в экран телефона с таким выражением лица, будто держит в руках ленту новостей о собственном восхождении к славе. — Ксеня, не выдумывай, — лениво покачиваюсь в кресле, прикрыв глаза. Сегодня у меня не было желания заниматься ни музыкой, ни блогом, ни собой. Наушники свисают с шеи, в колонке всё ещё играет тот самый трек, под который я запела ради смеха. Без микрофона, без сведённого звука — просто голос на фоне песни Майота. Ни монтажа, ни аудиофильтров. Такое вряд ли можно считать «контентом», уж тем более — качественным. А я, как человек, которому всё вечно не нравится, относилась к выкладке каверов с особым скепсисом. — Мне со стороны видно, что у тебя получилось очень красиво. И поверь, это будет видно и всем остальным, — Ксюша продолжала настаивать, и было в этом что-то особенно упрямое. Как будто она заранее знала, чем всё закончится Я усмехнулась, наконец глянув на неё. Она лежала с ногами на подушке, босая, с размазанной тушью и абсолютным спокойствием на лице. Ксюша вообще редко волновалась. Особенно за себя. Зато за меня — постоянно. «Я теперь там, где всегда тепло…» — снова раздалось из телефона. Я тихо вздохнула, вглядываясь в экран. Странно, но звучало… нормально? Без кринжа, без особой фальши. Просто лайтово и в тон. Не лучше оригинала, но и не так, чтобы удалить в панике и навсегда забыть. — Я подумаю, Ксю, — сказала я, чуть склонив голову. Она кивнула, будто знала, что дальше будет Ночь. Тишина. На экране светится галерея. Палец зависает над кнопкой. Опубликовать в сторис и рилс → Сохранить в хайлайты → Профиль → Закрыть приложение. Всё. Назад пути нет.  Засыпать с кучей мысли было сложно, но всё же удалось. Утро началось с хаоса. Уведомления пёрли непрерывно. Лайки, репосты, какие-то незнакомые блогеры, реакты, комментарии: «Это ты поёшь? Офигеть, чё за голос!» «Где вся песня?» «Сделай полную версию!!» «@mayot Тёма заметь» — Мать моя женщина, — просипела я, не в силах открыть оба глаза одновременно. Кавер начал вируситься. Под ним активно начали отмечать Артёма, добавляя какие-то комментарии в духе "сделайте фит с этой девочкой", "ваш вайб, 100%" и "Хорошо звучит когда голоса вместе".  Я просто смотрела, как цифры растут. Сердце стучало, как будто я не сторис выложила, а выиграла «Голос». Через пару часов в директе появилось сообщение: @inst.rinna: Варя, привет! Я сейчас слушаю твой кавер, это прям очень приятно звучит. Ты умничка, я покажу Тёме дома. @belyakova.var: Привет) Неожиданно…спасибо большое) @inst.rinna: Да не за что!) Следующее пришло уже напрямую от Артёма. Сначала в диалоге появился репост истории, а потом и сообщение: @_mayot_: Привет. Слушай, я ща бэк-вокалистку себе присматриваю, для лайвов. Не хочешь попробовать? Мы если что проживание и билеты берем на себя) Я смотрела на сообщение минут пять. Потом перечитывала еще минут десять. Потом двадцать паниковала. Но все же дрожащими пальцами напечатала согласие Москва встретила бетонной жарой и духотой метро. Пахло сдобой, пробками и выхлопами. Я не любила мегаполисы, они утомляли. Но сейчас даже это казалось частью чего-то нового. Ира встретила меня у студии. Обычная, живая, очень красивая. Но не «глянцевая», а скорее как девчонка, с которой тебе сразу хочется что-то обсудить, как будто вы знакомы сто лет. — Не парься, это не кастинг на мировую сцену, — сказала она, пока мы поднимались в лифте. — Просто поёшь, как умеешь. У тебя хороший слух, чувствуешь бит — а остальное подтянется. Артём сидел у пульта, листал треки на ноуте, в наушниках что-то отсекал. Вживую он казался выше, чем на видео, и выглядел усталым, как человек, который работает на износ, но делает это по любви. Когда я вошла, он только кивнул, потом глянул внимательнее. — Варя, да? — получив мой кивок, он протянул руку, чтобы пожать мою еще подрагивающую — Спасибо, что прилетела. Мы послушали, как ты поёшь — прикольно ложится, в тему. Сейчас попробуем пару песен прогнать, там будет видно. Он говорил без лишнего. Не расплывался в улыбках, но и не строил из себя звезду. Я сразу почувствовала себя спокойно. Репетиции шли неидеально — я несколько раз сбивалась, пару раз пела не в тональность, но Артём не закатывал глаз и не цокал языком. — Всё ок, — сказал он. — На сцене не главное быть кристально точной, главное — не выпадать. Остальное подтащим. После репетиции я сидела на краю дивана в коридоре студии и пила воду. Голова гудела от впечатлений, голос немного хрипел, но внутри было то самое тёплое, странное ощущение, когда ты впервые попадаешь туда, где вроде бы и не ждали, но тебе рады. Ира вышла из комнаты с телефоном у уха, кивнула мне и села рядом, не прерывая разговора. Она говорила о какой-то съемке, о брони танцевальной студии, об отправке райдера. Я слушала только её интонации — спокойные, уверенные, домашние. С ней хотелось просто молчать. Или говорить. Или быть рядом. Такая редкая вещь — человек, с которым можно и то, и другое. Когда Ира закончила разговор, она повернулась ко мне: — Ты хорошо держишься. По тебе не скажешь, что это первая такая репетиция. Я хмыкнула: — Это потому что у меня внутри паника, которую я прячу под слоем толстого «делаю-вид-что-я-спокойна». — Получается убедительно, — усмехнулась она. В этот момент вышел Артём. Он выглядел немного сосредоточенным, как будто обдумывал что-то, потом подошёл и протянул мне телефон. — Это наш Рожок. Создатель, менеджер, батя и все в этом духе. Хочет уточнить пару моментов по логистике и выступлениям. Если норм, мы тебя включаем в пару ближайших лайвов, посмотришь, как тебе будет. — Я… да, конечно, — я судорожно кивнула, взяла телефон и поднялась на ноги. Разговор с Лёшей был коротким, но чётким. Он говорил быстро, по делу. Уточнил организационные детали, занятость, нужны ли вегетарианские опции и могу ли быть на созвоне завтра в 11.  Меня хватало только на короткие «да», «нет», «угу» и попытки параллельно записывать всё в заметки на своем телефоне, стараясь не звучать слишком зелёной. Когда я вернула телефон, Артём чуть кивнул: — Тогда увидимся завтра. Будут уже музыканты, попробуем с более чётким материалом. А дальше — по ситуации. — Спасибо, что дали шанс, — выдохнула я. Он не стал отвечать заезженными фразами. Только улыбнулся, снова кивнул и вернулся в студию. А я осталась в коридоре — с бутылкой воды, сбившимся дыханием и ощущением, что что-то вот прямо сейчас меняется в моей жизни. Не резко. Не как в фильмах. А как-то… плавно. Как будто дверь приоткрыли, и мне остаётся только войти. Я стояла на пороге этой новой главы — с дрожащими руками и дурацкой улыбкой. Но уже внутри.